Когда и как Бог на душу положит

Другие краски, свежие мазки,

Появятся по замыслу его же

И храмы тут, и новые мосты.

Всем хватит благ, краям большим и малым,

И может скоро — планы велики —

Доставят и сюда стройматерьялы,

На берега Смородины-реки.

Ведь сколько уж — не счесть по Круголёту —

Вод утекло в суровое вчера, —

Калиновы опоры и пролёты

Менять, пока не рухнули, пора.

Пора прислать рабочих на подмогу,

Поскольку в капремонте есть нужда,

На эту непроезжую дорогу,

Ведущую из Яви в Никуда.

И надо ж завезти асфальт и гравий,

Пока не наступили холода

На этой захолустной переправе,

Где заржавел шлагбаум блокпоста.

Зима, зима… Но стройка всё на месте,

И только этот снег в тиши ночной

Парящий — беззастенчиво небесный,

Упавший — вызывающе земной.

Пока не выдашь им подкормки —

Привычной жвачки для ума, —

Толкутся, тычутся в подкорке,

Они привыкли — задарма.

Где так тепло, и ты уверен,

Что нету никаких угроз…

И ржёт лениво сивый мерин,

И топчет собственный навоз.

Завешенное зеркало искусства —

Поминки Рафаэля с Левитаном,

Не сумерки богов, а ночь кромешна,

Где тает глас последнего из Вышних:

Но это лишь окошко в перфокарте,

Скрывающей записанный когда-то

Двоичный код проявленной Вселенной —

Нули и единицы, тьму и свет.

Ночь — это окон вычитанье, —

где свет горел, теперь темно.

Одно лишь — явно не чета им —

не гаснет жёлтое окно.

останется совсем немного:

три слова,

два,

потом — одно.

На клеёнке бутылка, буханка и шпроты,

Три гранёных стакана — привет из совка!

В нашей жизни не понял, видать, ничего ты,

Если смеешь на это смотреть свысока.

А сидел ли ты так же на кухоньке тесной,

Утопающей вечно а табачном дыму,

И тебе ли судить наши споры и песни, —

Так что лучше не лезь… — потому, потому!

Нет времён ни постыдных у нас, ни постылых,

К ним не липнет тобою придуманный стрём,

А какие там джинны из наших бутылок

Вылетали, мы между собой разберём.

Разберём и всё честно поставим на место

И оставим зарубки, что знает душа,

На дороге к прокуренной кухоньке тесной,

Где поют Окуджаву мои кореша.

Эх, чего не хватает — так это картохи…

Но довольно на стол бестолково глазеть:

Натюрморт наш уже достоянье эпохи,

Можешь сфоткать и с коментом выложить в Сеть.