Игорь сидел за столом в какой-то забегаловке типа «Пельменная», она ей и являлась, скорее всего, в далёком СССР. И пил портвейн сам на сам. Заливая обиду.
«Вот же гнусь! Музыка им моя не нравится, — думал он, — а мне рожи ваши не нравятся. Так что? Мне простынкой вас накрыть?» Ассоциация ему понравилась, ведь трупы накрывают материей, лицо в особенности. Он ухмыльнулся, представив картину с накрытыми трупами обидчиков. Конечно, убивать он никого не собирался, но помечтать-то никто не мешает, особенно когда болит зад от прилетевшего туда удара ботинком сорок по
... 
