В далёком царстве, за семью горами, где туманы цепляются за вершины, а звёзды цвета словно рубин по ночам рассказывают старые секреты, стоял древний Лес Говорящих Деревьев. Каждое из них помнило эпохи: одни шелестели о временах, когда ветер был свободен, другие — о днях, когда корни сплетались в узоры братства. Но теперь правил лесом Царь-Сокол, чьи железные когти впивались в землю так крепко, что даже родники прятались под камни. «Шепчите только о солнце и дожде, — гремел он, — а о свободе забудьте. Это — мираж для глупцов». Тех, кто осмеливался роптать, вороны уносили в каменные пещеры на севере, где стволы деревьев чернели от молчания.
Однажды на опушке появился Серебряный Волк. Его шерсть переливалась, как лунный свет на воде, а голос, глубокий и звонкий, будто будил спящие семена под снегом.
— Зачем ты здесь? — спросила его старая Ива, её ветви дрожали, как старческие пальцы. — Нас давно научили бояться.
— Страх — это тень, — ответил Волк, касаясь мордой её коры. — А я пришёл напомнить вам, что даже т
... 
