Пролог
— Молодец, Паша! Работаешь, а продолжишь в том же духе, ещё выше подниму тебя.
— Спасибо, Борис, будем работать!
***
— Надо бы выпить, отпраздновать. Может, ещё годик, Старого этого смещу, Бореньку, — Рассуждал Павел, посматривая на себя в отражении зеркала лифта, поднимаясь на пару этажей выше, — Я заслужил. А кого ещё он мог принять? Не ту же херню, которую Иванов сделал. Лоботряс, чудной, но прибухнуть разок можно.
Пролетая по синему ковролину этажа, как орёл, высматривая внизу свою жертву, Павел искал стол Иванова. Он действительно никак не мог запомнить, в каком из офисных закоулков сидит его дружок или же только хотел наглядно подтвердить, что этот ваш отдел ни умом, ни планировкой не блещет.
— А, дорогой, вот ты где, отдельчик ваш, конечно… Пока норму по кардио не выполнишь, хер тебя найдёшь.
— Здорово, Паш, как сам? Звонил тебе в субботу, ты просто про День Рождения Насти так ничего и не сказал, — говорил светленький в очках и околоспортивном костюме тридцатилетний Иванов, выглядящий на все двадцать.
— Приду.
— В субботу был.
— Извини, брат, замотался. Давай сегодня поправим ситуацию: посидим где-нибудь за здоровье твоей супруги выпьем.
Очки в чёрной круглой оправе задергались на смеющемся лице Иванова:
— Только, чтобы это отпраздновать?
— Ещё что-нибудь найдём, давай, собирайся, место нормальной такое знаю недалеко. Давай-давай, Старый добрый сегодня.
— Аа, он же твой проект принял, да? Поздравляю! — бурчал Иванов, кладя телефон и ручку в сумку.
— Да рано ещё поздравлять, а то, что он меня выбрал — повезло просто.
— Н
