Как Валера стал су-шефом
Валера загрузил поддон с серой пастообразной смесью в конвектомат и выставил 120 градусов. Через заляпанную жиром стеклянную дверь он наблюдал за процессом запекания, почти вплотную приблизив к печи разгорячённое лицо. Воздух, разгоняемый вентилятором, поднимал пергаментную бумагу по краям, субстанция пыхтела, сохла и не хотела покрываться корочкой.
— Максим, — позвал он пробегающего мимо раздачи официанта, — будь другом, принеси кофе, латте.
— Валер, прости, не могу, — извинялся официант, прижимая к груди поднос, — наша бариста уже ушла. Зал уже убирают. На третьем этаже кофемашина работает. Но там Алёнка, она… короче, она пошлёт.
— Понятно.
— Кипяток есть, — предложил Максим.
— Кипяток и на кухне есть, — Валера порылся на стеллажах между специями, отыскал припрятанную кем-то баночку растворимого кофе и залил порошок в большой кружке горячей водой из сотейника, который постоянно стоял у плиты.
Молоко кончилось. Парень хлопнул холодильной дверью. Идти на склад не хотелось, пришлось пить чёрный.
После первого же глотка повар досадливо поморщился, тихо выругался и вылил кофе в раковину. Тут он вспомнил про свою заготовку и рывком открыл дверь печи, уворачиваясь от горячего воздуха.
— Ты чего там делаешь? — Таня, повар холодного цеха, привлечённая странной суетой коллеги, с любопытством заглянула через плечо парня. — Что за гадость?
— Сама ты гадость, — огрызнулся Валера, — Это молекулярная кухня.
— Это не молекулярная кухня, Валера, это отвратительно, — Таня брезгливо тыкала пальцем в месиво. — Из чего это вообще? Хотя…
— Это куриная кожа? — парень по-хозяйски отодвинул её руку. — Только перемолотая со специями и кукурузой.
— Ммм… — притворно восхитилась девушка, понимающе кивая головой, —
