В сумерках, на холме
Қосымшада ыңғайлырақҚосымшаны жүктеуге арналған QRRuStore · Samsung Galaxy Store
Huawei AppGallery · Xiaomi GetApps

автордың кітабын онлайн тегін оқу  В сумерках, на холме

Александр Валериевич Кожевников

В сумерках, на холме





между прошлым и будущим. Через меловые

скалы Дивногорья, дым костров, кухни

фестивалей и плацкартные вагоны, герои

ищут точку сборки в разбегающемся мире.

Гитарные струны, тысячелистник в

конвертах, ржавые указатели и случайные

попутчики — их единственные проводники.

Но куда ведут рельсы: к просветлению

или тупику? И что останется, когда сойдёшь


18+

Оглавление

В СУМЕРКАХ, НА ХОЛМЕ

Памяти Дмитрия Корогодова.

В жизни всё не так, как на самом деле.

С. Е. Лец.

ПРОЛОГ

Не стоит рассматривать данную рукопись, как претендующее на что-то серьёзное произведение. Скорее это заметки автобиографически — дневникового характера. Память, слегка перепутанная по временным рамкам.

Не следует делать из прочитанного каких-либо скоропалительных суждений, равно как и основополагающих выводов — все они, скорее всего, будут ошибочными.

Не следует разделять персонажей на главных и второстепенных — все персонажи, кроме автора, главные, ибо одним дано действовать, а другим — записывать.

Не стоит пенять на слабо выраженность и незавершённость сюжета — он до сих пор продолжается, а разобраться в нём не смогут ни те, кому дано действовать, ни те, кому дано писать.

ГЛАВА 1. ДИВНОГОРЬЕ — БЛЮЗ

Двадцать пять километров до точки сборки

С опозданием на встречу плюс — минус полдня.

(с) А. Кожевников.

Костёр догорал… Любовались мерцающим светом углей, перебрасывались редкими фразами, неторопливо наигрывали что-то блюзовое, пили глинт…

Протянуть руку и подбросить дров не было ни малейшей возможности — неосторожное движение и нарушишь образовавшееся равновесие:

гитары, флейта…

багровые переливы дышащих жаром углей…

невесомость обнимающих рук…

десяти рядный до мажорный Хорнер…

дружелюбно подмигивающие снизу костры…

заблудившийся в тебе голос, плетущий кружево сути…

разноцветные. почти осязаемые полотнища — марево запахов…

обжигающе терпкий глоток…

когда растворяешься в надвигающихся сумерках, синкопированных порывах взлетающего с холма ветра, спутанных прядях нот…

когда становишься неуловимо другим, когда незаметно меняется взгляд и имя и сущность…

миг в котором ты перестаешь быть здесь и сейчас…

в котором тебя уже не существует и ты ещё не родился…

…вот и всё, год уходит,

И в шаге рождённого чувствую только покой,

Всё, что прожито — с нами, но я знаю, что кто-нибудь вспомнит

Знаки старых дорог, что остались у нас за спиной…

Это уже было?.. есть!.. будет…

Те же слова и аккорды, те же люди, собравшиеся у костра — замкнутый круг?.. новый виток?..

Это просто память, помноженная на безнадёгу, просто сумерки, просто ветер, просто полнолуние, просто ожидание чего-то…

Одним дано действовать, другим — помнить…

Это просто знаки старых дорог, на которые уже не дано вернуться…

***

Бутылку — за компас, полцарства за коня,

Ну ткните кто-нибудь пальцем — где же этот

дивный край,

Сориентируйте по звёздам, муравейникам и пням —

Мы идём в Дивногорье, нам не надо в Таганай…

С самого начала всё складывалось совсем не так. Очень кстати сломался телефон и переданные буквально в последний день через третьи руки слова Минакова были истолкованы не верно. Вследствие чего были перепутаны названия станций и, соответственно, электрички.

Когда же ситуация прояснилась, когда аборигены подсказали, что лучше вернуться на одну остановку назад и поймать оттуда попутку, ибо пёхом пилить километров двадцать пять по долинам

...