автордың кітабын онлайн тегін оқу Полет пули
Александръ Дунаенко
Полёт пули
В книгу Александра Дунаенко вошли повести и рассказы, получившие высокую оценку критики. Тематика — от любовных приключений до детективных историй и серьёзных статей о литературе. Написаны они в разное время, например, эссе «Сказка» — ещё в 1976 году. Смешно и больно до сих пор.
Юз Алешковский: «Александр Дунаенко, несомненно, настоящий писатель, судя по рассказам и повестям, отмеченный не только многосторонним жизненным, да и журналистским тоже, опытом, но и завидным воображением, всегда радующим читателей замечательными непредвиденностями, что, на мой взгляд, и отличает настоящую самобытную прозу от стандартно пошловатых подделок чудовищно расплодившихся шакалов пера».
Марина Глазова (из переписки):
«Дорогой Александр! Открыла я «Ваську»! Прочитала, не отрываясь, все три рассказа! На одном дыхании! С наслаждением! Всё — язык, мысли, чувства, приемы, остранения и прочее — на высочайшем уровне! Огромное спасибо!
Прочитала «Есть ли жизнь на Марсе?» с величайшим интересом! Язык потрясающий! Юмор бесподобный! И человеческая трагедия! И счастье! Блеск!
Прочитала сейчас «Принцессу», «Арбуз», «Сатисфакцию». С неуменьшающимся интересом. Замечательный юмор. Погрустила, попечалилась и посмеялась. В общем — здОрово!
Да, этот Ваш рассказ про принцессу — это что-то феноменальное! Я усмеялась! И юмор там дивный! А конец — очень страшный. Но страха, при всем юморе, хватило и в «Арбузе», и в «Сатисфакции».
Смеюсь до сих пор описанию первой брачной ночи героя и принцессы! Это — шедевр!!!
Вы даже не понимаете, возможно, какой это шедевр — это Ваше сочинение — и как это фантастически написано! Одно только перечисление «абитуриентов» чего стоит!!!
Прочитала «Пиндос» (траги-смешно и остроумно, отличный конец), «Полет пули» (трагично и страшно; написано замечательно, как и все, что я уже до этого прочитала) и «233 градуса по Цельсию» (очень сильно!).
Рассказ «Растение» замечательный! Какой Вы не просто замечательный писатель, а свой собственный стиль изобрели! Просто на зависть! Свои задумки и их развороты! Чудо!
Прочитала рассказ («Оператор»)! Могучий! Мастерство! Поздравляю!
Я совершенно не могу прийти в себя от этого Вашего рассказа. Это что-то феноменальное!
Ни одной лишней фразы.
Мне бы так писать, как Вы! Вещи страшные, а читаются легко и без отрыва. Совершенно не надо продираться сквозь текст…»
Марина Глазова, филолог, лингвист, бывший преподаватель Института восточных языков при МГУ, а затем Русских кафедр Гарварда (США) и Дальхаузи (Канада).
ПРИНЦЕССА, ДОЧЬ КОРОЛЯ…
Посвящается Джулии
История эта кошмарная, и, не приведи Господи, кому из вас такое пережить. У меня и сейчас в руке дрожит перо…
А вышло всё оттого, что вздумал я, старый пень и дурак, в 35 лет жениться.
Говорят, что рожать в этом возрасте уже будто бы трудновато, а вот жениться — в самый раз. Созрел, мол, нагулялся. Остепенился. Не знаю. Если в жизни всего наделался, то, скорее, помирать пора, а не жениться.
Красавица моя временно проживала в Москве и училась на журналистку. А я готовился получить диплом культурного человека в специальном институте, где пять лет учат играть на балалайке, а первые три года — читать и писать. Институт, само собой, тоже находился в Москве, общежитие наше поставили на ремонт, а меня, за хорошую учёбу, поселили в ДАСе — общежитии Московского университета. Первую неделю я ходил овцой по ихнему общежитию и пялил глаза на росписи, выполненные пещерным человеком, на курящих девочек и чёрных негров, которые рассаживались вокруг кадки с пальмой и чем-то напоминали Африку.
Я чуть было не окунулся во всю интересную атмосферу дискуссий и жарких прений, каковые разводили здесь люди исключительного мозгового размаха. Но тут эта женщина злополучная попалась. Вроде, как шлагбаумом, она отсекла мне путь к живому общению с талантливой молодёжью ДАСа.
Да, да, она была красавицей. Иначе я не пролил бы суп на её ночную рубашку. В той самой, знаменитой «дасовской» столовой, тихонько я двигал свой поднос к кассе и случайно оглянулся. Ну и негритянка… Ну и негритяночка! 35 лет жил, не знал, что такие негры на свете бывают. По телевизору их, что ли, выборочно всегда показывали? Да и здесь, в ДАСе, сплошь синие, губастые, с плоскими лбами — страшно смотреть. А тут — вполне европейская будто бы женщина, только губы сочно-красивые, чувственные, каких в Европе не делают, да кожа… Что кожа — у нас в Актюбинске, в Мугоджарском районе, и почерней девочку можно отыскать.
Наверное, я, как все мужчины, сволочь, потому что хочется рассказать и про стройность её, и про большие глаза голубые, и про волосы, что длинные, вьющиеся, до самого пояса.
Ну, что она, скотина какая, что я о ней всё — с ног до головы, как о лошади. Ещё бы про зубы похвалился…Да, и зубки у неё были, хотя и несколько крупноваты, но хороши поразительно.
И вот на эту улыбку я натолкнулся со своим подносом, ожёгся об эти глаза. И был бы я последний чурбан невоспитанный, если бы не уронил весь обед, не облил ей супом ночную рубашку, и — не опрокинул себе на голову стакан сметаны потом, когда увидел, каких дел натворил, и как трудно будет теперь всё исправить.
Джулия (она — Джулия!) рассмеялась так, что миллион жующего в зале народу вздрогнул. Ей, конечно, было жаль заграничного своего платья, которое я, деревня, принял за ночную рубашку. Жаль, потому что от нашего советского супа «харчи» бессильны пятновыводители, нужны ножницы, но вид меня в сметане, по-видимому, с запасом покрыл издержки несчастного случая.
Сразу стало видно, что я — человек необычайно острого ума, но, что более важно (как сказала мне потом сама Джулия), что я влюблён в неё без памяти.
Вечером я пошёл к Джулии извиняться. В голове был сумбур, как будто часть супа попала ещё и туда. Как зайду? Что скажу?
Дверь. Звонок. Джулия. Мы разговариваем. Джулия не сердится, совсем не сердится и много смеётся. Русский она знает плохо. Знает английский, французский, итальянский, несколько каких-то своих. Я со словарём знаю все языки. Но жадно вслушиваюсь в обрывки русских слов.
В Африке есть маленькое государство Калликсо и Джулия — обыкновенная принцесса, дочь короля. Их страна отказалась культивировать у себя язвы капитализма. Сейчас Калликсо очень нужны свои адвокаты, журналисты, философы. Лучших своих людей правительство посылает на учёбу к нам, в Советский Союз. Я смотрю на Джулию восторженными глазами: она — лучшая. Она — самая лучшая. Прихожу к ней пять, десять раз — пропадаю. Что у них ещё за порядки — ходить почти нагишом. Ну, этот её «нагиш», правда, не совсем «нагиш». Карден бы заплакал, а то и вовсе слёг. Древний художник росчерком в несколько линий сделал ей наряд: так одевали богинь. Я хотел посмотреть, как их раздевают. Я взрослый человек, мне скоро сорок. Вечер. Мягкий розовый свет в комнатке Джулии. Мы одни. Я протянул руку, и тут послышалось тихое противное шипение. Бог с ней, с любознательностью. — Что это у тебя шипит. Джулия? Чайник, что ли? И тут, рядом с девушкой, появляется голова кобры… Так, ничего особенного: сплюснутая голова пружинисто покачивается на изогнутой струне туловища. Ещё этот… язычок, туда — сюда. Я, конечно, сразу за девушку испугался, встать не могу, белый весь. А она смеётся. Это, говорит, Кесси. Кесси живёт вместе с ней в общежитии и, по поручению богов, охраняет Джулию.
У них в стране очень серьёзно относятся к браку. До свадьбы возле каждой девушки живёт такая кобра, и ещё не бывало случая, чтобы под венец попала не девственница.
Джулия, ты помнишь старый круглый стол, на котором творили свои бесчинства бояре старой Москвы? Как вообще такой стол мог попасть в ДАС? И даже — такие столы?…
На каждом этаже их было по два, на каждом столе — следы страстей трёхсотлетней давности. На этих столах любили, рубили головы, четвертовали, за этими столами пили и устраивали спиритические сеансы.
В ДАСе столы украшали крохотные пазухи в длинных коридорах общежития.
Джулия, ты помнишь, ты приходила ко мне в 211-ю? Девушке неприлично находиться в комнате мужчин, мы шли на круглый стол. К свиданию ты одевалась так, что во всём ДАСе бледнело электричество. Мини — разве можно такое мини! Колготки — что ты делала с бедными мальчиками ДАСа? Губы — зачем тебе этот шок в коридорах, зачем пожар?!..
Садилась на древний стол: стройная нога на стройную ногу — (а что ты делала со мной? — но я всё время помнил о Кесси) — садилась, брала в тонкие пальцы свою импортную цыгарку. Зачем куришь? С трёх лет, с трёх лет… Ну и хватит, зачем нам рахиты? Море, бананы, апельсины. Да, хорошо у вас. Самое лучшее у вас — это твои глаза, Джулия. Твои голубые, синие, зелёные, бирюзовые… чёрт, как они меняются… ты чистокровная калликсянка?
Странно: кожа, голубые глаза. Можно, я коснусь губами твоей кожи? Ваш Бог разрешает? Наш? О! Наш разрешает всё, а потом на том свете наказывает. Можно, да? можно?…
* * *
В поезде двое суток в купе. Чай. Суп из солдатской мисочки. За окном остатки лесов. Ночью с верхней полки я протягиваю руку к Джулии. Она внизу. Я слышу кончики её пальцев. Полумрак. Сопят соседи по купе. И мне кажется, что, на соседних полках, спят проклятые змеи.
Наутро я в радостном волнении: колёса поезда въехали на актюбинскую землю.
Яйсан, Мартук, Каратогай — красота-то какая! Что-то мне папа с мамой скажут…
Я им вообще-то писал, что приеду с невестой, но не посвящал в подробности. Зачем заранее сообщать, что, мол, принцесса, и ещё полцарства в Африке в придачу.
Да, Джулия что-то там говорила об алмазных приисках, залежах урана. Её папа втихаря уже бомбу делает. Если всё будет хорошо, бомбу он отдаст нам с Джулией. Будет ли всё хорошо?
Со своим папой я договорюсь, а вот что скажет мама? На словах мы все интернационалисты, а когда доходит до дела… Вот у нас, в Растсовхозе, грек вздумал на испанке жениться, так между семьями чуть резня не вышла. Совхоз узнал, что все греки пархатые, а испанцы, только недавно, кушать стоя научились. А тут — калликсянка чернокожая.
В Москве я специально ходил с Джулией в Тимирязевский парк, на озеро, чтобы как можно сильнее загореть. Сама она чернее не становилась, а вот я к ней чуток подтянулся. Белый бикини Джулии издали обращал внимание. Москвичи оборачивались, останавливались, как будто негров никогда не видели, и с интересом разглядывали меня, да так, что я чувствовал себя марсианином.
На актюбинский вокзал шоколадная Джулия вышла в лёгком чёрном платье. Вот и ничего. Ну, немного темнее наших, но у неё душа хорошая. Бедная моя мама… Но даже папа в первые минуты ослабел…
Дорогие мама и папа, к вам не ревизор приехал, это моя Джулия. Я понимаю, что, поначалу, все матери глядят на сноху, как на человека другой расы, но, умоляю вас, будьте интернационалистами! Мир! Дружба! Рот фронт! Но пасаран! (Хоть бы один лозунг по-калликсянски, чтобы Джулии было приятно). Као ляо по соляо… нет… не то… Джулия опять смеётся, протягивает руку: мама тётя Анна Васильевна, My name позовут Джулия. Да, мама, это моя невеста…
Папа обнял меня. Он рад. Он радовался бы даже и в том случае, если бы я и совсем не человека привёз, лишь бы мне было хорошо. — Что, уже надо жениться? Совсем не заметно. — Папа, ты не поверишь, но мы всего несколько раз поцеловались. Папа не поверил. Обиделся. У нас никогда не было секретов. — Нет, родители не приедут. Сложное положение в стране. Будут 2–3 министра, да товарищи по племени.
Я показываю Джулии грядки с морковкой, огурцы и помидоры. Папа у меня огородовед-любитель. Безобидный конкурент планово-убыточному совхозному хозяйству. Каждую осень он прячет в погреб мешок картофеля, в котором несколько десятков новых сортов. Есть и даже трогать их нельзя, потому что это сорта, и потому на зиму для еды папа собирает картофель с полей того самого убыточного совхоза, где горожане, по обычному осеннему авралу, создают видимость уборки, помощи города селу.
Джулия не понимает сложной механики советского хозяйствования на уровне отдельно взятой семьи и страны в целом. Объяснять бесполезно. В Калликсо только начинают строить социализм и пока как-то всерьёз о продуктах не задумывались.
О свадьбе, в принципе, договорились. Родители сделали вид, что успокоились. Ночью мама подходит к моей кроватке и тихо плачет.
В одно из свежих солнечных утр к нашему бараку подъехала чёрная «Волга». Вышли большие люди в чёрных пиджаках и галстуках. Облисполком, Гизат Эбатович. Очень приятно. Международная свадьба. Событие для города. Будут пресса, отцы города, КГБ. Мало ли, что может случиться. Автобус подадим, выделим средства. Это что, она? У — у, какая хорошенькая! А что она ест?…
12 июля свадьба и день рождения Джулии. Город в транспарантах. Из предприятий всех повыгоняли для ликования, когда будет проезжать свадебный поезд.
ЗАГС, католическая церковь.
У нас перестройка. Уже два года мы стараемся терпимо относиться к людям, которые верят не в то, во что надо. Джулия сказала, что в церковь — обязательно. Ладно, понимаем. Потом — Дом культуры металлургов, свадьба.
Накануне Джулия сказала мне одну странную вещь.
У них, в Калликсо, прямо-таки культ нравственности и целомудрия. Но, в день свадьбы, жених с невестой должны пройти суровое испытание. Так требует их бог Мугму, и никто не смеет его ослушаться.
В общем, нужно, чтобы с Джулией, в день свадьбы, переспали все мои и её друзья (в первую очередь — самые близкие), ну, конечно, товарищи по работе, по партии.
Ну, а потом я и сам могу прикоснуться к своей невесте, и уже до конца дней мы будем принадлежать только друг другу.
Получалась вот такая ерунда. Я сказал: Джулия… Джулия, — я сказал, — а, неужели нельзя попросить этого Мугму, чтобы он, в порядке исключения, как-то поменял ваши традиции? Мы, вон — пить на свадьбах бросили… А тут ещё… Ведь свадьба-то международная! Я бы тоже помолился, меня ещё в партию не приняли. Я бы очень сильно молился, Джулия, ведь я же люблю тебя!..
Я смотрю на её длинные-длинные ресницы. Слеза каплей повисла на кончике: — Нет, Саша, нет.
Мугму рассердится…
* * *
Гости, гости, гости. Как много мужчин. Откуда их столько набралось? Только из Калликсо человек двадцать припёрлись. Сами, без женщин. Конечно, чего на такую свадьбу ехать со своим самоваром?
В Доме культуры духовой, расставлены столы. И — не знаю, как это назвать — что-то вроде шатра прямо посредине зала, на возвышении. Там — роскошное брачное ложе. Обком достал для такого случая.
Вообще, новость об изюминке свадебного обряда по-калликсянски поначалу родила замешательство в рядах аппарата исполкома. Но, после событий в Алма-Ате и Нагорном Карабахе мы поняли, что к национальным традициям нужно относиться очень бережно, с пониманием.
Конечно, если бы речь шла, к примеру, о человеческих жертвах тому же самому Мугму, то мы были бы против. Нам такие свадьбы не нужны. Но тут, вроде, ничего особенного. Как будто цветной телевизор купить и платить — либо сразу всё, либо в рассрочку. Так уж лучше сразу, если есть возможность.
Мы приехали в Дом культуры, и я должен быть тамадой. Я должен приглашать к Джулии мужчин и ещё каждого благодарить. — Павлик, лучший друг, заходи. Почему не можешь — это обычай такой. Нужно. А то Мугму обидится. Нет, я этого Мугму не видел. Ты заходи. Мугму, обычай, потом… эта… очередь волнуется… Нет, горячей воды нет. Откуда в Доме культуры металлургов горячая вода?… Не идёшь?… Ну, как знаешь…
Я не помню, кто за кем шёл. Отдельные лица иногда всплывают в памяти. Гизат Эбатович: галстук, пиджак, живот. Подошёл, переваливаясь, ко мне. Вручил цветы, поздравил. Сказал: — Вот как интересно: у нас, у казахов, свои обычаи. У них — свои… И, кряхтя, полез в шатёр.
Был и Рапсодий Иванович.
О! Рапсодий Иванович когда-то работал со мной и получил по ушам от кого следует за жажду перестройки за три года до перестройки.
Проходя мимо меня, Рапсодий Иванович сделал вид, что выражает соболезнование и возился в шатре минут двадцать.
Вермиклер прибежал, весь запыхавшийся: — Я только туда и назад. Язю в буфете оставил, а сам к вам. Здесь же обычай. Куда? Сюда заходить?…
Вермиклер тоже со мной работал.
Свадьба была безалкогольной. Всё враки, когда говорят, будто бы на безалкогольную свадьбу люди собираются с неохотой. На нашу свадьбу собрался, как мне казалось, весь город… Уже прошли калликсяне, друзья, КГБ, ГАИ и местные органы власти. Уже прошли земляки и родственники товарищей по работе, а толпа у шатра все не уменьшалась. Подходили, говорили: — Я вас знаю, вы на балалайке по телевизору выступали, мне можно?…
Я уже почти ничего не соображал. Мугму, Рапсодий Иванович, Калликсо — всё перемешалось в голове.
Вот он, настоящий бал у Сатаны!..
Я захожу иногда в шатёр. Я свой человек, гости меня не стесняются, я же муж.
Я вытираю Джулии лоб прохладной влажной салфеткой, пока какой-то мой новый товарищ поправляет свой оголтелый натурализм.
Где же ты, Кесси?!..
Чьи-то руки жадно мнут тело Джулии. Каждый исполнитель моего безумного приговора, содрогаясь, как будто готов разбить, расплющить тёмную фигурку на роскошной арабской постели. Кто-то просит переменить позу.
Заглянул Вермиклер: — Моя Язя в буфете, по обычаю сколько раз нужно?
Потом он, всё-таки, где-то напился, ходил среди столов, и, как я понимаю, в желании мне угодить, спрашивал: — ну, кто ещё невесту не е…, и он называл, конечно, всё слово полностью, до конца, чтобы все его поняли правильно…
Эти сутки июля я вспоминаю, как чудовищный сон. Сейчас, в наше время, разве такое возможно? Дикость. Да и абсурд, наконец.
Я почти не удивился тому, что обо всех событиях, связанных с игрищами в угоду варварскому богу, все участники начисто забыли уже на следующий день. И, кроме разговоров о пышной международной свадьбе в Доме культуры металлургов — ничего, даже сна о том, что видел я, не осталось в головах впечатлительных актюбинцев.
И я побывал в Африке. В загадочной и полной чудес стране Калликсо. И мне, который видел только игрушечную речку Илек, облизывали ноги лазурные волны сразу двух океанов. Прозрачные и тяжёлые, они поднимались до небес и выбрасывали на берег цветы и драгоценные камни.
И только Павлик…
Да… Павлик…
Спустя три дня, после нашей с Джулией свадьбы в Доме культуры металлургов, его нашли мёртвым в машине. В собственной машине «Нива», цвета «голубая адриатика», где японский магнитофон мог без конца играть вам лучшие песни света.
Они были лучшие, а так устроен этот дурацкий магнитофон, он играл их без перерыва. С начала и до конца. А потом менял дорожки.
Павлик сидел, обхватив руками руль, и — слева от его губ — два красных пятнышка, две крохотные ранки запеклись, как порез от безопасной бритвы…
Врачи сказали (его, конечно, осмотрели врачи) — они сказали, что Павлик умер от О-ЭР-ЗЕ: видите ранки — типичный симптом, он ведь курил, правда? бросил? ну, вот видите, тогда, конечно… вот вам и результат: бросил курить, вышел под открытую форточку…
Змеи? какие змеи? Что вы! Откуда у нас змеи в Актюбинске?!..
* * *
Папа Джулии, как мужчина мужчине, лично мне подарил сундук с красочными перьями. Перья эти волшебные, в них нужно показываться на балконе перед народом. Я теперь там, у них, сын короля.
И теперь я хочу, чтобы меня, как и первого сына отца Джулии, отравили.
Чтобы отравили, как можно, скорей.
НЕЛЮБИМАЯ
Никто бы не назвал тебя красавицей. Рыжеватая, с острым носом, искривлённые, вечно бледные, губы.
Но вопиюще эротично всегда выглядела ты.
Стройная фигурка, плотно, до подчёркивания лобка, обтянутая джинсами. Острия маленьких грудок всегда через очень тонкую ткань, без лифчика.
Так было летом 75-го, когда мы проезжали на велосипедах мимо речки Бутак и остановились передохнуть. И ты стояла на берегу среди июньской жары, следила кошачьими своими глазами, как я над ледяной бездной черной и прозрачной воды, плавая, собирал для тебя кувшинки.
Совсем чужая, едва знакомая, ты чуть улыбалась на берегу, почти равнодушная, хотя в воде, в этой холодной родниковой, хрусталистой воде я купался бесстыдно, абсолютно голый.
Ну, пришла мне на ум такая фантазия.
Я слышал, что там, откуда ты приехала, у тебя были мужчины. К 20 годам у девушки уже должны побывать мужчины, и я слышал, что у тебя они побывали.
И ты ещё корчила из себя — ну, очень современную девушку. Ну, без предрассудков. И я без предрассудков — наглый такой нудист — разделся, полез в горячую у кромки берега воду, сорвался с подводного обрыва, плюхнулся, ушёл с головой в летнюю красоту нетроганной никем здесь, в отдалении, речки.
Ты, современная, ты и бровью не повела, бесцветной своей бровью, на моё бликующее сияние среди немыслимой для нашего века прозрачности речки. Я вышел из воды с кувшинками: подплыл к берегу, наступил на подводный обрывчик, встал в рост из воды, лицом к тебе, современно.
Ты и бровью не повела, бесцветной своей, почти отсутствующей, бровью.
Скользнула взглядом — бегло так — от моих колен до кувшинок в руках. Жарко — лицо порозовело твоё, но не хотела прыгнуть в воду — ах! — не захватила купальника.
Держала — уже теперь свои — кувшинки, а я, жалостливый, набрал в пригоршню воды, горячей, прозрачнейшей, той, что у берега лежала без движения, живой, сонной и горячей, с каплями солнца, я набрал в ладони этой воды и вылил на шейку тебе, набрал ещё и смочил плечи, и блузка, тонкая блузка, стала прозрачной, груди проявились розовыми сосочками через ткань, от тёплой воды оставшимися нежными, не затвердев.
Я лил ещё эту воду, эту первую ласку к тебе, и ты даже не двинула своей, почти отсутствующей, бровью, я тоже не выдал ничем волнения от тебя, от некрасивой, но мучительно, колдовски как-то притягательной.
Выдержанно, я чуть расстегнул мокрую твою блузку, и больше в тот день у нас не было ничего.
И даже потом, когда было, я не любил, не полюбил тебя. Я любил других, а к тебе приходил через годы и месяцы, как будто впереди была целая вечность, и мы не умрём никогда, и в любой момент я могу прийти к тебе, к нелюбимой.
А любимые женщины появлялись, потом терялись навсегда, я называл их любимыми. Называл сам, а тебя — раз или два, когда ты попросила об этом.
Что ты была одна и единственная, я понял тогда, когда ты, как умерла, уехала насовсем и из нашего города, и от речки Бутак, которую я с тобой, с нелюбимой, никак не могу забыть.
04.12.96 г.
РЕТРО
Где-то конец мая — начало июня. Я подросток. Я поливаю деревья, которые весной посадил за нашим бараком. Тополь, клён и карагач. В нашем посёлке принято было в те далёкие времена сажать деревья. И поэтому он был непривычно зелёным среди сухих казахстанских степей.
В трёх больших бараках жили первые поселенцы Растсовхоза, как назывался посёлок. Потом ссыльные немцы, молдаване, татары потихоньку отстраивались, переселялись в свои дома. И появлялись новые улицы, вдоль которых обязательно высаживались ряды клёнов, тополей и карагачей — они хорошо приживались в нашей местности. Если, конечно, за ними ухаживать.
Я тоже сажал деревья. Ещё три — это возле погреба и сарая.
И каждый вечер вёдрами носил воду от колонки, поливал, представляя, какие красавцы у меня вырастут.
И вот вечер.
Я, как обычно, отнёс под каждое дерево по два ведра воды и там же, возле погреба, под будущей сенью, остановился передохнуть. И не только. В этот момент услышал звонкий голос мамы:
— Саша!..
Далековато было. Я крикнул в ответ:
— Чего?…
— А что ты сейчас делаешь?!..
У меня от мамы секретов не было:
— Писяю!..
— А, смотри, кто к тебе приехал!..
Я направился к бараку.
У дома стояла Кира, моя бывшая одноклассница.
Когда-то она жила в нашем совхозе, и мы учились вместе в начальной школе. И мы дружили. Потом родители Киры переехали в город. И Кира стала писать мне письма. Которые меня радовали, я отвечал на них. На письмах Киры появлялись разные «городские» надписи: «Жду ответа, как соловей лета», «Лети с приветом, вернись с ответом», цветочки, сердечки.
Наш «почтовый роман» тянулся на протяжении нескольких лет. Чувства, которые я испытывал к симпатичной своей однокласснице, постепенно охладели. Я бессовестным образом, уже в пятом классе, влюбился в рыжую Нинку Варлашину. Продолжал от Киры получать письма с голубками и цветочками, отвечал на них, а сам бледнел и краснел, встречаясь в классе с серыми глазами Нинки. Любил я Нинку все четыре года, пока она после восьмого класса не ушла в кооперативный техникум. В своих чувствах к ней я так и не признался. Да, и зачем? На тот момент этих моих чувств мне вполне хватало.
И вот я заканчиваю школу. Впереди первые экзамены. Вечер. Поливаю деревья. И — ко мне в гости приезжает Кира.
Мы переговаривались в письмах по поводу возможной нашей встречи. Но переговоры эти не шли дальше всяких рукописных мечтаний. За несколько лет переписки эти мечты вообще перешли в разряд чего-то несбыточного и тут: — Саша, а посмотри, кто к нам приехал!..
Ну, некоторую неловкость я, конечно, испытал. Нужно было сделать вид, что я ничего такого на весь двор не кричал, ну, я его и сделал.
Как улыбалась мне Кира! Как сияли у неё глаза!.. Лёгкое ситцевое платье с коленками настоящей уже девушки.
Чувства же внутри меня были непонятные.
Я уже любил Нинку Варлашину. И то, что я всегда был однолюбом — это у меня уже наблюдалось прямо с детства. До третьего класса любил Наташку Ильичёву, потом Киру, потом — Нинку. И никогда — чтобы сразу двоих, или троих.
И — вот приехала Кира, а у меня и радость, и чувство вины, неловкости.
Кира осталась у нас ночевать.
А на другое утро мы купаться с ней поехали на речку. Кира сказала, что очень хочет на речку, потому что жара, и она захватила купальник.
Поехали на велосипеде.
Я вёз Киру на рамке. Вдыхал запах её волос и слегка волновался. В пойме нашего Илека по узкой тропинке мы шли пешком. Лето только начиналось. Одуряющий аромат цветущих волчьих ягод, курошатника, бесчисленных полевых цветов. Зной. Мелкие капельки пота на лбу и верхней губе Киры.
У реки она быстро сбросила платье и кинулась в воду.
Купались. Разговаривали ни о чём. В своем последнем классе я уже понимал, что у Киры ко мне что-то серьёзное. Такое, как у меня к Нинке. Или ещё сильнее. Такое, которое требует к себе осторожного, уважительного отношения. Где словом, движением можно навредить, поранить.
И я ничего такого и не говорил. Купались. Загорали. Кира захватила с собой полотенце, расстелила его на песке, лежала на нём. Ни о чём разговаривали. Про школу, про погоду. Есть ли у меня девочка? — Нет говорил я. Потому что это было правдой. Как я мог сказать, что у меня есть Нинка, если она об этом даже не знала?
Я не спрашивал Киру, есть ли у неё мальчик.
Я к тому времени уже довольно подробно представлял, что может происходить между мальчишками и девчонками. Ну — как у взрослых. И вот со мной, передо мной была девушка Кира в мокром тонком, облепившем стройную фигурку, купальнике. И внутренний голос подсказывал мне, что, наверное, может у нас с ней что-то произойти… Ну, как у взрослых… Что Кира, которая помнила обо мне много лет, писала письма и, наконец, приехала, может позволить мне, простить любую глупость…
Но… у меня были впереди экзамены… Мама мне давала пить сладкий чай, чтобы лучше работали мозги. А ещё я читал в медицинских брошюрках, что близость с женщиной на какое-то время обессиливает мозги.
Вот сейчас пристану к Кире, совершу близость, а потом и не сдам экзамена.
Зря пил сладкий чай.
А я в школе отличником был…
Ну, нет, конечно, дело тут было не только в экзаменах… Когда у девушки к тебе так серьёзно — нельзя… нехорошо… Это будет обман… предательство…
Но бес, который постоянно сидит в нас и никогда не дремлет, стал подсказывать мне, что есть ведь и варианты.
И не обязательно — близость.
Девчонок у меня никогда, чтобы до них дотронуться, не было. И я подумал, что просто дотронуться до Киры можно. Ну — совершенно без всяких претензий. Например, как моя мама, фельдшер, делает в своём медпункте массаж.
Лежит человек на кушетке, а ему пальцами нужно кожу на голой спине то бугорками, то складочками делать.
Кира лежала на своём полотенце, как раз, как мамин пациент — на груди, положив голову на ладони впереди себя.
И — да, конечно, можно ей делать массаж. — А ты умеешь?
И я начал ей гладить, трогать спину. И Кира сказала, что ей это приятно. Было жарко. У неё опять выступили капельки пота на лбу и на верхней губе.
Я гладил девушке спину и… трудно передать, что со мной происходило… Сердце — то начинало часто-часто биться, то вдруг замедляло свои толчки, как будто хотело остановиться совсем.
Лифчик мешал делать полноценный мой массаж: — Я расстегну? — можно? — Да, конечно, отвечает мне Кира. И я вижу впервые в жизни голую — от головы и до трусиков спину девушки… И — продолжаю гладить, гладить… — Перевернись, пожалуйста, Кира, — говорю я каким-то чужим голосом, — и она послушно переворачивается, прикрываясь, придерживая на груди расстёгнутый лифчик… Но ведь он мне… уже… нам… мешает делать «массаж»… и я осторожно за лямочки стягиваю, убираю его в сторону. На маленьких грудках Киры остаются ещё ладошки, но я их тоже сдвигаю, отвожу в сторону, и она закрывает глаза…
— Александр Иванович!.. Всё! Всё! Всё! Достаточно!!!.. Дальше уже всё понятно!.. — Валентина Дмитриевна Смирнова, председатель нашего литературного объединения, прервала моё чтение на самом интересном месте. — Ну, нельзя же так, Александр Иванович! Опять вы ПРО ЭТО!..
И была за меня искренне огорчена Валентина Дмитриевна.
А с ней и многие члены нашего разнообразного творческого содружества.
И я ещё услышал, что «сексуально озабочен», «эротоман». Кто-то по-доброму пошутил — «сексуальный маньяк». Были высказывания, что на мои рассказы обязательно нужно ставить значок +18, потому что — «а, если это всё прочитают дети?…».
Поэтесса Светлана Белогорцева сидела за столом как раз напротив меня и смотрела с добрым участием, как смотрит психиатр на безнадёжного больного: — Ничего, Александр Иванович, это у вас скоро пройдёт, — сказала она, философски намекая на то, что мне уже за шестьдесят и писать на эротические темы мне уже недолго осталось.
А сатирик Москвин весело и ядовито предложил открыть у нас в объединении отдел эротики и посадить меня там начальником.
А, если ребёнок вдруг зайдёт в Государственную Думу?…
А то, что дети с утра до вечера могут смотреть телевизор, где показывают, как убивают, пытают, унижают людей? Где в праймтайм — трансляция непрерывных семейных скандалов.
А в новостях с утра — катастрофы, грабежи, убийства. Трупы, разбитые автомобили, разрушенные дома. Почему тут никто не думает о детях?
Почему для нас катастрофа — увидеть обнажённую девушку?…
Всё. Не буду здесь больше ничего такого читать. Только — со значком +12. Или, чтобы уже наверняка избежать всяких конфликтных ситуаций — +6.
А в своём рассказе, возможно, я и вправду увлёкся? Могло ли вообще такое быть? Безусый подросток ведёт себя, как хитрый, изощрённый, матёрый соблазнитель…
Вообще-то, действительно, всё было не так. Не было у нас на речке с Кирой никакого массажа.
Мы искупались, позагорали. Поговорили про школу, погоду, про то, что вода сразу, когда в неё заходишь, кажется холодной, а потом ничего.
Потом мы стояли на берегу, чтобы обсохнуть.
На песке лежало полосатое — синее с белым — полотенце, которое Кира принесла с собой и на котором загорала. Кира стояла лицом к солнцу, подставляя под его лучи мокрый, из тонкой материи, прилипший к телу, купальник. Причёска, как у Мирей Матье. Вообще — она симпатичная.
Я стоял чуть поодаль. Тоже сушился. Думал, что, наверное, можно было бы подойти к девушке и… Я же очень её нравлюсь… А пацаны рассказывали, как это делается. И — как это хорошо…
Но впереди был экзамен. У меня, как говорилось в книжках, из-за этого мозги могли дать осечку. От онанизма мальчики слепнут. А от ранних половых связей — становятся дебилами.
Нет, конечно, не это меня сдерживало. Это я пытался найти причину, по которой я не могу просто взять и подойти к своей подружке. Я старался о ней, о главной причине, не думать.
Я же не любил Киру.
Нельзя к ней подходить. Нельзя обманывать.
Так мы и стояли. Среди зноя и густых прибрежных запахов травы, водорослей и кустарников. Сохли.
И тут я увидел, что Кира плачет. Тихо так, почти не заметно. Слёзы вытекали у неё из глаз, катились по щекам и падали в горячий песок. Горячие, наверное, слёзы.
Я… Что мне было делать? Я подошёл, да, обнял… Прижал её к себе… Стал какими-то словами успокаивать…
У меня — может кому-то это покажется странным — в трусах встал. Жёстко и целеустремлённо. А трусы — семейные, просторные. Поэтому он в них встал совершенно свободно, почти без помех и через сатин уткнулся прямо Кире в живот. Чем меня смутил. Мы же с ним были не одни. И посторонний человек, девушка, могла заметить эти мои мальчишеские особенности. И, пожалуй, уже заметила. Может, ещё не успела? Она же плачет…
Продолжая обнимать Киру, я повернулся так, чтобы она не могла слышать внезапной агрессии молодого моего организма.
И вообще — у человека горе, а у меня тут такое в трусах…
Я обнимал Киру, вдыхал запах её волос и… она дотронулась до НЕГО… Вначале кончиками пальцев, через трусы, потом осторожно взяла в руку, чуть подержала, а потом сжала, будто поздоровалась…
Там, на песке, у речки, на полотенце всё случилось быстро, чуть ли не в беспамятстве, на автопилоте. Сами собой отлетели в сторону, уже почти высохшие, Кирины трусики. Я ткнулся в Киру несколько раз. У неё было очень мелко… Всё закончилось очень быстро.
И ещё я увидел, что мы оба в крови…
Мы потом сидели на полосатом полотенце и молчали. Кира мне казалась некрасивой, неинтересной. Я и так не испытывал к ней никаких чувств, а теперь даже возникло какое-то чувство неприязни. В сторону Киры даже не хотелось смотреть.
От моего поступка мне было неловко, даже противно. Случилось то, чего не должно было случиться, и во всём был виноват я. И только я.
Кира… любила… Да… она меня любила и поэтому ей можно было всё. Мне — нет.
И ничего тут уже не исправишь, назад не повернёшь…
Возвращались домой пешком. Велосипед я вёл в руках. Та же тропинка, цветущие вокруг кусты курошатника. Небо с весёлыми тёплыми облаками. «…Тот же лес, тот же воздух и та же вода, только…»… Мы почти не разговаривали. Или — опять про школу, экзамены. Про то, что вода в речке была тёплой.
Кира вечером уехала к себе в город на последнем автобусе. Я её проводил. И думал, что уже никогда мы не встретимся. Что она не будет писать мне писем. А я — просто её забуду. Забуду про всё, как будто ничего не было. Каких-то три минуты слабости с девчонкой на речке. Конечно, можно об этом забыть. Ничего не было!..
Ага!.. Что мы о себе знаем в четырнадцать лет… Я сначала эпизодически, потом всё чаще и чаще стал вспоминать Киру. Речку, её мокрый купальник, через который заметно проступали бугорки сосочков её маленьких грудок. Запах волос. И… те три минуты сумасшествия, которые случились там, на песке…
Эти воспоминания постепенно завладели всеми моими мыслями.
Я смирненько кушал супчик за столом с родителями, носил вёдра с водой к своим деревьям, ходил с друзьями в кино, которое по вечерам крутили в соседнем пионерлагере и всё время думал о ней, о Кире.
Вспоминал, как она до меня дотронулась, и мне хотелось влезть на крышу и спрыгнуть оттуда от невыносимого желания. А ещё больше мне хотелось… опять…
В то лето жизнь у меня протекала совсем по-взрослому. Воспитанием моим в основном занималась мама. Мама любила книги, очень им верила. А в наших советских книжках много писалось про то, что нужно, как можно больше, трудиться. Потому что труд сделал из обезьяны человека. Экзамены в школе я сдал на пятёрки. И следующим этапом в моём совершенствовании была работа на полях нашего родного совхоза. Умственный труд нужно чередовать с физическим. Это тоже было написано во всех умных книжках.
И мама на лето устроила меня на работу.
Вообще, ко всему прочему, труд ещё и облагораживает человека. Вот сразу была обезьяна, потом стала трудиться — стала человеком, а потом стала трудиться ещё дальше — и стала благородным человеком.
Где-то в промежутках на этих этапах у неё отпал хвост.
Когда-нибудь археологи докопаются до такого пласта земли, где ровным слоем будут лежать хвосты обезьян. Тогда можно будет установить точную дату превращения обезьяны в человека. Не тогда, когда она встала на задние лапы — на задних лапах и медведь ходит — а, когда у неё отвалился хвост.
Приняли меня в совхозе на работу поливщиком. Я был новичком, поэтому поливал картофель излишками воды, которая оставалась от других рабочих. Мерой количества воды была «тяпка». Одна «тяпка» — на одного поливщика. Насос качал воду с Илека на две с половиной «тяпки». Ну, вот эти «полтяпки» мне и направляли.
Смена начиналась с шести утра и до часу дня. На следующий день — с часу дня и до восьми вечера. Кроме того, что воды мне шло на «полтяпки», в остальном всё было, как у взрослых, у профессионалов. Во-первых — сама «тяпка» — тяжёлая железная мотыга, которой с одного-двух ударов по земле можно было быстро перегородить воду в арыке и направить в нужном направлении. Ну, и — солнце, жара, семичасовой рабочий день.
Я потому рассказываю это всё в подробностях, что — вот жара, тяпка эта тяжелая, утром, когда прохладно — ещё комары, а у меня в голове всё мысли о Кире. И время от времени вспыхивающее жгучее желание женщины. Такое, что очень неудобно было ходить между рядков картошки.
Я же не в армии был. Мне бром в кашу не сыпали…
И наступил момент, когда мои мужские страдания в мальчишеском теле сделались невыносимыми. Я уже не вспоминал, не думал о том, что не люблю Киру. Что пережил минуты, когда мне было неловко и стыдно. Я обо всём этом забыл. Мне нужно было опять к ней. Опять… Опять…
И однажды я не выдержал — после смены, которая заканчивалась в час дня, я побежал в город, к ней, к Кире…
Участок, где я работал, находился прямо у речки. Если перейти через висячий мостик, то можно было сесть на заводской автобус, который ехал в город.
Как у меня в тот момент работали мозги для выбора оптимального варианта встречи с Кирой!..
Я трясся в пыльном ЛИАЗе, сидя у окна, потом ходил по улицам частного сектора, где должен был находиться дом Киры, и всё это время у меня в штанах торчал…
Я уже совсем не думал о том, как относится ко мне девушка, что я сам испытываю к ней в действительности — мне нужно было скорее её увидеть, мне нужно было…
А вот и дом… Обыкновенный частный дом. Снайперская, 58. Зелёные ворота с облупившейся краской. Толкаю калитку. Кира… Она мыла крыльцо, наклонившись, подоткнув для удобства выцветшее короткое платье. И я опять увидел её ноги, от которых не мог уснуть, сходил с ума уже несколько недель…
Как мучительно, как долго мы с Кирой здоровались… Кира, конечно, не ожидала моего появления. Она так и села на мокрое крыльцо, продолжая держать в руках половую тряпку. С тряпки стекала вода… Кира расправила платье и, насколько могла, постаралась натянуть, прикрыть им коленки. А платье было коротким, всё равно… Я на них смотрел…
Я делал вид, что ничего не произошло. Что это и не я себя вёл так по-свински. А Кира не хотела узнавать во мне меня прежнего, того, кому писала письма с весёлыми легкомысленными надписями: «Жду ответа, как соловей лета!..».
Она уже не ждала от меня ответа.
Я топтался у крыльца, чувствовал себя по-идиотски. Понимал, что, если меня сейчас попрут со двора, то будут совершенно правы. Если ещё и тряпкой вслед — всё по заслугам.
Но Кира не прогоняла.
Будто и не о чём было говорить, но мы так и находились в этом странном положении — Кира — сидя в луже воды на крыльце, я — напротив. Солнце печёт. Всё будто замерло.
— Мне нужно кроликов покормить, — сказала Кира.
— Можно мне с тобой?
Она не ответила. Встала, пошла через двор в сарай.
Я пошёл следом. За Кирой следом, через двор. От ворот и до самого сарая по земле тянулась стальная проволока. Наверное, для собаки. Сейчас — как выскочит волкодавище… Не выскочил…
В сарае полумрак. Прохлада. В мешке у клеток стояла свежая трава.
— Это ты за травой ходишь?
— Да, а кому же? Мама работает.
Я взялся помогать. Доставал из мешка пучки травы, передавал их Кире. Она раскладывала их по клеткам.
Руки наши раз-другой соприкоснулись.
Потом я обхватил Киру за талию… Она держала в руке клочок травы, отвернув от меня лицо. А я уже вдыхал запах её волос, тела: — Кира!!!..
Опять… Всё случилось, повторилось опять…
Почему у неё так мелко? Или — так вообще должно быть?…
Лежали рядом на сене, переводили дыхание.
Что я опять наделал? Зачем?…
Когда всё закончилось, мне опять стало всё противно. И Кира, и этот её сарай с кроликами…
Зачем я тащился сюда по жаре, через речку, на автобусе? Шёл, как будто было у меня главное в жизни дело. Что — если не совершу — погибну нафик.
И вот не погиб. Спасся.
Опять пришёл и будто бы попользовался. Теперь вот — не нужна. Противно смотреть. И ноги — открытые сейчас совершенно — на них и смотреть не хочется. Ноги, как ноги.
— Ты хочешь чаю? — спросила меня Кира.
— Нет, — я ответил, — мне домой пора…
По душной и пыльной Снайперской улице я уходил обратно к автобусу и твердил себе многократно: «…никогда, никогда, никогда не приходи больше сюда! Это нечестно, подло. Ты унижаешь её, губишь! За что?!!..».
А через несколько дней опять забывал про все свои переживания и клятвы. И снова бросал тяпку среди картофельного поля и бежал через поля и реки на Снайперскую улицу.
Мама Киры работала в киоске «Союзпечать». И днём её дома не бывало. И мы, конечно, использовали замечательную возможность пообниматься и всё остальное на широком диван-кровати.
Я и не заметил, когда у Киры уже стало всё не мелко, а как раз под размер.
А на самом донышке оставался будто бы какой-то мячик, который мне всегда хотелось жёстко пинать…
Мы не целовались… Мне почему-то не приходило в голову, что с девушкой ещё нужно и целоваться. А, когда всё заканчивалось, вообще рядом с ней находиться становилось неинтересно. Но однажды…
У нас опять всё случилось. У Киры в доме. На кровати. Мы лежали, слегка обнявшись, и я уже привычно подумывал о том, что нужно вот как-то сказать, намекнуть, что у меня дела, уже мне пора, идти далеко — может быть поздно, вечер… Знал — Кира опять расстроится, может — плакать будет и потому всё оттягивал момент объявления о моих планах на ближайшие минуты.
Ну, — думаю, — сейчас вот немного поглажу её, чмокну в щёчку, покажу, что не такой уж я Кай с холодным сердцем, — и скажу.
Перевернулся и голый лёг на голое тело Киры. Она вопросительно, с тревогой посмотрела мне в глаза. Я тихо коснулся губами её щеки. Потом — шеи… А потом — случайно, наверное — встретились наши губы. Приоткрытые губы Киры — с моими. И… Я ещё не знал таких ощущений! Мои губы купались в горячей влаге Кириных губ, встречались с языком… Во мне опять пробудилось бешеное желание!
Так вот почему на советских фильмах с поцелуями ставили гриф «до 16 лет не допускается»! Цензоры и партийные блюстители нравственности знали, что поцелуй — это не игрушки. Что при поцелуе у мужчины обязательно встаёт, а с женщиной тоже наверняка происходит что-то подобное. И сцены, в которых поясным планом показывают целующихся киногероев, могут растлительно действовать на молодёжь, потому что совсем легко представить, что творится в трусах героев там, в нижней части экрана!..
Поцелуй — это, по сути, такой маленький предварительный половой акт. Вполне иллюстративный в ощущениях. Поцелуй — это трейлер возможного полового акта.
…Ноги Киры сами раздвинулись, и я вошёл в неё резко, грубо, будто вонзил по самую рукоять кинжал…
У нас ещё никогда не было два раза. Обычно я, совершив очередной свой, безнравственный во всех отношениях, поступок, быстренько собирался и уходил. А тут…
Я безжалостно пинал её упругий, трепетный — там, внутри — мячик и — целовал, целовал, целовал!.. Губы Киры, как будто давали мне дополнительную мужскую энергию, я не мог остановиться…
А потом она закричала…
Забилась в судорогах, захватывая, комкая в ладонях простыни, целуя, обнимая меня и опять комкая всё, что попадалось под руки…
Мы обессилели и обмякли оба… Вместе…
Как после всего такого я мог перестать приходить на Снайперскую улицу?
Не мог.
Только, когда я уходил от Киры, у меня просыпались стыд и совесть. Которые до того вообще не подавали никаких признаков жизни.
А вообще, любовь это не детские игры. В каком бы возрасте она ни возникла. И ей без разницы — взаимное ли чувство, или нет?
Во время моего очередного визита, когда я опять мысленно готовил свою речь для расставания, Кира, надевая трусики и поправляя причёску, сказала, что у неё нет месячных.
Мне эта информация ничего не говорила. Ну и что? Может, это даже и хорошо? Хлопот меньше. Я подумал, что на эту, вполне нейтральную, фразу, я могу сказать свою, почти такую же. И сказал: — Я, наверное, пойду… Поздно уже…
— Саша, я, наверное, беременна…
— Пойду я… Что? Как… беременна?…
— У меня уже пятый день нет месячных…
— Ну и что?…
Я уже про половое воспитание прочитал книжек достаточно много. Но я их просматривал как-то избирательно. Места, где про всякие там овуляции, роды и месячные я пропускал.
При чём тут месячные, если самое интересное — это как соединяться с девушками и — картинки.
В общем, вид перед Кирой у меня сделался весьма глупый. IQ упал до плинтуса. Ну, у многих мужчин, говорят, что они стали отцами, вид приблизительно одинаковый. Про юных новичков и говорить нечего.
Редко кто из молодых парней ведёт себя в подобной ситуации достойно.
Новость выглядела не просто фантастической, она была невозможной. Потому что дети родятся у взрослых, а мы с Кирой только школу окончили. Какие могут быть дети? Я вообще собирался стать музыкантом и непременно великим. Слава, гастроли… В плотный график моих мечт дети никак не вписывались.
А ещё у меня ещё и воспитание было такое, что дети в семье мне представлялись докучливым сопровождением интересной и вполне самодостаточной жизни взрослых. Ну, вот живёшь ты — и всё у тебя есть. И работа интересная, творческая. И жена. И собака. И куда тут ещё ребёнка?… Он кричит. У него пелёнки.
Моя мама к существующему вокруг деторождению не то, чтобы относилась отрицательно, но наличие в семьях больше одного ребёнка уже считала некоей аномалией. В нашем совхозе в соседнем бараке у Греца было целых шесть детей. Мама говорила, что он их «настругал».
Я так этого Греца и представлял: ходит он по совхозу со своим рубанком навыпуск и присматривает себе очередную жертву, чтобы обрюхатить.
В общем — дети — это сопли, стирка, крики. Лишние хлопоты. Которые люди, неизвестно зачем, принимают на себя, когда становятся взрослыми.
Но, причём тут я?…
Домой я от Киры добирался, не чуя ног.
Беременная?… Ребёнок?… Мой активный словарь сразу пополнился несколькими словами, которые сразу заняли всю голову.
Пелёнки?… Горшки?… А как же дальнейшее образование?… Моя карьера музыканта?…
Да, и ребёнок — это, наверное, не самое страшное. Мне ведь с Кирой… Мне же с ней противно… потом, после всего… Я её… не люблю… Буду просыпаться каждое утро и видеть её лицо… Не хочу я каждое утро видеть её лицо!..
Это нужно будет обо всём рассказать папе с мамой… Потом — жениться?… Волосы дыбом! Женятся уже совсем старики, те, кому по двадцать лет!
Ходят на работу, женятся. Стругают детей…
А я — только чуть двинул своим махоньким рубаночком… Что — так всё просто?…
Вечером кушать дома собрались, а на мне лица никакого нет. — Что с тобой, Саша, — мама поинтересовалась.
Ага, так я сразу и сказал!
Так прям сейчас и брякну, мол: — Мама, ты уже не мама, а бабуся!..
— Ничего, мама. Что-то аппетита нету… — и спать пошёл.
А — какой тут сон?
Конечно — крепкий.
Отработал на участке, сбегал в Жилгородок, порезвился с девчонкой. Потом услышал новость, прошёлся опять из города в свой посёлок. Насыщенный был день.
Уснул я сразу, как убитый, только до кровати дошёл.
Совесть и всякие размышления должны были всё-таки подождать меня до завтра, пока высплюсь…
Выспался — и сразу навалилось на меня со всех сторон моё несчастье. Вспомнил, что буду отцом, что нужно, наверное, жениться…
Что скажет бедная моя мама!..
И планы у меня в связи с открывшимися обстоятельствами возникали самые разные.
Ну — главное — жизнь кончена. Нужно или пойти, утопиться. Или прыгнуть с конторы и убиться. Там под конторой ступеньки крутые, из цемента. Долго не буду мучиться.
Оно ведь уже без разницы — что жениться, что убиться.
А других планов как-то особенно и не было.
Бегать в Жилгородок уже не хотелось.
Все бесстыдные мои желания враз умерли — как бабка пошептала. Осталась только совесть, которая получила, наконец, доступ к моей душе и телу и могла меня теперь мучить без всякого с моей стороны сопротивления.
Недели две я ходил потерянный, безжалостно травмируя себя мыслями о разных самоубийствах.
И, как-то после обеда, когда я пришёл с работы и прилёг спать на чердаке, мама весёленьким голосом позвала меня: — Саша, а кто к нам приехал!..
Я как-то сразу догадался, кто приехал.
Ну… Всё… Утопиться не успел, теперь придётся, наверное, жениться…
Выглянул из чердака. Внизу, под лестницей, в ситцевом своём платьице стояла моя невеста…
Живот… Нет… Ничего ещё не заметно… Пока…
Спустился вниз. Привет-привет…
Пошли гулять в кленовую рощицу, что прорастала прямо в окраину нашего посёлка. Проходили мимо бараков — и стар и мал пялили на нас глаза. «К Сашке врачихину Кирка приехала! Ну, те, что жили тут в третьем бараке…»…
Кира сказала, что никакого ребёнка у нас не будет.
Ложная тревога.
Она знает, что я переживаю, и приехала меня успокоить.
— Не будет? Да? — Я опять тормозил в понимании информации, которую сообщила мне Кира.
Как? Не будет?…
Я уже в мыслях своих настолько свыкся с положением отца и мужа, что смысла слов Киры до конца не понимал…
Не будет… Не женюсь…
Не надо… Жениться…
В нашем тёплом радостном семейном кругу мы попили чай. Я уже что-то даже шутил, не боялся встретиться глазами ни с мамой, ни с папой. Не будут они пока дедушками-бабушками.
Я боялся встретиться глазами с ней, с Кирой…
Я посадил её на вечерний, последний автобус. Просто — посадил. Никаких слов особенных мы друг другу не говорили. Её ноги ещё раз мелькнули передо мной, когда девушка поднималась по ступенькам в автобус. Потом двери за ней сомкнулись.
Но я больше никогда не появился в Жилгородке на Снайперской улице.
Я как-то быстро возмужал, повзрослел… постарел за это лето.
Я стал мужчиной. Я узнал, как люди женятся и как становятся родителями. Я узнал, что переживают мужчина и женщина, когда у них появляется это непонятное чудо — ребёнок.
Не то, что для них это обязательно, как у меня, трагедия, но — важная, главная веха в жизни. Которую нужно осмысливать, к ней привыкать… Без разницы — семнадцат, двадцать тебе лет, или уже сорок…
Нет…
Не так всё, конечно было…
Ярко светило июньское солнце и мы с моей подругой Кирой, искупавшись в реке, стояли на песке и обсыхали. Уже пора было идти домой.
Я смотрел на девушку Киру и думал, что, наверное, если сейчас к ней подойти, если… то она не скажет мне «нет». Потому что я нравился ей. И, наверное, даже больше. Настолько, что она и не скажет мне «нет».
А мы в компании мальчишек сколько раз обсуждали эти возможные встречи с девчонками. И, казалось, главная проблема — это, чтобы девчонка согласилась, «дала».
Я был уверен, что Кира «даст».
Но у меня впереди ещё были экзамены. Нельзя перед экзаменами вступать в близость — говорили популярные книжки.
Но, всё-таки, главное… я Киру не любил…
Я очень-очень-очень хорошо к ней относился, но — не любил… Поэтому не мог переступить черту, за которой — я это предчувствовал — будет не просто близость, а, с моей стороны — предательство…
И мы с Кирой оделись и пошли ко мне домой. Вначале пешком — я вёл велосипед сбоку.
Потом, когда дорога стала ровнее, я посадил её на рамку, и мы поехали.
Весь этот день мне запомнился, как грустный, болезненный.
Кира, с которой мы дружили, переписывались ещё со второго класса, хотела, она надеялась услышать от меня какие-то слова… Дорогие. Особенные. Новые.
А я их так и не сказал.
Я любил тогда Нинку Варлашину…
После этого мы с Кирой обменялись ещё несколькими письмами. Ведь мы не поругались. Расстались друзьями. Я узнавал, как дела у Киры. Рассказывал, как у меня.
В одном из писем я написал ей, что раз и на всю жизнь влюбился в одну девушку. Что не могу больше переписываться с ней, Кирой. Что она, Кира, очень хорошая, но переписываться с ней я больше не могу.
И правда, я вдруг встретил девушку, с которой забыл все свои юношеские влюблённости и увлечения. Хотя мне было ещё семнадцать, но я готов был на ней жениться сразу и стругать с ней, стругать, стругать детей!..
Но это уже другая история.
Киру я встретил ещё раз в городе. Случайно. Покупал газету в киоске, смотрю — Кира. Продаёт газеты и журналы.
Вышла замуж. Замуж?… Уже?… Так рано?…
А несколько лет спустя кто-то из бывших односельчан сказал, что Кира умерла. Тоже на улице как-то встретились, на автобусной остановке, разговорились.
Жители деревни — как одна семья. Они — даже когда разъезжаются по разным городам, всегда помнят друг о друге. И вот кто-то мне сказал, что Киры, которая жила с матерью когда-то в совхозе, что Киры… не стало… Как? Почему?… Подробности для меня остались неизвестными…
* * *
Декабрь 2013-го. Последние дни старого года. В телевизоре все, как с ума посходили: — Год Деревянной Лошади! Синей Деревянной Лошади! Один за другим, как чёртики из табакерки, выскакивают экстрасенсы, колдуны, шаманы — советуют, что на Новый год съесть, куда лечь спать, что надеть.
На работе у нас во Дворце пионеров утренники с ёлками, Снегурочкой, Дедом Морозом. Я с коллегами дежурю, смотрю за порядком.
Виктор Николаевич Рачков, наш автомоделист, подходит ко мне и Геннадию Александровичу, руководителю секции шашек: — Вот я свинья по году, а вы кто?
— А я не китаец, — хихикнул в ответ Геннадий Александрович.
— Свинья — хороший знак, — как-то неуверенно продолжил Рачков…
Я не китаец, но по гороскопу кот. Мне нравится. Люблю котов.
К Новому году решил приодеться. Джинсовый какой-нибудь костюмчик, чтобы с карманами. Мобильник спрятать, очки, ручку, записную книжку. Чтобы не таскать всё это в руках. В консультантах у меня по одежде сын Витя. Сам я ничего не понимаю в одеждах. Что на меня наденут — то и хорошо. Уже через полчаса я забываю про свою тканевую оболочку. И это неправильно. Потому что поговорку «встречают по одёжке» никто не отменял.
Пока Витя приедет с работы — пройдусь в магазин сам, поприсматриваюсь.
На Васнецова у нас большой универмаг. К Новому году весь в огнях, блёстках. Внутри полно света, все продавцы — Снегурки, зайчики, мишки. Под ногами — крупная белая напольная плитка. Всё сияет и кричит: — Купи! Купи! Купи!
Прохожу туда, где джинсовые одежды. Вот они, ряды, где на плечиках развешано дерюжное изобилие.
Что-то все эти куртки мне на одно лицо. Не разберусь я без Вити…
Трогаю одежды, щупаю… И тут, словно ветерок пробежал поверх одёжных стоек и вешалок. И кто-то сказал мне тихо, будто окликнул: — Саша!..
Я оглянулся — никого. Может, из Слюдяного кто, из посёлка, откуда уехал я два года назад?… Нет… Один я тут копаюсь… Народу в этой части магазина почти нет. Все по продуктовым магазинам перед праздником сосредоточились…
А голос знакомый… Где? Где я слышал его?… Женский голос… Скорее, даже девичий… — Саша, — раздалось ещё раз, но уже глуше. Как будто голос отдалился от меня, скрылся среди джинсовых рядов…
Я двинулся туда, в ту сторону, где затерялся этот мой оклик. Разыгрывает меня кто?… Посмотрел дальше, в конец ряда и увидел… Нет… Этого не может быть!.. Нет!.. Мне просто показалось!.. Кира… В общем — слева и справа от меня — ряды с одеждой, а там, в конце прохода, в ярком световом пятне на полу, на полосатом полотенце, сидела… Кира… В раздельном купальнике. Зелёные листочки на белом. Кира не смотрела на меня. Она сидела, как Алёнушка на берегу пруда, склонив на колени голову… Причёска, как у Мирей Матье…
Нет… Тут что-то не так…
Я себя ущипнул — больно. Значит, не сплю.
Вернулся назад, там девушка-консультант. Спрашиваю: — А у вас точно такие куртки есть, но с красными пуговицами? — Нет, — отвечает. И посмотрела, как на дурака. Нормальные вокруг реакции. Правда, не сплю. Почудилось просто. Конечно, почудилось.
На всякий случай, чтобы рассеять всякие сомнения, удостовериться, прохожу опять туда, где мне всё померещилось. Бегло так взглядываю в конец прохода… Сидит!.. В ярком солнечном освещении, на полосатом махровом полотенце сидит Кира, моя одноклассница, моя… В купальнике…
На обмякших ногах я пошёл туда, к ней… Подошёл… Да… Она, Кира… Та же самая, из юности, из наших старших классов… На меня ноль внимания…
Коленки поджала, положила на них ладошки и склонила голову. Грустно ей…
Ну, всё… Приехали…
Я медленно опустился, присел на корточки, а потом и совсем сел рядом с Кирой. На наше с ней полотенце. Полосы на нём голубые…
— Эй, дед!
Я не сразу понял, что это ко мне.
— Гражданин, встаньте, пожалуйста! Выйдите, пожалуйста, из кадра!..
Я огляделся по сторонам. Кому говорят? Где этот гражданин?
Ко мне подбежал молодой человек в пиджачке, с галстуком: — Выйдите, пожалуйста, из кадра, мы тут работаем!.. Давайте я вам помогу!.. И он осторожно, но сильно схватил меня под руку, помог встать и вывел меня из круга света в сторону.
Кира сидела на полотенце. Вокруг неё были расставлены светильники, отражатели. За ней был фон с изображением серпа и молота, всякие совковые надписи: «ГОСТ», «Народ и партия едины!», голубая этикетка из-под сгущённого молока. Над всем этим сверху большими буквами: «РЕТРО».
Напротив собралась целая группа людей, которые, видимо, всё это организовали.
Обычное дело — снималась очередная реклама.
Конечно — модное сейчас «ретро». При Советском Союзе было много всего одинакового: костюмы, купальники, полотенца. А многие девчонки тогда, в конце 60-х, носили причёски, как у Мирей Матье…
У меня как бы отлегло… Всё нормально. Я с ума не сошёл. Нормальный ещё дед! Мы ещё повоюем!
И колени, кажется, пришли в своё нормальное состояние. Поскрипывают слегка, но ходить можно вполне.
Я и пошёл. И должно было бы у меня возникнуть чувство какого-то облегчения. Но его не случилось. Почему-то мне стало жаль, что встреча с Кирой не оказалась настоящей.
Хотя, как и тогда, сорок с лишним лет назад, я ничего бы не смог ей сказать…
Да. Странная история. Но всё разъяснилось.
И как во всяком хорошем фокусе — никаких чудес.
...
