Пролог — Фэрвью, Орегон
Фэрвью, штат Орегон. 3:47 ночи.
Город спал. Ни машин, ни людей. Только неоновая вывеска старой забегаловки «Marcy’s Grill», мерцавшая красным, и приглушённый гул трансформатора где-то за углом.
Дэвид Роудс, офицер полиции, сидел на крыльце своего ранчо в жилом секторе. В руках — кофе из автомата, в другой — полуспущенная рация. Справа у его ног лежал Джек, питбуль Майкла, которого он часто брал на выходные, когда тот был на смене.
Джек резко поднял голову. Зарычал.
— Что там, парень?
Дэвид встал, прищурился в темноту. Улица Oakridge Lane была пуста… но не совсем. У дома напротив, под фонарём, стоял человек. Шатался.
— Эй! Всё в порядке? — крикнул Дэвид.
Ответа не было.
Он щёлкнул фонариком, направил луч — и замер.
Фигура начала двигаться. Резко. Непрерывно. Без слов.
Босые ноги, кровь на лице, кожа бледная, глаза… тёмно-красные, безжизненные.
— Полиция Фэрвью! Стоять! — Дэвид шагнул вперёд, но в ту же секунду фигура сорвалась в бег. Джек взвыл и бросился наперерез.
Секунды — и крик. Нет, не крик — шипение. Джек вцепился в нападавшего, но тот не реагировал на боль, лишь пытался укусить пса в ответ.
Дэвид выхватил табельное оружие.
— Отвали от него!
Пах! Пах! — два выстрела. Тот упал. Джек отскочил, хромая, но живой.
Офицер подошёл. Тело дёргалось. На лице — следы укусов, изо рта — кровь.
— Ты не просто … — прошептал Дэвид, и выстрелил в голову.
На мгновение стало тихо.
И вдруг — вой сирены. Но не полицейской.
Далеко в центре города. Потом — ещё один звук: аварийная трансляция по рации:
все единицы… код 9… незарегистрированные нападения… не выходить…»
Дэвид посмотрел на Джека.
— Нам срочно нужно к Майклу. Сейчас.
Он не знал, что весь город проснётся в кошмаре, но он чувствовал:
это было только начало.
