Цитаты из книги автора Мария Метлицкая С видом на Нескучный

раз такого не вынесет. Он снова клялся и целовал ей руки.
Почти год все было нормально. А через год все повторилось. Все правильно, это болезнь. Но… При чем тут она?
Но и после второго эпизода не ушла, пожалела. В конце концов, бывает и хуже. А две недели пару раз в год…
Еще поняла, почему от него, такого хорошего, умного и порядочного, ушла первая жена. И почему ушла другая женщина, которая была до нее. Он называл их предательницами. Просто они поняли, что все бесполезно. Это не лечится, а только усугубляется.
Они спасали себя. И Инге тоже надо спасать себя. Иначе ее просто не будет.
А

поймешь. Через неделю – дней десять вызывай нарколога. Капельницы, промывания – он все знает. Вот телефон, проверенный мужик. Страшное зрелище? Да, понимаем. Ну что делать – болезнь».
Так все и было: сидела как мышь в соседней комнате, засыпала и тут же в холодном поту просыпалась. Он стонал, кричал, выл, мычал. «Животное, – думала она, – абсолютное животное. Ничего человеческого. Надо бежать».
На седьмой день вызвала нарколога. Тот не халтурил, трудился. Через три дня все стало налаживаться. Крепкий бульон, крепкий чай. Потом муж попросил котлеты. Пожарила. Под кроватью стоял собранный чемодан. «Как только он встанет, как только ему полегчает, сбегу в тот же миг».
Не сбежала – бежать было некуда. Спустя пару дней чемодан разобрала. Выслушала все извинения и клятвы. Поверила. Казалось, все было искренне – и отчаяние, и стыд, и раскаяние. И обещания. Наверняка все и было искренне – он был неплохим человеком. Стыдился, просил прощения, замаливал. Съездили в Париж, муж купил ей новую шикарную шубу. Взял для нее машину в кредит, пусть маленькую, но новую. «Моя букашка», – говорила она.
Со временем все пришло в норму. Инга повеселела и поверила, что запой больше не повторится. Сказала, что второй

Он был неплохим человеком, совсем неплохим. Только запойным. Просто она об этом не знала. А когда узнала и впервые увидела, от страха сбежала. Смотреть на это было невыносимо.
Потом взяла себя в руки и вернулась.
Опытные люди проконсультировали: «Пока свое не выпьет, бороться бесполезно. Стонет и лежит на полу? Ну и хорошо, не волнуйся. Поставь ящик водки и жди. Чего? Сама поймешь.

Нет полностью счастливых людей. Есть люди, довольные жизнью, те, которые сами себя вытягивают.

Любить их не научился – мужики любят не кровное, а то, что рядом.

Согласилась, потому что невозможно было слушать его занудство – как в той поговорке, что легче дать, чем объяснить, почему не хочется.

Металл устает, что уж там человек… Да и возраст такой – переломный – сорок девять.
Вроде бы и не старость, а зрелость… А впереди все равно ничего.

После сорока с мечтой о личной жизни можно проститься. И даже с надеждой на устройство. Таков женский век.

Господи, какое счастье, что я его выгнала! Ей-богу, самый умный поступок в моей жизни!

Как все проходит, почему все заканчивается? Почему, как песок сквозь пальцы, ускользают прежние, такие яркие чувства? Почему все перестает казаться прекрасным, важнейшим, необходимым, как воздух? Почему начинает раздражать то, что раньше вызывало восторг и упоение? Вопрос, на который Лина не знала ответа. Да, наверное, не только она.