Оглавление

Предисловие

Друзья, перед вами сборник рассказов «Завернувшись в тёплый плед. Лето», второй сезон. Это уже седьмой выпуск. И он особенный, как и все наши книги, Авторы и вы, дорогой, Читатель!

Могу с уверенностью сказать: удовольствие, от творческого процесса, получили все, без исключения! Мы читали, радовались, иногда грустили, поддерживали друг друга. А ещё открывали новое в себе, вспоминали и мечтали в кругу единомышленников. Вдохновлялись и вдохновляли наших читателей, и близких.

От всей души, желаю получить удовольствие и вам, теперь уже от прочтения!

А здесь живут летние истории, как выдуманные, так и личные.

Здесь живёт — Лето.

Здесь живёт — наше творчество.

Здесь живём — мы.

Да, мы — авторы и это наши рассказы!

Почувствуйте, запах костра, треск поленьев, теплый плед, наши рассказы и Лето. У каждого оно, особенное и чем-то схожее.

Читая наши рассказы, вы услышите звуки городов и стран, узнаете их традиции и достопримечательности, даже совершите скачки во времени. Соберёте чемодан иии, в отпуск, поездом, самолётом или пешком! Где-то погрустите, улыбнётесь, посмеётесь и сделаете открытия.

Устраивайтесь поудобнее, разливайте горячий какао или чай, в любимую кружку, читайте наше лето.

Приятного погружения!

Спасибо, что выбрали нас!

Познакомиться с творчеством авторов можно набрав их ники в соцсетях (они прописаны в скобках латинскими буквами).

Возможно, после прочтения, кто-то из вас начнёт делать то, что так любил раньше, но пока откладывал. Пусть у вас непременно получится! А если захочется писать вместе с нами, то можете написать мне, организатору проекта, Алие (happykydryashka, vk.com/happykydryashka) или в наше творческое пространство @da_ya_avtor (во всех соцсетях).

Обязательно обсудим ближайший старт этого проекта, или подберём другой.

А ещё, мы, команда кураторов, хотим сказать:

Алия Латыйпова (happykydryashka, vk.com/happykydryashka) — автор и организатор творческих проектов онлайн) и оффлайн (Казань), арт-терапевт, автор и соавтор сборников:

— Делайте то, что любите. И делайте, как вы, без оглядки на кого-то.

Разрешите себе творчество.

Хочется танцевать? Танцуйте! Хочется рисовать? Рисуйте! Хочется писать? Пишите! Когда, если не сейчас? Делайте это в окружении людей, близких по духу. Там вы — свой среди своих.

Ваше творчество — это вы.

Любите, творите, будьте!

И сравнивайте себя, только с собой!

Алёна Иванкова (@ivankova_writer) — бетаридер, писатель, соавтор сборников:

— Ребят, дышите и пишите! Это так же просто, если не забывать получать удовольствие и отпускать своё внутреннее «Я» на прогулку по тексту. А правила существуют для того, чтобы нарушать их, как художник. Тем более литература — это не математика и тут 2+2 = 8, 1008 и даже Счастье. Включайте фантазию и будьте счастливы!

Татьяна Нырко (nyrko_text) — бетаридер, копирайтер, писатель, соавтор сборников:

— Дорогие авторы, пишите!

Здесь и сейчас! Без оглядки на кого-то или что-то! Нет ни одного реального обстоятельства, которое может вам запретить это делать! Только вы сами.

Скажите откровенно: вам нравится? Наслаждаетесь от возможности выливать на бумагу все сокровенные мысли и идеи? Тогда в чем проблема!?

Не обрезайте себе крылья! В жизни и так много тех, кто постарается это сделать.

Пишите! Пишите! Да прибудет с вами Муза!

Дарья Гайдай (ВКонтакте: vk.com/ptaha. daha, группа «История тебя» в ВК: https://vk.com/ptaharod, запрещённая сеть в РФ https://instagram.com/ptaha.daha, Telegram https://t.me/ptahaproject, личный телеграм канал: https://t.me/daryagaidai) — Копирайтер, бета-ридер, куратор, мобилограф и организатор:

— Привет, друг! Ты держишь в руках второй сборник нашего лета. Лета, в котором слышны брызги детства, льётся песня, целуются под звёздами и танцуют, пьют вино и дождь.

А ещё болтают ножками и языком в поле, на берегу, в горах, у родника, во дворе, аэропорту, самолёте и на вокзале. На душевном застолье и в палатке для двоих. Каждое лето — неповторимое очарование, и мы делимся им с тобой.

Дмитрий Спирин (страница в соцсетях: https://vk.com/dimitr81) — сценарист рекламных видео, автор и ведущий детского клуба «Proкино», проекта «Шумовик-затейник», автор сборника писательского проекта» ФанФан»:

— Пишите, когда грустно. Пишите, когда сложно. Пишите, когда легко. Творите на салфетках, кусочках ватмана, заметках в телефонах. Пишите сердцем, редактируйте умом.

Мысли мимолетны. Дарите им жизнь в ваших текстах. Вам есть, что сказать.

Следующий шаг — подобный сборник. Мысли авторов, переживания и интересные находки навсегда в этих страницах.

Это лишь начало. Ваши будущие тексты уже ждут своего рождения! Приятного чтения!

Мы, команда кураторов говорим:

— Всё у вас получится! Верим в вас! Приятного лета, дорогой читатель!

Александрова Олеся

(alexandrova_writer)

Детство

Воспоминания. Время, в котором прячутся частички твоей души. Грусть.

Иван оглядел бугор. А ведь когда-то давно, почти в прошлой жизни, он был шире, массивнее. Трава зеленее. А чабрец? Выйдешь с бабушкой из избы поднимешься по переулку в гору и расстилаются просторы бугра устланного сиреневыми цветочками чабреца.

Иван взялся руками за голову. Посмотрел в голубое небо. Вдохнул родникового воздуха и точно повернулось время вспять.

— Деда, а деда, сейчас как поднимемся на бугор, и я пробегу его весь, вот увидишь, — тарахтел шустрый Ваня.

— Пробежишь, пробежишь, — ласково ухмылялся в ответ дед Василь. — Вот только чабрецу наберём как велено нам было и побежишь.

— Деда, а чабреца много надо?

— А ты чаёк любишь с чабрецом попивать зимними вечерами?

— Очень люблю деда, тогда много, — широко улыбнулся Ваня.

Поднялись. А там коров видимо не видимо. Ваня от изумления застыл.

— Деда, а куда они идут?

— Да как же, куда, домой идут.

— А откуда?

— Гуляли весь день по бугру, паслись. Наелись чабреца, да травки сочной и бредут домой.

— А коровы знают где живут?

— А как же им не знать.

Неторопливое стадо прошагало мимо старика и мальчонки. Иногда останавливаясь и с любопытством оглядывая обоих. Глаза у них красивые, пронзительные, смотрят из-под густых ресниц. Пастух то и дело подгонял отстающих. Всем домой ко времени попасть требуется. К вечерней дойке.

Ваня как ошпаренный кинулся во весь опор от деда.

— Стой сорванец, — засмеялся было дед и принялся неторопливо собирать чабрец.

Ванька бегал, расставив руки как самолёт.

— Трррруу, бррррууу, — кричал мальчик и бежал ещё быстрее.

Набегавшись, остановился рядом с дедом.

— А я чабреца принёс, смотри, — протянул букетик сиреневых цветочков в руки деду. — А знаешь, с той стороны бугра есть река, но внизу, далеко.

— А как же мне не знать.

— Деда, а ты купался в той реке?

— Купался.

— А меня отведёшь?

— Отведу.

— Деда, а что это за гора? — показывая пальцем вправо спросил Ваня.

— А это Ваня шахты, когда там уголь добывали.

— А сейчас?

— А сейчас забросили.

— Деда, а правда, что ты лошадей укрощал?

— Правда внучек, правда, — ответил дед Василий с еле заметной грустью в голубых глазах. — Смотри, заброшенная шахта словно в бороздках вокруг. Ты внимательно смотри. Не отводи взгляд.

Ваня стоял затаив дыхание и ждал. Не зная, чего, но очень сильно ждал.

Вдруг, шахта точно ожила. Пыль поднялась столбом и рассекая воздух, галопом нёсся табун лошадей.

Ваня стоял не мигая. Никогда раньше не видел он табуна.

Кони чёрные и коричневые. Длинногривые, мощные. Снеслись с шахты и промчались мимо остолбеневших двоих. Оставив за собой пыльный шлейф воспоминаний.

— Деда, — только и смог вымолвить Ванька.

— Знаю, — подмигнул дед в ответ и потрепал русые волосы внука.

— А ты знал, про лошадей, знал?

— А как же не знать-то. Каждый вечер их перегоняют домой с той стороны, а утром гонят на пастбище.

— Деда, а почему ты бросил лошадей?

— Одна ретивая кобыла никак не хотела поддаваться. Не мог её объездить и всё тут. В один день так взбесилась, сбросила меня и копытом угодила прям в висок, — отвечал дед, проводя пальцами по шраму.

Так и запомнил Ваня, мечтательные глаза деда, с тоской глядящие во след табуну.

И коров не гонят домой. И табун не бежит. И деда Василия вот уж двадцать лет как не стало. Только чабрец с его маленькими сиреневыми цветками всё так же мирно покачивается на ветру. Иван наклонился, сорвал, глубоко вдохнул родной и чуть сладковатый аромат, вытер скупую слезу и побрел прочь.

Убийство

Кэролайн вылетела из Ашфилд парка прямо на Говер стрит, самую освещенную улицу Сиднея. Она бежала, сбрасывая на ходу неудобные офисные туфли. В голове отбивало ритм только одно: «остаться в живых». Неслась, пробегая жилые дома, озираясь с надеждой на помощь.

Вспышка.

Центр Сиднея, тёмные аллеи Ашфилд парка, четверо неизвестных, юноша не понятно, в чём повинный. Преступление в самом разгаре. Двое бритоголовых держат парнишку под рук