Сергей Берсенев

За кулисами

Стихи

Шрифты предоставлены компанией «ПараТайп»

© Сергей Берсенев, 2018

В книгу члена Союза писателей России, члена Российского союза писателей, заслуженного поэта Московии Сергея Берсенева «За кулисами» вошли лирические стихотворения философского и гражданского содержания, написанные за последние пять лет.

16+

ISBN 978-5-4493-5200-2

Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero

Оглавление

1. За кулисами
2. За кулисами
3. Ткань
4. Как окрестили меня…
5. На что похожи льющиеся строки…
6. Морозы
7. Неважно…
8. Кончается год…
9. Два человека
10. Пешком в небо…
11. Тайны моря
12. Художник тьмы
13. Унылая пора
14. Заначка
15. Темнота
16. Ностальгия по детству
17. Осеннее
18. Весы неизбежности
19. Следы
20. Мой Эверест
21. Тень
22. Чёрный храм
23. Скоморохи
24. Как быстро минул день…
25. Нас ведут по дорогам…
26. Поворот
27. В первые дни января…
28. Зимний бунтарь
29. Пробуждение
30. Пришлый
31. Не жалеть ни о чём…
32. Молодость
33. Пилигрим
34. Как по маслу…
35. Душа
36. Ной
37. До последней капли…
38. Враги
39. Его любили…
40. Мы в спорах жарких…
41. Рухнуть в небо
42. Звуки прошлого
43. Игра
44. Из биографии…
45. Маршруты
46. В зоопарке
47. Орфей
48. Пробуждение
49. По заросшей ли тропинке…
50. Человек молвил слово…
51. Полвека минуло, как сутки…
52. Баранкин
53. Память
54. Квазимодо
55. Вот и всё
56. Нам диагнозы ставят врачи…
57. Дети
58. Книга
59. Падший ангел
60. Ещё бы успеть…
61. Городские джунгли

За кулисами

Сто раз шедевры переписаны,

чтоб — не горохом, не об стену…

Мы все — герои за кулисами,

а скоро выходить на сцену…

В минуту перевоплощения

куда девается бравада?

Забиться хочется в расщелину —

роль простака коротковата.

И даже самые везучие

не верят в добрые приметы.

Цветы признания — по случаю,

да зависть ближнего при этом.

Уходят в прошлое овации,

напоминает зал пустыню…

Артисту стоит волноваться ли

о том, что сердце вдруг остынет?

Повадки льва не схожи с лисьими,

он постоянно под прицелом.

Мы все — герои за кулисами,

а скоро выходить на сцену…

Ткань

«Как много соткано людей…»

Елена Жмачинская

Мы на холсте большом и круглом

нелепым вытканы узором —

горды не вынесенным сором,

поклоны бьём жрецам да куклам.

И от рассвета до заката

руками машем суетливо,

но не даётся в руки диво…

Кому — кайло, кому — лопата…

Кому — от киллера усмешка:

как будто ластик стёр ошибку.

А ведь хотел по миру — с шиком,

орлом пиариться, не решкой

В штрихи упрятанные судьбы…

И только избранным — удача:

не рыбка в неводе, не дача…

Строка… Строфа… Да люди — судьи…

Как окрестили меня…

«Что человеку пройти суждено

Между крещением и отпеванием?»

Татьяна Аксёнова

Как окрестили меня — не помню…

Видимо, громко в церкви орал.

Память отметилась: шесть неполных…

Все предыдущие — съел хорал.

Мир тогда не был большой планетой:

втиснулся робко в квадрат двора.

Нравилось шкодить, конечно, летом…

Чудная, надо сказать, пора!

В пальцах сжимая девичьи косы,

не понимал, что дорогу в рай

вряд ли осилить пешком иль кроссом,

что где-то есть перед смертью край.

Из сорванца пилигрим не вышел:

шибко любил обнимать сирен.

Если — асфальт, подавайте лыжи!

Рвался на волю бунтарский ген!

В Слово влюбился, как тот скиталец,

вдруг осознавший в чужой стране —

проводники обмануть пытались!

Родина — рядом, чужбина — вне!

Вне алфавита, души и сердца,

вне нависающих с неба туч…

Не на костыль я смог опереться,

а — на который богат, могуч!

Им отпоют, когда кончатся сроки,

точка шлагбаумом ляжет ниц.

Прочь от стихов, вороньё и сороки!

Ласточкам, чайкам — тепло страниц!

На что похожи льющиеся строки…

На что похожи льющиеся строки,

когда, расправив крылья, смотрит ввысь

поэт, познавший мудрость не в остроге,

и не в дому, где сны перевелись?

Они водой стекают родниковой,

готовые любить и врачевать.

Их не загнать указами в оковы,

не наложить молчания печать.

Всё потому — чиста душа поэта,

не брошена к ногам, как половик.

И кто ещё вчера не понял это —

рабом  к иному идолу приник!

И вроде получается красиво,

и гением поклонники зовут….

Но черти, будто к дьяволу носили…

Там тоже есть неотвратимый суд.

И бродят среди честных и открытых

поэтов, не сроднившихся с хулой,