Я шёл и думал, что мысли — лишь окна. Открыв одно и вдохнув воздух идеи, непременно родится новая сотня. Затем из сотни ещё тысячи. Миллионы. Миллиарды. И где же будет одна последняя? Самая глубокая мысль с совершенной идеей? Когда миллиарды миллиардов их срастутся в одну, и не окажется ли это новым началом?
Выбор есть иллюзия. Он способен принести усладу разуму и даровать спокойствие телу, но сделав его, настанет огорчение. В сущности, и не было никогда выбора. Есть лишь непознанное будущее.