Если до тебя ещё не дошло, то я тоже предпочту жить с отцом. – Он не твой отец, – холодно замечает она. Мы отвечаем ей одновременно. – Его! – в три голоса. – Мой! – добивает Мир.
Пошли! – вновь дергает она меня. – Думаешь, я ничего не вижу? Думаешь, не знаю какими низостями вы занимаетесь, закрывшись в комнате? Я не позволю жить под оной крышей со своими сыновьями лживой шлюшке! Иди, я сказала! Вон! Вон отсюда
Мама всё равно остаётся собой. Но на то они и родители, что их не выбирают. Мы принимаем их такими, какие они есть, ожидая в ответ того же самого. Я дождалась.
