Время перевернулось, как будто кто-то нарочно, опрокинул песочные часы.
Между прошлым и будущим есть настоящее. Только оно реально и истинно. Прошлое мы додумываем, приукрашиваем, подстраиваем под себя и выдаем за желаемое. Четко помня лишь неоспоримые факты.
Будущее — то, что мы хотим, о чем грезим, чего жаждем. Будущее мы рисуем, к нему стремимся, ради него живем.
Настоящее — бережно хранит и то, и другое.
Странно одно — попасть туда, в прошлое или будущее, вернуться обратно, в свое настоящее — мы можем через узкий портал сомкнутых ресниц.
Так и любовь, спрятанную под колпаком, невозможно сохранить.
Любовь подвластна только мастеру, обладающему красками жизни, наносящему на холст утонченный мазок за мазком, создавая саму любовь, увековечивая ее!
Любовь — бутон, взорвавшийся на рассвете. Почка яблони, выстрелившая в ночи. Любовь! Она как расцветающая Сакура манящая красотой и благоухающим ароматом, трепещущая от ветерка. Можно ли сохранить цвет дерева, укрыв
Живут, играют! Да, что вы знаете о жизни?! Как можно иметь такой дар и не ценить его?! Объясни мне, глупой мышке. Как, как так можно поступать? Адреналина не хватает? Развлечений? Тебе скучно? Так сходи в цирк! Найми клоунов! Заведи шута! Царь жизни.
Ты посмел играть моими чувствами… Я не понимаю, как можно это делать с теми, кого любишь? Ты превратил мою душу в гнилое яблоко, осталось только растоптать!
Жизнь — восьмерка, перетекающая в бесконечность. Катится, бежит. Незаметно делает виток и несет нас
Прошлое не умирает, оно делает нас людьми….
