Писать и жить среди стихов багряных,

И не искать от прошлого следа,

Любовь да искренность искать средь пьяных —

Верны и не обманут никогда.

Бумаги нет, пишу стихи на коже

О той любви, что за спиной была —

Она была на солнышко похожа,

Как небо поутру была светла.

Года прошли, и дни мои завяли,

От них в душе глухой остался звук,

И ночь меня накрыла вместо шали,

И стал младенцем я средь звёздных рук.

Но вдруг услышал я шаги на крыше,

И мой рассвет закрыл от страха рот —

Шаги идут, всё ближе их я слышу,

И бьёт озноб, а там — наоборот.

И как паук, ко мне спустился вечер,

В его руках — забытая мечта: