Анна Гордеева

Сны в кулаке

Избранное

© Анна Гордеева, 2016

Перед вами сборник стихов поэта из Екатеринбурга. Большинство стихов из сборника были опубликованы в Интернете и принесли автору любовь многих читателей. Но это — первая книга, некий рубеж, итог.

Это стихи о вечном и сиюминутном. Стихи о маленьком человеке в большом мире. И о большом мире в маленьком человеке. Стихи о мирах, сотворенных через плетение слова, ритма и рифм.

И еще эта книга — результат нескольких лет творчества, труда и внутреннего роста талантливого человека.

Приятного чтения.

ISBN 978-5-4483-4986-7

Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero

Оглавление

1. Сны в кулаке
2. Художник
3. Слышишь?
4. По привычке
5. Знаешь, мама…
6. Разговор с дождем
7. Ночные пляски
8. Сбились координаты…
9. Город горит
10. Он смотрел из окна…
11. Не танцуют демоны
12. Ускользай…
13. Я приеду
14. Портрет
15. Сумасшествие чувств
16. Окропи меня
17. Целая вечность
18. Звуки пустоты
19. Моя лав стори
20. Твои небеса
21. Пакет
22. Я ждал тебя…
23. У каждого своё…
24. Мой апрель
25. Непрочтённая
26. Найденное ты
27. Спи, милая
28. El vuelo del alma
29. Босиком по осколкам
30. У тела была душа
31. Зов
32. Танцы под дождём
33. Подлунная
34. Моя река
35. «У реки моей воды тёмные…»
36. Без права на ошибку
37. Пойманный
38. Любить вулкана
39. Палитра
40. Загадка
41. Подари мне жизнь
42. Я познал твой космос
43. И опять
44. Следуй за мной
45. История одного
46. Странно
47. Крупицы
48. Ассоль
49. Тик… так…
50. Письмо Лике
51. Ты снова поёшь
52. Забвение
53. Ощущаю
54. Пусто
55. Деревце
56. Душа поэта
57. Потерянный ангел
58. Он запутался между строк
59. Несбыточное
60. В моей голове
61. Ты дарила друзьям ножи…
62. Босоногий ангел
63. Каменный ангел
64. Тише-тише
65. Прожит день
66. Приходи ко мне
67. Сумбурное
68. Абсолютная осень — акро
69. Я рождён
70. Адюльтер
71. Нас нет
72. Жужжание
73. Кто-то… как-то… где-то
74. Молчи…
75. Фантасмагория
76. Безмятежность
77. Небо под ногами
78. Что нам делать?
79. Время засыпает…
80. Маки
81. Молчаливый ангел
82. Свечи не зажигай…
83. Возможно, ангел…
84. Он курит
85. Ах, танцы…
86. Почти счастье
87. Подари мне жизнь
88. Не напрасно
89. Пожелтевшие чувства
90. Моё к тебе
91. Нам бы…
92. Осень
93. Падший ангел
94. Не буди
95. Липовый чай
96. Лунный бог

Художник

Художник случайно залез не в зелёную краску,

И тут же окрасилась алым трава на картине.

Он кистью размашисто пишет, и как по указке

Все стало живым и послушным руке властелина.

Мазок за мазком, и уже в этом море багряном

Танцуют фигуры с клинками, искру высекая.

Но стоит коснуться холста, и покрыто бурьяном

То место, где воины гибли, в крови утопая.

Чуть-чуть бирюзы, и спокойным становится небо.

Подвластно Творцу за мгновенье унять непогоду,

И где ты теперь, и кем бы ты, в сущности, не был,

Один Он решает, по прихоти или в угоду.

Он пишет картины, и в этом, воистину, Мастер.

Любою судьбою, и каждым твореньем гордится.

И разницы нет, что рисует Он, горе иль счастье.

Ему все едино, умрет кто-то или родится.

Слышишь?

Слышишь, как в старом парке скрипят качели?

Ветер их потревожил, ему не спится.

Видишь, как час за часом текут недели?

Вроде бы новый день, но все те же лица.

Знаешь, туман бывает противно липким?

Смок с каждым вздохом мне разъедает глотку.

Чувствуешь, как на сердце рыдает скрипка?

Хочется закурить, опрокинуть сотку.

Веришь, я безнадежно влюбленный в небо.

Мне бы его обнять, только сил не хватит.

Помнишь, каким я в юности был нелепым.

Все, что хотел сказать, лишь писал в тетради.

Ждешь? Нет, уже не ждешь, видно отболело.

Время ушло, сменяют друг друга люди.

Видишь, опять не в срок зацвела омела?

Слышишь, меня здесь нет, и уже не будет.

По привычке

Кто-то спро­сит «лю­бишь?», не люб­лю.

Это все, ско­рее по при­выч­ке.

Нап­ри­мер, я год как не ку­рю,

Но всег­да но­шу с со­бою спич­ки.

Ни­ког­да не пил зе­леный чай,

Но опять в кор­зи­ну, по при­выч­ке.

Ты его пи­ла весь прош­лый май

И ме­ня пы­талась им на­пич­кать.

Каж­дый ве­чер под­хо­жу к ок­ну,

Раз­дви­гая што­ры по при­выч­ке.

Что­бы ты с ут­ра приль­нуть к не­му

С зер­каль­цем мог­ла и кос­ме­тич­кой.

Час­то, про­ходя ми­мо зер­кал,

Зас­мотрюсь, все так же по при­выч­ке.

Пом­ня, что сквозь них я наб­лю­дал

Как ты раз­де­валась фан­тастич­но.

Я ло­жусь всег­да на пра­вый край,

Мес­то ос­тавляя по при­выч­ке.

Тош­но мне, хоть вол­ком за­вывай.

Не люб­лю. Мне прос­то неп­ри­выч­но.

Знаешь, мама…

Я что-то де­лаю не так, ма­ма.

Я так ста­ра­юсь, но по­ка тщет­но.

Вновь спо­тыка­юсь, хо­ть и шел пря­мо.

И ос­туплюсь еще не раз где-то.

А зна­ешь, все поч­ти прош­ло, ма­ма.

Я чувств рас­тра­чен­ных под­бил сме­ту.

И не кро­вит в ду­ше мо­ей ра­на.

Я при­выкаю по чуть-чуть к све­ту.

И я поч­ти не­оди­нок, ма­ма.

Со мной всё бу­дет хо­рошо, прав­да.

Сер­дце­би­ение, по­ка, рва­но,

Но боль не бь­ет ме­ня уже гра­дом.

А ты без слов все зна­ешь, да, ма­ма?

Я ви­новат пе­ред то­бой силь­но.

С то­бой не но­ют все мои шра­мы.

Твое теп­ло мою тес­нит зи­му.

Я бла­года­рен, что ты есть, ма­ма.

Всех слов не хва­тит, чтоб ска­зать это.

Ка­кая б в жиз­ни не бы­ла дра­ма,

Твоя улыб­ка да­рит мне ле­то.

Разговор с дождем

По­гово­рю с дож­дем о прош­лом,

В се­бя вби­рая ка­пель зву­ки.

Он при­лас­ка­ет ос­то­рож­но

Мои на­гие пле­чи, ру­ки.

Прик­ры­тых век слег­ка ка­са­ясь,

Рас­ска­жет о бы­лом и веч­ном.

Мик­ро са­люта­ми взры­ва­ясь

В приз­на­ни­ях чис­то­сер­дечных.

Уто­нут кап­ли в вод­ной гла­ди,

На сме­ну им при­дут дру­гие.

Он в от­кро­вени­ях не жа­ден,

По­кор­но при­мет и чу­жие.

Со мной всег­да го­тов поп­ла­кать

И пос­ме­ять­ся звон­ким бо­ем.

А не­доволь­ство свое зна­ком

Ука­жет гром над го­ловою.

По­гово­рю с дож­дем, и где-то

В ду­ше ста­новит­ся мне лег­че.

С за­ходом сол­нца. До рас­све­та.

Наш раз­го­вор о прош­лом, веч­ном.

Ночные пляски

Стай­ка­ми собь­ют­ся в не­бе звез­ды, на­чиная пляс­ку.

Их тан­цпол в час сум­рачный и поз­дний за­лит чер­ной крас­кой.

Му­зыка ноч­ная по­родит рит­мичные уда­ры.

И лу­на для них при­выч­но ста­нет

дис­ко­теч­ным ша­ром.

Кру­жат­ся они в соз­вездь­ях под все­лен­ские мо­тивы.

За­жига­ют не­бо вмес­те, рас­сы­па­ют­ся кра­сиво.

По­сыла­ют вспыш­ки све­та, что сто­летия не гас­нут.

Вре­мена­ми тух­нут где-то, вы­горая в тан­це страс­тном.

В сот­нях, ты­сячах га­лак­тик, на прос­то­рах бес­ко­неч­ных,

Сколь­ко те­лес­ко­пов хва­тит ви­ден ри­ту­ал из­вечный.