Я в домике

Мозаика, где каждый кусочек сообщает что-то новое об Оливии или о городке, где она живет. А значит, опять же о ней. Ведь она столько лет учила детей, наблюдала за их первыми влюбленностями, свадьбами, рождением новых девочек и мальчиков, похоронами. Без нее это место было бы другим. А она без него не была бы миссис Киттеридж, вулканом из упрямства и сомнений, страхов и желания жить.

Чуть менее тепло, чем первый сборник. Но разве осенняя прохлада не проясняет мысли? А февральское солнце светит не хуже июльского.

Вновь калейдоскоп персонажей и судеб: одни сойдутся, другие разойдутся, третьи так разойдутся, что не остановишь. И даже пару раз уточнишь у себя — omg, это точно та книга о старомодной Оливии? А рассказ о поэтессе мне показался и вовсе ключом ко всей серии.

Короче, читаешь, щуришься, веришь. И надеешься, что в старости и правда на многое насрать.

Удивлен, что мне понравилась эта история. Аборигены, метания ученых умов, проводящих антропологические изыскания, и равносторонний любовный треугольник. Да?

С первых страниц я поймал волну и не хотел отпускать до самого конца. Не все духовые ружья выстрелили (оно и правильно, оно и к лучшему), не все москитные сетки опали. Но где-то в середине я практически словил ту самую эйфорию, о которой говорит главная героиня: вот тебе кажется, что ты уже освоился и все понял, но нет.

Так эта книга забралась в мой живот.

Дослушал со второго раза. Книга не при чем, просто так сложилось. Больше года я помнил завязку и характеры, держал все в голове, возвращался в мыслях к Каре, Питеру и Френни.

Невероятная, томительная история. Пугающая своей неторопливостью. Понимаешь, что все будет плохо, а оно, это плохо, все никак не наступает. И рисуешь в голове десять развязок. И просчитываешься.

Странный, живой, дикий сюжет о равностороннем треугольнике с высохшими апельсинами на вершинах.

🍊🍊🍊