Так бывает, книга написана уникальным, красивейшим языком, но её хронометраж нереально затянут. В середине становится непреодолимо скучно и даже музейные словестные комбинаций не спасают 🙄

Погружение в Индию, где невозможно понять, что есть фасад, а что изнанка. Всё одинаково грязное и смердящее. А в центре сюжета мусорная свалка мыслей в голове главного героя, которую он последовательно разгребает, наполняя одному ему понятными смыслами.

Для меня это очень душно, хоть и красиво. Для комиссии Букера было норм, главная премия 1981 года, если чо 🙂