Шила пристраивает рубашку на плечики, цепляет их на спинку кресла. Говорит:
— Надо мне было выбрать тебе отца получше.
— Нас бы тогда не существовало, — ставит ей Трей на вид.
Шила кривится — ей весело.
— Ни одна женщина в такое не верит, — говорит она. — Уж точно ни одна мать. Мужчинам мы этого не говорим, чтобы не задевать их чувства, — они жуть какие ранимые. Но ты бы получилась точно такая же, с кем бы я тебя ни зачала. Другие волосы, может, или другие глаза, если б я пошла за чернявого. Такая вот мелочевка. Но ты была бы той же.
