— Спасибо, — говорит, — не поедем. Отказываемся.
— А что так?
— Родину покидать не хотим. Здесь родились, здесь уж и помрём. Да и какая там она, чужая-то картошка?
— Да ведь небо задавит.
— Может, отпустит, а? — сказал он с надеждой. — И морковь разрешат? Нет, останусь.
