Этот внутренний дворик,
уворованной жизни краюха...
Кабы в черном скелете-саду не сидела старуха,
не дрожал бы ее подбородок и дождик не стукался б глухо
о пальто ее, ставшее жестким, как тело жука,
не когтила бы кошка у ног ее черную землю —
кабы чуть потеплее была этой мусорной смерти река,
что и нас постепенно объемлет...
Кабы так не знобило тебя, не трясло —
этот внутренний дворик
стал бы дом наш и пауза в том разговоре,
где любое из слов выпадает из рук тяжело.
Стихи 1964–1984
·
Виктор Кривулин
