Вечер — книга моя, отливает
переплет ее алой тафтой,
золотые застежки вскрываю,
не спеша, я прохладной рукой.

И читаю страницы сначала —
доверительный по сердцу тон,
на второй — сердце словно дремало,
моей третьей страницей стал сон.