Слушая перепалку, я в десятый раз проверяю телефон. Ничего. Боковым зрением улавливаю на себе взгляд Чейза.
— Ну что? — не скрывая раздражения, выпаливаю я.
Чейз поднимает руки.
— Ничего.
— Меня бесит твой психологический анализ. Все-то ты знаешь.
Чейз корчит недовольную гримасу.
— Здесь не нужен никакой психологический анализ. У тебя все на лице написано.
Я запихиваю форму в шкафчик и яростно ищу полотенце.
— Не беси.
Чейз смеется.
— Просто позвони ей.
Я оглядываюсь по сторонам.
— Господи, тише.
