Слушая перепалку, я в десятый раз проверяю телефон. Ничего. Боковым зрением улавливаю на себе взгляд Чейза.

— Ну что? — не скрывая раздражения, выпаливаю я.

Чейз поднимает руки.

— Ничего.

— Меня бесит твой психологический анализ. Все-то ты знаешь.

Чейз корчит недовольную гримасу.

— Здесь не нужен никакой психологический анализ. У тебя все на лице написано.

Я запихиваю форму в шкафчик и яростно ищу полотенце.

— Не беси.

Чейз смеется.

— Просто позвони ей.

Я оглядываюсь по сторонам.

— Господи, тише.