Перистые облака над пустынным полем,

загадочные белые полоски.

Я роняю карандаш, как слива спелый свой плод роняет,

и безмолвно сливаюсь с ветром.

Дуновенье ветра, пахнущего укропом...

Чьи-то останки... синева... колокол в отдаленье...

Долго ли я проспал?