Константин Изварин

De profundis…

Имя Константина Изварина пока не слишком знакомо читателям, любителям мистики и хоррора. Но это временное явление. Потому что это действительно Мастер, однажды куда-то заглянувший и что-то увидевший. И поверьте, то, что ему открылось — это по-настоящему страшно. Не ожидайте здесь каких-то луж акриловой крови и накладных хэллоувинских клыков из пластмассы. Нет, в произведении Изварина всё обыденно и вполне мирно. На первый взгляд. А вот что будет дальше — читайте сами. Только не говорите потом, что вас никто не предупреждал.

De profundis, кстати, в переводе с латыни «из глубин». Начало покаянного 129 псалма, что читается как отходная молитва над умирающим…

Жрать тогда хотелось — просто ужас. Вытаскивая из раскисшей грязи тяжеленные, резиновые, с подвернутыми голенищами сапоги, хотелось взвыть как некогда Василий Алибабаевич «…а в тюрьме сейчас ужи-ин… макароны…». До макарон было четыре километра по такой вот… дороге. Под проливным дождем, подло льющимся с июльского неба прямо на троих студентов в стройотрядовских куртках.

— Кому это, интересно, взбрело в голову так строить? — отплевываясь, ибо дождь ухитрялся попадать не только за шиворот, спросил я.

Ответа я не дождался. Да, впрочем, не очень и ожидал. Но, в самом деле, растянуть деревню из двадцати дворов на десяток километров ровной как стол степи… надо иметь немалый талант. Ничуть не меньший чем нам, так и не дождавшимся машины и бредшим в поисках цивилизации и столовой под дождем.

Откуда-то, чуть ли не из центра дождя, как мне тогда показалось, вырос внезапно облезший домик с покосившейся вывеской «МАГАЗИН». Не сговариваясь, мы перешли на бег. Если даже этот очаг цивилизации и не работает по случаю дождя и запоя продавщицы, то на крыльце можно будет переждать дождь.

Работал! Работал, слава богу, хоть и наслал он на нас всю эту непогоду. Оставляя на ступеньках пудовые комья грязи, мы взобрались на крыльцо, прикрытое, как в этих краях заведено, навесом, разулись и, оставляя на окрашенных некогда половицах мокрые следы, вошли.

Кто никогда не был в крохотных магазинчиках, как прыщ на ровном месте торчащих посреди степи, не видел разложенную на прилавке вперемежку с неизвестно как сюда попавшими чулками в сеточку ржавую селедку, тот, наверное, и не застал веселого времени с километровыми очередями за заветной бутылочкой. Впрочем, никого из нас бутылочки не интересовали. И сейчас не интересуют. Хотелось нам есть. Очень хотелось. Потому что ели мы в последний раз еще