Кофейня (сборник)

Вячеслав Прах

Редко бывают книги, которые просто тоскливо читать, когда не хочется вступать ни в какой диалог по поводу написанного, когда всё это просто безразлично… Кофейня — редчайший экземпляр именно такой книги.

Автор, по-моему, пошёл по пути, который казался ему беспроигрышным. Как только начинаешь читать книгу, возникает ощущение, что это продолжение какого-то знакомого романа. Минут 10 размышлений, и в голове всплывает произведение Вишневского «Одиночество в сети». Стиль очень похож, как и содержание. Я не ставлю это в заслуги: во-первых, стиль вторичен, во-вторых, я не в восторге от Вишневского.

Чуть дальше начинают сыпаться банальности, которые заставляют вспомнить другого модного автора: Коэльо. Семья хорошо, любовь хорошо, измена плохо, любовь хорошо… Господи, как это тоскливо читать. Правда, до символизма Коэльо тут не дошло, всё изложено прямо в лоб, что усугубляет тоску от морализаторства. Никакой изюминки, зацепки, всё монотонно и тоскливо. Диалоги вымучены и обобщённо пусты. Ужасно.

Как только переходишь ко второму рассказу, понимаешь, что автор заимствует идеи не только у других писателей. Все произведения в книге написаны по одному лекалу. Нет, я прекрасно понимаю, что все рассказы Чехова в чём-то похожи. Но каждый рассказ Чехова — о чём-то своём. А все рассказы в этой книге — о чём-то ничём. Вообще ни о чём. Скучное ниочёмье. Тоска.

Читать это, на мой вкус, бессмысленно. Но любителей соплей пронять может, пара сцен весьма трагично выглядит.

Как по мне - графомания чистой воды...

Так не люблю писать негативные отзывы. Я исхожу из принципа "плохих книг не бывает, бывают еще не нашедшие своего читателя". Даже представить себе невозможно, насколько я не-читатель Вячеслава Праха. Я с оптимизмом взялась за его сборник "Кофейня", польстившись на до любопытного простой сюжет в аннотации. Сначала мне казалось, что я читаю отечественный ответ Янушу Леону Вишневскому, что совсем не плохо, хотя я тоже не его читатель. Потом я начала замечать раздражающую деталь - почти на каждой странице книги персонажи не "закуривают" и даже не "прикуривают" сигарету, а "подкуривают". Наверное, я зануда, но мне всегда казалось, что подкуривают пчел. Первый же рассказ, начавшийся довольно интересно, завершился выслеживанием киллера-дворника на кабриолете и попутным спасением пропадающей без любви одинокой наркоманки. Так сказать, Майкл Бэй ворвался в фильм Годара. Еще через два рассказа я поняла, что женщин в этой книге зовут исключительно экзотическими именами: Роза, Лилия, Венера... На предложении "Ты познаешь мои швы" (речь шла, как можно догадаться, не о текстильной промышленности) я захлопнула томик, не дочитав. Автор, скорее всего, вложил в произведения много личного эмоционального опыта. И я знаю, что у 28-летнего писателя есть вполне конкретный и многочисленный читатель (точнее, читательницы), но если хочется прочесть неприторное произведение о любви в современном мире, это точно не то.