Петербургское гетто
Снег сошел с крыш, будто устал притворяться белым. Под ногами грязные ручьи, в которых отражались дома, похожие на стариков — облезлые, но гордые. Внизу, у арки, снова дежурили менты. Делают план. Им всё равно, кого брать, лишь бы циферки сходились.
Я смотрел на это из окна, лежа на своей узкой кровати в комнате, которая была больше капканом, чем убежищем. Башлачёв надрывался из колонок, как будто жил со мной на кухне, ел мой черствый хлеб и пил мою недопитую водку. За окном церковь отливала золотом, но это золото не грело.
Я прибит к этой комнате. Без гвоздей, без цепей — только памятью и виной. За тех, кто ушел, и за то, что сам остался. Петербургское гетто — не место, а состояние души. Здесь не выбирают, быть ли тебе пророком, поэтом или просто собачником.
Ты тогда вышла во двор кормить бродячих псов. Крошки с ладони, нежность в голосе. Смотрела им в глаза, будто людям. Словно в них больше человечности, чем в тех, кто в парадной мимо умирающего проходит, отворачиваясь. Ты говорила: «Мы в ответе». И я верил.
Я вспоминал наш чердак — горячее дыхание под самой крышей, где мы прятались от всего. Где не было планов, долгов и уколов. Только ты, я, и рассвет, окрашивающий всё в кроваво-желтый.
На Невском — фонари, сияющие ярче звезд. Прохожий прикурил от моей сигареты, не глядя. На твоих щеках блестели капли. «Ты плачешь?» — спросил я. Ты улыбнулась: «Это дождь. Весна пришла». Весна в Петербургском гетто — как шутка Бога.
Потом мы сидели на Сенной. Время было из соломы, сухое и горючее. В проеме двери пылало солнце — не согревающее, но родное. Мы пили дешёвую, но честную,
