И он мне книжку еще подарил. Куприн называется. Олеся. Там про ведьму одну красивую, и про то, как этот Куприн, сука, ее бросил и потом про это же еще написал.
Я прожила огромную жизнь, Федор Михайлович. И она была немножко красивой. Немножко странной. Немножко глупой. Я в детстве плавала в Аральском море, представляешь? Молилась в Нотр-Даме. Читала Пушкина, читала Набокова… Только это все неважно. Я видела, как вылупляется птенец из яйца. Если человек хоть раз в жизни видел, как из яйца вылупляется птенец, разве может он говорить, что прожил эту жизнь зря?
Мы сами себе врачи, сами себе учителя, сами себе философы, если надо, мы горы свернем, нам Эверест нипочем, мы бутылку водки можем запросто без закуси, а в шесть утра уже на ногах – дела, работа, ребенка в садик отвести… Только от кого рожать, ангел?
У нее чё, другого нет, что ли? У нее все есть, все, у нее родители есть, она в доме живет, у нее сережки есть, косметика, помада, сотик, одежда всякая, она поди печенье килограммами лопает…
