Воспитание тишиной
сборник летних стихотворений
Сергей Решетнев

© Сергей Решетнев, 2015

Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero

Предисловие

Зачем нужно предисловие? Особенно к сборнику стихотворений? Чтоб читатель узнал что-то об авторе? А что это даст? Чтобы автор объяснил что-то в своих текстах? Зачем написал то-то и то-то, как написал, что сподвигло? Не думаю, что это интересно. Не думаю, что это влияет на восприятие. На читателя, которого я жду, вообще никакие объяснения, преуведомления, оправдания не повлияют.

Предисловие – это, наверное, форма вежливости, приглашение войти в дом, пожелание здоровья, сигнал читателю, знак: я обращаюсь к тебе, я писал для тебя. Хотя, все же завидую красивому пейзажу, который ничего никому не доказывает, которые спокойно относиться к тому, смотрят на него или нет, нравится он или нет. Короче, давайте, договоримся, воспринимайте всё, как путешественники, вы идете (летите, проезжаете) по своей жизни и перед вами разворачивается вот такая долина тишины, на которую вы можете посмотреть, а можете пропустить. И ни долина, ни её жители, ни тем более создатель долины на вас не обидятся, а только пожелают вам счастливого пути!

Ах, да, чуть не забыл, ответить на вопрос, почему же это летние стихи, тут и про снег и про зиму и даже про полюс холода есть. Это летнее внутреннее время, а не время года внешнее. Что-то я сомневаюсь, что стало понятнее. Может быть, кто-то, когда-то и напишет предисловие по логичнее, точнее, мне же уже не терпится перелистнуть страницу.

Сергей Решетнев

Счастье

 

Счастье – это только словечко.

Нежность – это перья и плечи.

Думать забудь о доходах.

Вечность не выходит из моды.

Полдень нас застанет в кровати.

Брось ты, смерть за всё и заплатит.

   

Пусто. Так пройдут эти годы.

Люстра – это часть небосвода.

Время открывает аптечки.

Розы еще свернуты в свечки.

Всходит моё солнце в халате…

Поздно, смерть за всё уже платит.

   

Парус? Или двинемся в горы?

Страшно я люблю разговоры.

Так что – за мечтой – и не бойся.

Завтра будет рай или осень.

Даже если денег не хватит,

Помни: смерть за всё это платит.

   

Можно распустить солнцу косы,

Можно стать прозрачным, как воздух,

Или подарить целый город.

Счастья нужно много и скоро.

Знаешь – смерть безумно богата,

Только… только плакать не надо…

 

21 Сентября

 

Меня измучили безумье и печаль,

Скучны душе все игры и влеченья,

Чудесных призраков развеялась вуаль,

И с миром невозможно примиренье.

   

Я вижу благо, но мне благо – зло,

Приятным я не в силах наслаждаться,

Распутывая – всё связал узлом,

Всё бросил, но ни с чем не смог расстаться.

   

Зачем я знал любовь других миров?

Я голоден – а всюду изобилье.

Сестрицы музы, если б вы любили,

Вы дали бы мне компас – не перо.

 

Странности

 

Мучительно так, беспокойно и странно

Себя ощущать беспокойным и странным,

Таким одиноким, таким бесталанным,

Всегда рассуждать широко и туманно.

Касаться всего так неловко, некстати,

И вдруг осознать, ощутить, обнаружить

Свое незнакомое тело в кровати,

То тело, которому дух мой не нужен.

Как стыдно глядеть на себя, понимая,

Что ты понимать ничего и не хочешь,

Людей же прекрасных ты просто морочишь,

Себя для чего-то при них уязвляя.

И что за нелепость во всех отношениях,

Во всех отношениях – эта нелепость,

Излишняя искренность без приглашения,

И в словозвучании эта калекость.

Зачем же живет этот дикий уродец?

Зачем некрасивому счастье и честность?

Вглядишься в себя и увидишь колодец,

А в этом колодце звезда или бездна.

 

Луна

 

Гусиные лапки

Кленовых листьев

Сброшены.

Выбросить старые тряпки

От ветхих истин.

Горошина

В небе мешает спать —

Хоть тысячу штор навесь,

Лунная ночь на мою кровать

Кладет свой оконный крест.

Волосы – осень,

Рыжие с золотым,

Пора продавать молодость

И покупать дым.

Может быть в безнадежности

Свой, неясный пока, резон,

Но невозможно полностью

Смириться, что жизнь есть сон.

И потому тоскуется

До самого первого льда.

Тело переобуется,

А душа – никогда.

 

Письма

 

Губ конверты

Склеены языком.

Мы плохие эксперты

В том, что будет потом.

Нам не подвластны

Извивы мысли

Или судьбы поворот,

Я не видел, чтобы костры вспыхивали от искры,

Но верю: родится тот, кто никогда не умрет.

А себя я списываю в архив,

Бумага – мой дом.

В общем, я слишком самолюбив,

Что бы быть у будущего рабом.

Главное, чтобы была идея,

С которой внутри всё пело.

При переправе своих лошадей

Не меняют, так я не меняю тело.

Остановись во гневе,

Смири печаль до пружины ручных часов,

Счастье всегда твой пленник,

Если ты не идешь на его зов.

Стихи, как плод человека, —

Всегда наивны, всегда смешны,

Но, как часть вселенского взрыва,

миров разбега, —

Они божественны и нужны.

 

Одна из муз

 

Ты всех добрее, всех честней,

Ты строже всех.

Волшебнее и тоньше фей,

Легка, как грех.

Ты ближе, ближе, чем сестра,

Больней любви,

С тобой не сплю я до утра,

День отравив.

Ты вся земна, тебя земней

Я не встречал.

Люби безжалостней, острей,

Чтоб я писал.

А если не смогу, ослепну —

Дай голос свой,

Невыразимо вкусный хлеб мой

И голод мой…

Красавиц всех метаморфозы,

Соблазна вкус.

Под взглядом тающая роза —

Одна из муз.