Прикоснуться к вечности
Дни сплетаются из разводов остывшего кофе на дне многочисленных чашек,
Узоров облаков, скошенной травы, переключения песен, мурашек
По полузагоревшей коже рук, звука ключа в замках — рабочем и домашнем,
Ожидание, запах автобуса, заднее сидение приподнято так, как вчерашнее.
Мягкая шерсть мурлычащей кошки, сменяющиеся цветы на углу многоэтажки.
Вчера это были молчание и новости, сегодня — холодный квас в чашке.
Диалоги тают во рту, как сахарная вата на полузабытом празднике.
Люди проявляются ярче и гаснут, вспыхивают и остаются в запаснике.
Там, далеко, фигура лося, сплетённого из металлических листов, цветущая липа и твой смех.
Я держу мёртвой хваткой за руку — но не всех.
Так часто повторяешь одни и те же бесполезные действия, что они остаются следами в полузасохшем бетоне.
Где-то тебя просят пройти в кабину, где-то — остаться в вагоне.
Постоянно истерично кричат: найдите врача, где врач?
Иногда ты подходишь и тянешь из болота, иногда ты невольный палач.
Стараешься балансировать на мостике между хорошо и плохо, добро и пассивный упрёк.
Не для других, для себя: понимаешь — не их уберёг, себя уберёг.
Слова становятся средством раскрыть швы на рваной ране сердца, вздохнуть, закричать, распахнуть.
Прикоснуться к вечности. Не сильно.
Чуть-чуть.
