Сегодня даже не жарко, но по моему лицу струится пот. Я утираюсь, и рука у меня жирная от масла, да еще и трясется.
– Слушай, а налей мне по-быстрому.
– Катанское красное?
– А есть что покрепче?
Дисмас достает темную бутыль с оранжевой крошкой в глине, похожей на искры, и наливает из нее в чашу совсем чуть-чуть.
– И все?
– Попробуешь – поймешь.
Я выпиваю залпом и меня чуть не рвет.
– Ебать, – едва выговариваю я, – это что такое?
– Скифское. Я этим вообще обычно столы протираю, но тебе, похоже, было надо.
