ВНОВЬ…
Унылый край, печальная земля…
Дороги в рытвинах, измученные лица…
Палитрой серого написаны дома,
Селенья с церквями, поля и города,
Людские души, не способные забыться…
Приходит серый день, неся с собой
Тревогу, страх, заботу о насущном…
Прожить бы день, и вытянуть другой,
Не захлебнуться мукой и тоской,
Не думать научившись о грядущем…
Все смотрят вниз, играют желваки
При встрече взглядом долгим, неприкрытым…
Кто зол несчастно, кто-то огоньки
Боязни, зависти, беспомощной мольбы
Потушит в веках влажных и испитых…
Кто добр униженно, заискивать готов…
Кто горд в его судьбе, не нагибаясь
Ее несет… а лица стариков,
Коленопреклоненных у икон…
На них не взглянешь, в мыслях не рыдая…
Вы поглядели бы на этих стариков…
Их будто птичек стайки, толпы по церквям,
Молящих бога, может сразу всех богов,
Судьбу, святых, мечты из давних снов,
К распятий припадающих стопам…
Решись себе их жизнь вообразить —
Бесчинство горестей, беспомощную бедность,
То чувство голода, которое забыть
Нельзя, увы — нельзя и утолить,
Их мук и слез для мира неприметность,
Хоть лились бы они ручьем, рекой…
