Во мне живет душа какого-то поэта,

Она не исписалась до конца.

И глас ее взволнованный звучит как эхо,

Стихами изливаясь из меня.

Порой герои, рифмы, образы приходят,

Когда зыбучим сном объято все.

И вмиг в волшебный мир они уводят,

И действо там вершат они свое.

А строчки в голове кружат и сладко тлеют,

И видятся сюжеты без конца.

До времени они в густых томленьях зреют,

Рождаясь с разрешения Творца.