ПУТЬ
Путешествие в тысячу миль начинается с одного шага!
Я иду. Давно. Настолько давно, что уже не помню, с чего всё началось.
Сначала со мной шли тысячи — мы кричали, спорили, убеждали друг друга в своей правоте, не замечая дороги.
Потом стало меньше — кто-то свернул, кто-то остался у костров, кто-то погиб под тяжестью собственных истин.
А я всё шёл. Сбрасывал вещи, маски, имена.
Один за другим — как шелуха, как старые одежды, как чужие мечты.
Иногда мне казалось, что я погибаю. Иногда — что рождаюсь заново.
Я видел сны, где я был военным, любовником, отцом, философом, учеником.
Но просыпался с одним вопросом: а кто я, когда всё это уходит?
Где-то впереди — река.
Я чувствую её.
Там, за туманом, где уже не важны титулы, ни слово, ни молчание.
Там — переправа.
И только одному мне решать, кем я подойду к её берегу.
... 
