Кто-то на небе решил за нас,

           сколько и где спотыкаться,

           плавать,

           тонуть,

           Кто-то на небе решил, что нам

           срочно нужна передышка,

           даже твоим гениальным стихам…

           просто побудь мальчишкой.

                      Перебежками,

                      передышками,

                      перестрелками,

                      пережди,

                      и, как в песне,

                      над врагом

                      бездарным

                      посмейся.

  Мы спорим о рифмах,

  о фильмах и смыслах

  сквозь время и шум городской суеты…

  и мчатся мои неуёмные мысли

  туда, где сейчас улыбаешься ты.

        Придумала тебя я, может,

        когда писала твой портрет,

        и он теперь меня тревожит,

        и мне теперь покоя нет.

        А мой портрет — он там, в каморке,

        и заперта надёжно дверь…

        Не упрекай меня — укор твой

        страшнее всех моих потерь.