— Тухлятина, — сообщил русский. — Кислое молоко. Плесень. И воздух жирный какой-то.
— Отсюда всего пятьдесят футов до киоска «Пицца хат», — ткнул я пальцем. — Впрочем, может, это и совпадение.
Люди видят лица, — сказал он. — Видят кожу. Флаги. Членские списки. Досье. — Он откусил еще большой кусок и прожевал. — Бог видит сердца.
— Минуточку, — не выдержал я. — Вы хотите сказать, что стали Рыцарем Креста, потому что вы коммунист?
Саня брезгливо поморщился:
— Не коммунист. Троцкист. Это далеко не одно и то же.