Автор года — 2023
Қосымшада ыңғайлырақҚосымшаны жүктеуге арналған QRRuStore · Samsung Galaxy Store
Huawei AppGallery · Xiaomi GetApps

автордың кітабын онлайн тегін оқу  Автор года — 2023

Автор года — 2023

Сборник современной поэзии и прозы

Шрифты предоставлены компанией «ПараТайп»


Авторы: Арсентьева Ирина, Камушкова Мария, Шевчук Ирина, Айрапетян Анна, Грабовская Алёна, Пересадченко Ольга, Яблоновская Ольга, Алексеев Борис, Смирнова Инесса, Морозова Татьяна, Руднева Ольга, Нагиев Юрмет, Явленская Наталья, Бормотов Юрий, Горецкая Татьяна, Игнатенко Иван, Светличная Марина, Медведев Алексей, Бажина Ольга, Хлопкова Лариса, Кострикин Савелий, Пипкова Татьяна, Лаптева Анастасия, Полещикова Елена, Юкина Юлия, Олейник Анна, Загоруля Татьяна, Ладная Влада, Лескова Анастасия, Войтович Михаил, Вахтомина Анастасия, Преснякова Наталья, Сондыкова Нина, Шишина Цветана, Никитина Валентина, Лу Ярина, Незамайков Григорий, Маклашевич Светлана, Нагибина Светлана, Игнатюк Елена, Курило Светлана, Ащеулова Антонина, Богданова Вероника, Олизар Ольга






18+

Оглавление

Премия

Международного Союза русскоязычных писателей
«Автор года—2023»

Номинация «Прозаик года» —

Ирина Шевчук


Номинация «Поэт года» —

Вероника Богданова


Номинация «Открытие года» —

Ольга Олизар

Григорий Незамайков


Подноминация «За художественное мастерство» —


Инесса Смирнова

Юрий Бормотов

Марина Светличная

Влада Ладная

Елена Игнатюк

Алексей Медведев

Михаил Войтович

Наталья Преснякова

Мария Камушкова

Михаил Войтович

Каждому — своё

Мир — входящему,

Путь — идущему,

Хлеб — просящему,

Свет — дающему.


Глаз — смотрящему,

Слух — поющему,

Дом — пропащему,

Ум — ведущему.


Даль — летящему,

Сил — зовущему,

Дверь — стучащему,

Жизнь — живущему.

Молитва

Простишь ли нас, Боже,

За ложь и притворство,

Бездарные годы,

Забитые поры,

Забытые крылья,

За маски под кожей,

Беспечность и чёрствость,

За мёртвые воды,

За стены и шоры,

Тоску и бессилье?


Простишь за сомненья,

Враждебность и подлость,

Дорогу без веры,

Решётки и клетки,

За чёрные думы,

За самомненье,

Ничтожность и гордость,

Лукавство без меры,

За плётки и метки,

За пафос наш шумный?


Куда же нам деться

От горя и страха,

От лжи вездесущей,

Печали всеядной,

От лени и злобы,

Разбитого сердца,

От тлена и праха,

Соблазнов зовущих,

Завистливых взглядов,

Проклятия рода?


Позволь нам умыться

Твоими слезами,

Твоею любовью,

Пройти тихим утром

Росой предрассветной

И помолиться

Под небесами

С утраченной болью,

Улыбкою мудрой,

С надеждой заветной.


Так дай же нам, Отче,

Мечту и прощенье,

Дай мирного неба,

Понятных желаний,

Свободу и счастье,

Спокойные ночи,

Дай веру в спасенье,

Душистого хлеба

И сил осознанья,

Что всё в нашей власти.

Пророчество

Тень от солнца сочится тлением,

Мир искрит оголёнными нервами,

Гневно сверху взирают ангелы,

Возвещая о странном знамении —

Лопнут с треском старые ампулы

И последние станут первыми.


Разольётся отрава стремительно,

Души будут ядом пропитаны,

Исказятся смыслы привычные,

От детей отвернутся родители,

Снова встанут в ружьё опричники,

Не считая потерь убитыми.


Оглянулись — а ветер носится

По уже опустевшим улицам,

В небе тайные знаки светятся,

Откровенье на волю просится,

И никто никуда не денется,

Когда волны моря расступятся.


Нам придётся пройти по прошлому,

Станцевать на углях повторения

И вернуть планету в отрочество —

К чистым водам, лугам нескошенным,

Чтобы знать, как исполнить пророчество

Обращённого в вечность мгновения.


Может быть, лишь тогда с нежной лёгкостью,

Хрупкий мир сберегая под звёздами,

Мы распутаем узел проклятия,

Остановимся перед пропастью,

Распахнём друг для друга объятия

Чтоб, детьми оставаясь, стать взрослыми.

Закат в ноябре

Медная дымка над островом,

Гаснущий свет ноября,

Скалы с вершинами острыми —

Сами себе якоря —


Высятся гордо над бухтами,

Держат в прицеле прибой,

Греются листьями жухлыми

Тусклой осенней порой.


Солнце монетой расплывчатой

Падает в прорезь меж гор,

Море старухой забывчивой

Ищет свой вольный простор.


Берег в изломанных линиях

Серыми мхами покрыт,

Прячутся камни под инеем,

Воздух прозрачный дрожит.


Странное чувство — безвременье —

Замерший сумрачный миг,

Мир, межсезоньем беременный, —

Сдавленный запертый крик.


Скоро прорвётся он стужами,

Выпадет снегом хмельным,

Белым платком отутюженным

Землю застелет как дым.


Знаю, что зимней бессонницей,

В плотной завьюженной мгле

Радостью нежной мне вспомнится

Этот закат в ноябре.

Мы

Были незыблемы,

Стали отравлены,

Ширью ушиблены,

Далью задавлены

Кто же мы, Господи?

Странные, грешные —

Тени над пропастью,

Сны безутешные.

Миг пробуждения

Длится столетия,

Мрак наваждения

Ставит отметины

В душах измученных,

В сердце расколотом —

Небо за тучами

Трачено золотом,

Рай свой утерянный

Носим за пазухой,

Путь скорбный меряем

Льдами и засухой.

Гул несмолкающий —

Брань да проклятия,

Стон умирающих

В цепких объятиях.

Наши желания —

Рябь на поверхности,

Страх ожидания

Тьмы неизвестности.

Что нам останется?

Сгинуть в изгнании,

С миром раскланяться

Птицей израненной,

Боль отторжения

Выйдет потерями

В вечном движении

Тёмной материи…

Время опомниться,

Крыльям — расправиться,

Вновь запрячь конницу,

Душами сплавиться.

Ширь нам — спасение,

Даль нам — укрытие,

Чудо прозрения

Жить по наитию.

Учителям

Не напоить живых из мёртвого истока —

Увлечь способен только увлечённый,

Зажечь — искрою сам воспламенённый

Того огня, что испокон веков

Бушует в душах волей любящего Бога,

Освобождая от бессмысленных оков.


Вы — жрицы и жрецы, проводники

Идей, предвосхитивших это время,

Садовники для чахнущих растений,

Посланцы недоступных тайных мест;

Шаги ваши бестрепетно легки,

Когда несёте свой тяжёлый крест.


Откуда столько в вас терпения и света,

Где вы берёте силы для побед,

Чтобы извлечь из тьмы волшебный этот свет,

В пустыню превращая край родной?

Здесь нет простого очевидного ответа,

Как и на все загадки под луной.


Вы нас учили сомневаться, доходить до сути,

Читать меж строк, смотреть изнанку дна;

Когда в густом тумане правда не видна —

Найти её живительный исток.

Но так порой неблагодарны люди

За этот щедрый удивительный урок.

Ночь

Прости и прощай,

Нам тесно среди этих сырых камней,

Сочащихся кровью незаживающих ран —

Прошлого не вернуть,

Лишь остывающий чай

Делает тени темней и длинней;

Они забиваются в дальний чулан,

Пытаясь уснуть.


Ты их не буди —

Они нам ещё расскажут о светлых днях

Много позже, когда забрезжит рассвет,

А пока ночь правит бал

В промежутках пути,

Где туман оседает на голых пнях

Так бездарно потраченных лет —

Час настал.


Значит, время пришло

Навсегда расстаться с чувством вины,

Узнать, какие тайны скрывает ночь —

Молчи. Ей не нужны слова.

Свет, по сути, — ничто,

Это всего лишь грань бесконечной тьмы,

Зовущей отринуть всё и умчаться прочь —

За границы сна.


Это место — нигде,

Оно в неисхоженных тропах души,

В недосказанных мыслях Творца,

В каждом из недосмотренных снов;

Ты идёшь к пустоте,

Пытаясь всё земное в себе изжить.

И если хочешь пройти этот путь до конца,

Просто иди на зов.

Дом у океана

Мой дом

Из поседевших брёвен и камней

Устало смотрит окнами в закат,

Что в нём?

На стенах — отпечатки хмурых дней,

Узор из грубо скроенных заплат.


Там нет

Уютных кресел и цветных ковров,

Цветов в горшках и занавесок ярких,

Но свет

Сочится из темнеющих углов

И тихо угасает на свечном огарке.


Вокруг

Спокойно дышит древний океан,

Несёт сквозь время антрацитовые волны —

Как друг,

Сносящий боль от незаживших ран

В надежде тщетной мир постичь огромный.


В нём ты

Видением бесплотным ускользаешь каждый миг,

Ветрами стонешь, шелестишь травой…

Печать воды

На всём, что наша память общая хранит,

Чья чаша до краёв наполнена тобой.

Зов рода

За нашими спинами — рать несметная,

Духи рода, славой покрытые,

Нам ли ждать, когда солнце скроется,

Чёрной станет роса рассветная —

Что же, кроткие, ходим околицей,

Прячясь за стенами и молитвами,


Где же гордость наша хвалёная,

Где же доблесть, в веках воспетая?

Шепчут предки — вам не в чем каяться:

Обнажите клинки калёные,

Не к лицу вам стыдливо кланяться

Терпеливыми, безответными.


Может, хватит внимать угодливо

Наши кладбища оскверняющим

Летописцам лживой истории,

Чтобы знать совершенно отчётливо —

Не придётся виниться в безволии

На последнем своём пристанище.


Лучше вспомним подвиги ратные,

Возвратим себе честь и достоинство —

Время встать во весь рост недюжинный

С колокольнями вровень закатными

И равняться страстно, безудержно

На святое небесное воинство.

Карнавал

Пляски смерти. Блеск и нищета порыва,

Яркое безумство карнавала

Дым костров — иллюзия привала,

Танцы с бубнами, отчаянные песни

На краю скалистого обрыва.


Боль в глазах, поминки по ушедшим —

В каждом бьётся безутешной птицей

Вечная несокрушимая частица

Той божественной любви и искры,

Что присущи очевидно сумасшедшим.


Ветры времени ускорились внезапно,

Но морщины — лишь узоры на картине…

Жар мучительных желаний не остынет,

Если кровь горячая — толчками в жилах,

И уже нет шанса для пути обратно.


Так танцуйте, пока есть пространство для манёвра,

Пока воздуха хватает для простого вздоха.

Важен только этот миг, что нам эпоха?

С её лживо-беспощадной паутиной,

Где свобода воли в пыль растёрта.


Карнавал кружит. Безудержный, блестящий,

Вихрь самых откровенных красок.

Выбирай любую из понравившихся масок —

Прирастёт навеки вместе с кожей,

И забудешь, кто ты настоящий.


Он заменит с лёгкостью высокое постыдным,

Превратит господ в холуев беспородных.

И наоборот. В метаниях бесплодных

Обернётся серый мир лоскутным одеялом,

Станет явным тайное и спрятанное — видным.


Но до дна другого человека не добраться.

Там секреты за семью замками,

Бег галактик над сожжёнными мостами

Только на поверхности — веселья пена,

Жажда лицемерить и кривляться.


Всполохи огня в движеньях непристойных.

Завтра нет, тогда к чему притворство?

Пусть покой будет наградой за упорство

Тем, кому хватило развороченного сердца

Умереть красиво и достойно.

Фитиль

Вы ещё в тепле и при свете —

Цветы на окне, шоколад и ваниль,

Занавески тихо качает ветер,

Но время уже запалило фитиль.


За окном уже собрано войско —

Хаос и кровожадная тьма,

Лезут под одеяло по-свойски,

Сводят нас на рассвете с ума.


Тлеет шнур и не будет пощады

От бесчисленных сумрачных бед,

Ходуном ходит подпол дощатый,

Остывает на плитке обед.


Бьются камни о камни свирепо,

Делят что-то упрямые лбы —

Никому не нужны здесь ответы

Под бесстрастной десницей судьбы.


Грозен лик бесноватых пророков,

Страшен гром обличающих слов,

Душно нам от грехов и пороков,

Собирающих скорбный улов.


Но стоит ещё град обречённых,

Где не ведают завтрашних бурь,

Бродят парами стайки влюблённых,

И сверкает на солнце глазурь.


Так успейте, покуда вы живы,

Ощутить радость этих минут,

Пройти мимо ораторов лживых,

Сбросить ржавый тяжёлый хомут.


Шнур горящий — не факт и не догма,

Каждый сможет его потушить —

Кто способен другим открыть окна

Своей солнечной лёгкой души.

Время и жизнь

Стоят часы, но непреклонно время,

Обманчивый свой водит хоровод —

Боль навсегда утраченных мгновений

Осядет серым пеплом сожалений

На мёртвом дне солёно-горьких вод.


Пока ты юн, любая дверь отрада,

Хоть это хрупкая иллюзия ума —

За нищету и злато — собственная плата,

И наслажденье — не всегда за труд награда;

Суть всех вещей скрывает пелена…


Одна секунда вечность может длиться,

А вечность — пролететь за краткий миг,

Но в каждой перевёрнутой странице

Живёт несокрушимая частица,

Которую в своих скрижалях Бог хранит.


Куда придёшь, какой здесь след оставишь,

Всем по большому счёту всё равно.

Мир удивишь, а может, позабавишь

Причудливой игрой запретных клавиш

В броске отчаянном костяшек домино.


Но иногда не в силах поступить иначе,

Предрешена бывает колея,

Жизнь распознать свою — великая удача,

Взлетая, падая, смеясь и плача,

Соединяя сердцем рваные края.


Заря займётся, даже если свет погаснет

В последнем танце на границе сна,

Любая жертва будет не напрасной,

Путь — поучительным, а жизнь — прекрасной:

Когда ты честен с ней, то и она с тобой честна.


Пусть время не прощает суеты и лени,

Необратим его неумолимый ход;

Когда безжалостно стучится осень в сени,

В неотвратимости исхода нет сомнений,

Но невзирая ни на что, душа — поёт!

Не Вы

Это ведь были не Вы

На берегу Невы,

Лёд уже стаял

В предчувствии мая —

Лучшей весенней поры.


Я тогда встретил не Вас.

И не было этих глаз

Цвета индиго

В сверкающих бликах,

Сияющих как алмаз.


Я ведь не Вам говорил,

Что до Вас не любил,

Плыл одиноко

В течении рока,

Бога о счастье молил.


Я не о Вас мечтал

Среди голых утёсов и скал.

Ночь ещё длилась,

Время дробилось

На сотни разбитых зеркал.


Вы же не пели мне

При бледно-жёлтой луне.

Звёзды молчали

В тоске и печали —

Всё это было во сне.

Спящий в нас Бог

Вечность как час

В перспективе холста,

В каждом из нас

Дремлют гены Христа.

Мир многолик,

Но хрупка его ткань —

Каждый велик

Как одна его грань.

Время сотрёт

Все различия дней,

Пламень и лёд

Выжмут слёзы камней,

Но до тех пор,

Пока вертится шар,

Шаткость опор

Компенсирует жар

Нашей пытливой

Бессмертной души,

Смешанный с ветром

Небесных вершин.

Не разомкнуть

Никогда этот круг.

Призрачный путь

Приглашает в игру,

Где между строк

В каждой новой главе

Спящий в нас Бог

Что-то будит во мне.

Цветана Шишина

Полёт гордой птицы

Главы из исторической повести

Всадник летел по пустыне на вороном арабском скакуне. Ветер свистел в ушах, за спиной, как крылья большой птицы, развевались полы одежды. Ему казалось, что там, за удаляющимся горизонтом, перед ним распахнётся небо. Он взлетит и будет парить смелой, гордой птицей. Иона всё скакал в погоне за горизонтом, прижавшись к холке своего любимого коня. Слившись воедино, они неслись навстречу мечте о полёте.

Впереди показались палатки бедуинов. Между раскинутыми шатрами стояли привязанные к вбитым в землю колышкам верблюды. Они невозмутимо жевали свою жвачку большими жёлтыми зубами и глядели на гостя печальным взглядом из-под опущенных, торчащих ресниц. Спины их покрывали полосатые домотканые попоны. Кое-где у привязи подрагивали чуткими ушами неоседланные кони. В загонах под ткаными навесами из чёрной шерсти блеяли козы и овцы.

Заслышав стук копыт, из палатки вышел хозяин — дочерна загорелый молодой бедуин Салем. Поверх длинной белой бедуинской рубахи на нём был полосатый халат, на голове куфия — белый мужской платок, схваченный чёрным обручем.

— Иона, дорогой, — Салем протянул обе руки для традиционного приветствия. — Как я рад, что ты почтил нас своим присутствием. Ты принёс свет в наш дом, — сказал он подобающую гостеприимному хозяину фразу. Салем обнял Иону и повёл его в мужскую часть палатки. — Друг мой, добрый попутный ветер занёс тебя к нам на радость.

Как по мановению волшебной палочки на низеньком столике посреди большого довольно пыльного ковра появились крошечные чашечки и финджан с дымящимся кофе. Мужчины опустились на ковёр перед столиком. Женщина в длинном чёрном платье и такой же чёрной накидке на голове, подав поднос, мгновенно исчезла.

Иона Расин не впервые приезжал в стойбище бедуинов этого клана. На завтра намечалась свадьба Фатмы — младшей сестры Салема, и Иону пригласили быть почётным гостем. При каждом появлении молодого красавца-еврея в стойбище Фатма следила за Ионой влюблённым, зовущим взглядом. Она старалась попасть ему на глаза. Фатма, как полагалось молодой бедуинской девушке, носила голубое платье, расшитое по подолу розочками, и не прятала лица. Большие глаза сверкали агатом из-под тонких чёрных бровей или метали молнии, стоило ей рассердиться. Сегодня она впервые не вышла навстречу гостю.

Иона рассчитывал провести ночь в гостеприимной палатке и в знак того, что никуда не спешит, оставил у входа свою обувь. По заведённому у бедуинов обычаю, гостя прежде всего угощали крепким смолянистым кофе, потом чаем из маленьких стеклянных стаканчиков, и только после этого появлялся поднос с лепёшками и большими кусками жареного мяса. Хозяин неспешно угощал гостя и занимал его беседой. Вопросов не задавал — не принято. Зато принялся расхваливать его коня:

— Какой конь у тебя, друг Иона! Красавец, мечта любого наездника. Добрый конь дарован Аллахом как знак благоволения. Ты хороший человек, Иона, потому Аллах послал тебе такого красивого коня.

Конь у Ионы и впрямь красавец. Вороной жеребец чистокровной арабской породы по имени Хец шахор (в переводе с иврита — чёрная стрела). У него аккуратная, словно точёная голова с небольшими подвижными ушами. Тонкие ноздри подрагивают, а тёмные губы будто целуют хозяина, когда тот подносит ему лакомство. Дугой изгибается длинная шея, блестит шелковистым ворсом. Грива струится, как косы длинноволосой смуглянки.

— Какой конь! — продолжает восхищаться Салем. — Хорош! А взгляд! — Он качает головой и причмокивает губами. — Глаза как у восточной красавицы. Ноги тонкие, лёгкие, такой конь мог бы танцевать на груди возлюбленной, не повредив её.

Он по бедуинской традиции ещё долго расхваливает коня, воздаёт уважение хозяину, усыпляя его бдительность льстивыми речами. И, внезапно меняя тон, холодно прищурив глаз, говорит:

— Продай! Бедуину конь нужнее.

— Оставь, Салем, — незлобиво ответил гость, — не первый раз говорим об этом. Конь мой — друг мой, а друзей не продают. Ты согласен?

— Согласен, — с сожалением вздыхает Салем, утвердительно качая головой. — Украдут его у тебя, — снова безрезультатно хозяин пытается уговорить гостя.

Этот августовский день 1925 года был длинным и трудным. Иона очень устал. Он крепко спал на расстеленных одеялах из верблюжьей шерсти. Над чёрными бедуинскими палатками ночь разбросала свой бархатный сине-звёздный шатёр.

***

Шёл 1913 год. Иона — самый младший из семи детей Шмуэля Расина — сидел у стола и сосредоточенно прикреплял ко дну большой белой коробки для пряников крупную бежевую бабочку. Крылья бабочки в чёрных крапинках, словно осыпанный маком украинский бублик, отливали на солнце золотом. Но тут внимание мальчика отвлекла кружившая над Днепром чайка. Белая гордая птица свободно парила в голубом небе. Он долго следил за её полётом, не отрывая взгляда. «Хорошо бы научиться летать, чтобы взмыть в небо и парить, как эта чайка. Я должен уметь летать, — думал мальчик, — ведь я Иона, что значит голубь. Как тот голубь, что принёс добрую весть Ною во времена потопа».

Полюбовавшись птицей, он отложил коробку, достал альбом и стал аккуратно зарисовывать в него свою новую бабочку. Бабочка получилась как живая, а тёмные пятнышки на крылышках походили на глаза восточной красавицы. В альбоме уже были рисунки всех пойманных им бабочек и мотыльков, которых он хранил приколотыми ко дну коробок. Поощряя занятия сына, отец приносил ему со своей пряничной фабрики не пригодные к использованию коробки.

Расин считался одним из самых богатых в Херсоне евреев. Процветали его конфетная фабрика и несколько пряничных заведений. У Шмуэля Расина покупали сласти все богатые люди города. Держал он и гусиную ферму. Перо, гусиное мясо и печёнка приносили хороший доход. В семье Шмуэля и Ципоры Расин росли четыре дочери и три сына. Особые надежды Шмуэль возлагал на младшего сына. Он был умён не по годам, учёба давалась ему легко. К шести годам он уже хорошо владел русским и бойко читал матери новости в местной газете. Доволен им был и ребе, учивший его языку Торы. В училище учителя в один голос твердили, что мальчик — просто гений. К тому же он увлекался рисованием и очень любил наблюдать за живой природой.

Раввин Херсона первым рассказал Расину о новой, открытой в Эрец Исраэль единственной во всей Европе школе, где лучшие учителя преподают все предметы на иврите. Шмуэль знал, что в России мальчику из черты оседлости, пусть даже одарённому, пробиться будет трудно. А он задумал сделать из сына учёного. Учёный в семье еврейского торговца сладостями — об этом можно было только мечтать!

Воспитанием детей занималась Ципора, но решающее слово, как принято в религиозных семьях, всегда было за строгим и педантичным мужем.

Неслышной походкой покорной рабыни во двор вышла Ципора. Кружевная косынка закрывала её волосы. В домашнем тёмном платье и в фартуке из тонкого муслина она напоминала горничную. В руках хозяйка держала большой медный поднос.

Мать остановилась за спиной сына, полюбовалась его работой. Её зелёные глаза в пушистых ресницах с любовью смотрели на мальчика, занятого рисованием. Она нежно погладила ребёнка по голове длинными тонкими пальцами, огрубевшими от нескончаемой домашней работы.

— Умница, сыночек, очень красиво, — сказала мать мягким грудным голосом. — Голубь мой! — Она наклонилась и поцеловала сына в макушку.

— Посмотри, отец, как рисует наш мальчик! Просто вундеркинд!

Шмуэль неспешно стащил с носа очки, аккуратно положил в фибровый футляр, огладил широкой ладонью бороду и с расстановкой сказал:

— Все учителя говорят мне об этом. Я рад, что у меня растёт такой сын.

Иона зарделся от удовольствия: не часто отец хвалил его.

— Я решил, — продолжил Шмуэль, слегка возвысив голос, — отвезти тебя в Палестину. Помнишь, я показывал тебе открытки с видами Яффы? Мы поплывём туда на корабле. Ты увидишь Эрец Исраэль.

— Правда, папа? — Глаза Ионы загорелись восторгом. — Я увижу Иерусалим?

— Думаю, да. Ты будешь учиться в гимназии Герцлия. Ты же хочешь научиться чему-то новому. Уже всё готово. Я договорился, тебя там примут.

Ципора непроизвольно прижала к груди руки, выронив поднос. Мать и сын удивлённо замолчали.

— Когда? — только и смогла выдавить из себя Ципора, обняла сына и притянула к себе его голову, будто желая защитить.

— На будущей неделе. Во вторник уходит пароход из Одессы. Собирай сына в дорогу! — сказал Шмуэль тоном, не терпящим возражений.

— Ой, вей! — всплеснула руками жена. — Он же ещё дитя!

Теперь и Иона понял, что его отправляют учиться в далёкую Землю Обетованную одного. Без мамы, без братьев и сестёр. Слёзы брызнули из глаз. Он бросился к отцу, но Шмуэль уже поднялся из-за стола, что означало — разговор окончен.

В понедельник утром вся семья провожала отца и Иону в Одессу. Завтра им предстояло сесть на пароход, отплывающий на рассвете в Палестину.

Ципора с красными глазами и распухшим от слёз носом сидела на стуле, безвольно опустив на колени руки. За её спиной стояли старшие сёстры Ионы и утирали глаза платками. Старший брат держал Иону за руки и, глядя в его полные слёз глаза, без устали говорил слова утешения. Но мальчик не слышал слов, он не мог поверить, что сейчас из соседней комнаты выйдет отец, одетый в чёрную парадную тройку, возьмёт его за руку и уведёт из родного дома, где ему было так хорошо. Завтра утром он уже не увидит в окне песчаный плёс и широкий Днепр, где они с братьями купались в тёплой речной воде. Не услышит голоса матери, смеха сестёр. Его маленькое сердце готово было разорваться от невысказанной боли.

Когда в дверях показался отец, мальчик не выдержал. С криком «Мама, мамочка!» он бросился к ней, ухватился обеими руками за рукава её платья и запричитал, как плакальщица на похоронах:

— Ой, оставьте меня, не увозите! Не хочу в Палестину, не хочу! Мама, мама! Я буду самым хорошим и самым послушным сыном. А-а-а… — горько плакал Иона.

Но чемодан в дорогу был собран, у калитки ждал извозчик. Плачущего мальчика оторвали от матери, усадили в повозку и повезли, как в колеснице на эшафот…

Больше Иона Расин никогда не увидит своего родного дома.

***

Дорога в Одессу не оставила следа в памяти мальчика. Смутно помнил он и посадку на пароход туманным ранним утром. На другой день, устав от слёз, движимый детским любопытством Иона вышел на палубу за руку с отцом, который тоже впервые плыл на большом корабле.

Вокруг, сколько охватывал взгляд, блестела в утренних лучах солнца голубая гладь. Пароход шёл полным ходом, тихонько урча и подрагивая, как большой зверь. Позади него вздымался и пенился белый бурун. У мальчика захватывало дух от морского простора и огромности мира. Полной грудью вдыхал Иона свежий солоноватый воздух. По палубе прохаживались, нагуливая аппетит перед завтраком, нарядно одетые пассажиры. Многие раскланивались с отцом как старые знакомые. С любопытством ребёнка, впервые вырвавшегося из дома, он обследовал все доступные уголки корабля.

На пятый день пути на горизонте показался берег Палестины. Яффо с моря выглядел живописно, как на открытках, влекущих паломников на Святую Землю. В порту было шумно и грязно. Арабы-торговцы гортанными криками расхваливали свой товар, хватали пассажиров за руки, пытаясь что-нибудь продать. Во весь голос кричали продавцы льда и воды. У причала стояли судёнышки рыбаков. Пахло морем и рыбой, пряной пищей и кофе. Непривычные запахи волновали ребёнка, а толпа пугала. Он не отпускал руки отца.

О приезде богатого еврея из Херсона местные торговцы недвижимостью были наслышаны заранее. В порту Расина встречал маленький толстенький господин в клетчатых брюках и бархатном жилете. Он, как арабский торговец, пытался схватить Шмуэля за руку, чтобы привлечь его внимание.

— Мар Расин, господин Шмуэль, вы должны меня понять, — говорил он скороговоркой, — я желаю вам добра. — Купите в моей конторе «Шапиро и сын» маленький домик. Я же знаю, что вы привезли сына на учёбу. Пусть мальчик пока поживёт в доме с хорошими людьми, которые будут платить ему арендную плату…

— Он слишком мал для таких дел, — прервал агента Шмуэль. — И потом я в состоянии сам оплатить аренду жилья для своего сына.

Он отмахнулся от господина Шапиро как от назойливой мухи. Но его тут же перехватил другой господин — высокий, с загорелым восточного типа лицом, в красной турецкой феске. Он держал Шмуэля за локоть, пытаясь отвести в сторону. Говорил он медленно, с расстановкой:

— Я знаю, господин Расин, что вы содержите в Херсоне кондитерские заведения. Представьте себе, как было бы славно предложить публике свежие апельсины, привезённые со Святой Земли. У вас не будет отбоя от клиентов. С каждым пароходом вы будете получать партию свежих фруктов.

— Не люблю апельсины, у меня от них оскома, — сказал как отрезал Шмуэль.

— Вы меня не поняли, — настаивал агент, — вы могли бы купить апельсиновую плантацию. Уверяю вас, вы не прогадаете. Экзотические фрукты всегда в цене.

— Не нужны мне ваши апельсины, оставьте меня в покое! — Шмуэль отвернулся от неудачливого продавца и, подсадив сына на конную повозку, укатил в город. Он очень торопился уладить все дела с устройством сына. Пароход в Одессу возвращался через два дня.

Первым делом он направился в банк, чтобы оставить деньги на содержание ребёнка и оплатить учёбу. В гимназии она стоила не дёшево, и не каждый мог себе это позволить. Шмуэль Расин вложил в банк немалую сумму. Оставил деньги на карманные расходы.

Управляющий банком лично принял состоятельного клиента, заверил в полном своём уважении и предложил купить участок земли.

— Сейчас земля под застройку в маленьком Тель-Авиве стоит не дорого, — вкрадчиво говорил управляющий, постоянно пытаясь схватить Шмуэля за пуговицу на жилете. — Но через несколько лет, когда ваш сын закончит учёбу, земля в Тель-Авиве будет стоить в десять раз дороже. Поверьте моему опыту. Вложить деньги в Эрец Исраэль — богоугодное дело для правоверного иудея.

Шмуэль решительно оторвал руку управляющего от своего жилета:

— Я не барон Ротшильд, чтобы вкладывать деньги в эти пески. Песчаных дюн полно между Херсоном и Одессой. Как только мой сын выучится, я заберу его отсюда. Он будет учиться в Европе! — Расин удалился, демонстративно хлопнув дверью.

***

Район Неве-Цедек в новом городе Тель-Авив, что означает Холм Весны, заложенном энтузиастами на песках у Средиземного моря близ порта Яффо, был уютным и живописным. Маленькие домики под черепичными крышами, окружённые ухоженным садиком, ровными улицами спускались к морю. В лучах предзакатного солнца нарядно блестели стёкла домов, пахло морем и цветущими растениями. Покачиваясь от лёгкого вечернего бриза, приветливо махали широкими ладонями листьев пальмы. Вдали, на склоне холма, теснились домики с плоскими крышами арабского Яффо. Всё было ново и удивительно для Ионы.

В доме фотографа Липскера, где предстояло жить Ионе, гостей встретили радушно. В домике из трёх комнат были все возможные по тем временам удобства: водопровод, угольная печь, примус. Продукты хранились в хорошо проветриваемом ящике с двойными стенками. Гостей накормили вкусным ужином. Иону вымыли в ванной и отвели в комнату, где всё было приготовлено для него. Большой дорожный чемодан Ионы стоял у кровати на полу. Но всё это мальчик пока оценить не мог. Он уснул, как только голова коснулась подушки. Слишком много впечатлений для ребёнка одиннадцати лет в один день. О чём говорил отец с хозяевами дома, Иона не слышал. Он спал сном праведника до самого утра.

Ранняя птаха громким пением разбудила мальчика на рассвете. Первые лучи солнца окрасили розово-золотым стены белых домиков. В садике цвели красные крупные цветы, названия которых Иона не знал. На одном из них сидела большая белая бабочка. На её сложенных крылышках подрагивали солнечные блики. Между домами виднелось море. Светло-голубое оно почти сливалось с утренним небом, манило таинственностью. Над водой парила белая чайка. «Совсем как над Днепром возле нашего дома», — подумал мальчик. Он тяжело вздохнул и подгоняемый любопытством неслышно выскользнул на улицу. Всё было ново и интересно.

После завтрака отец повёз Иону в гимназию. Гимназия Герцлия была создана в 1905 году усилиями супругов Иегуды и Фани Матман-Коэн. После долгих споров её построили поперёк улицы Герцеля, что и дало ей название. Здание в стиле Иерусалимского Храма царя Соломона с двумя колоннами у входа по тем временам выглядело роскошным. Это было первое в мире учебное заведение, в котором преподавание велось на иврите. Гимназия стала настоящим культурным центром нового города Тель-Авива.

Оставив сына на попечение директора гимназии, вечером следующего дня Шмуэль Расин отправился в обратное плавание в Россию. Он обещал вернуться в будущем году и взять Иону домой на каникулы. Денег в банке он оставил в расчёте на год.

На пристани Яффо Иона стоял рядом с фотографом Липскером и, задрав голову, глядел на отца. С борта парохода Шмуэль махал сыну шляпой, смятой в правой руке. В лучах закатного солнца отливала медью его рыжая борода. Лицо отца было красным. Мальчику казалось, что от сдерживаемых слёз. Иона тоже крепился. Он дал себе слово никогда больше не плакать на людях. И твёрдо решил не просить у отца любви и снисхождения.

Якорная цепь со скрипом поползла во чрево корабля. Чайки с криком кружили над ним. Между кораблём и причалом медленно увеличивалась полоса глубокой морской воды. Она, как разверзшаяся пропасть, внезапно оборвала беззаботное детство Ионы. Шмуэль Расин в последний раз видел своего младшего сына.

Когда провожающие вернулись в город, тёмная южная ночь уже укутала звёздным покрывалом маленький Тель-Авив. В лунном свете тихо плескалось море.

В эту ночь мальчик не мог уснуть. Он смотрел сквозь окно в бездонное небо в надежде увидеть там Отца Небесного, надеялся услышать от него слова утешения. Но за окном была только темнота и, как начищенные оловянные пуговицы на мундире, безразлично блестели в пустом небе звёзды. Тогда Иона дал себе ещё одно обещание. Он пока не решался погрешить против Всевышнего, не мог сформулировать свои претензии к нему, но решил, что никогда больше не будет молиться и просить Бога о помощи.

В минуты, когда подступала тоска, Иона подолгу глядел из окон гимназии на проходящие мимо поезда. Мечтал побывать в Иерусалиме, отправиться в путешествие, увидеть дальние города. В новом Тель-Авиве всё окружающее поддерживало Иону в его безбожии. Жители строящегося Тель-Авива — люди, составившие будущую славу страны, — писатели, художники и поэты — жили богемной жизнью. По вечерам по бульвару Ротшильда гуляли люди среднего достатка, а в песчаных дюнах у моря слышался смех молодых парочек. Много надежд возлагали евреи на новый город, выросший на холме Гиват Тиква — Холм Надежды. И сколько же их разбилось об этот холм!

Иногда по вечерам, когда спадала жара, Иона добирался до Яффо. Он с любопытством разглядывал бесконечные галантерейные лавки арабов, обувные и мануфактурные магазинчики евреев, товары торговцев-христиан. В Яффо была железнодорожная станция. Шумные толпы озабоченных людей спешили в порт. Конные дилижансы подвозили пассажиров к пароходам. Никем не замеченный среди сутолоки и гама мальчик вдыхал в порту особый запах моря, с тоской смотрел на причаливающие корабли. Не признаваясь себе, он ждал, что однажды на берег сойдёт отец и заберёт его домой, к маме. Прошёл год, но ни один пароход не привёз отца…

***

Через судьбу Ионы Расина, прибывшего в Палестину в 1913 году одиннадцатилетним ребёнком, прошла вся история становления государства Израиль. Он был причастен к организации отрядов самообороны, из которых выросла армия страны. Погиб Иона Расин от рук арабов на дороге в Иерусалим за полгода до становления государства, для создания которого он сделал очень много.

Вероника Богданова

***

Перезимуем. Переждём.

Расправим плечи незаметно.

Весенним выплачем дождём

Любви печали безответной.


Стряхнём снежинок перхоть враз

С концертных фраков цвета мрака,

И чёткость музыкальных фраз

На белый шум пойдёт в атаку.


Да будет слышен каждый звук!

И мы, мелодии внимая,

Решимся на касанье рук —

Предтечу гроз в начале мая…

***

Хочется лета. Не где-то вдали, а в душе,

Там, где остра по-особому солнца нехватка.

Как эту зиму проклятую выгнать взашей,

Чтоб забрала она холод свой весь, без остатка?


Чтоб согревали под вечер не плед и не чай:

Эти тепла суррогаты, что ждут тебя дома?..

Хочется солнце в улыбке поймать невзначай,

Близость души ощутив, что пока незнакома…

***

Мне дождь опять напомнил об Исакии,

О лестнице — под купол — по спирали,

И как дождинки блузку мне закапали…

Испачкали! А душу — отстирали…


Я наверху стояла, оглушённая

Симфонией распахнутого мира,

Как будто в гости к Богу приглашённая

В застеленную тучами квартиру.


Потом я вниз спускалась осторожненько:

Боялась расплескать то, чем наполнил

Сосуд души опустошённой Боженька…

Шепну дождю: «Спасибо, что напомнил!»

Чистильщик

Я безжалостно и упорно

Отделяю от плевел зёрна:

Бесконечности урожая

Всем нутром своим возражая,


Продолжаю свой труд сизифов:

Чищу быль от коварных мифов,

Горечь правды — от грязи ложной,

Понимая, что невозможно


С этим справиться в одиночку,

Чтоб однажды поставить точку,

Просто выдохнуть, подытожить…

Но нельзя! Каждый день, что прожит,


Как бездонный мешок… И снова,

Свято веря в первооснову,

Отделяю от плевел зёрна:

Горстка белого — рядом с чёрным,


Рядом с чем-то невнятно-серым,

Что насыпано щедрой мерой…

О спасении умоляю!

Только, зубы сжав, отделяю.


Пусть от жизненной злой науки

Устаю, опуская руки,

Прошепчу: «Помоги мне, Боже!»

И продолжу… Ведь кто-то должен…

Морок

Морок. Туман. Бестелесная сущность.

Фото чужое на личной странице.

Ангел-хранитель, что с неба отпущен?

Демон, что ночью навязчиво снится?


Голос скользит по душе, не касаясь

Самых глубин, где ответы таятся.

Буду ли после испытывать зависть

К той, кем была я с тобой?.. Не бояться


Ты научил подворотен безлюдных,

Тёмных подъездов, где прячутся тени,

Был экзотической специей в блюде,

Вещью случайной средь приобретений,


Ветра порывом, над сонною гладью

Жизни моей пролетевшим внезапно,

Мимо спеша…

Только будь ты неладен,

Если лишишь меня этого завтра!

***

Мир изменчив и многолик…

На воде качается блик,

Невесомой тенью скользя…

Вот и мне бы так — да нельзя:


От рожденья данная суть

Человеку — не ускользнуть

От забот, что держат в плену

И упорно тянут ко дну.


Как смириться с этой бедой:

Я скользить хочу над водой

И, её касаясь едва,

Облака душой задевать!


Только эту душу мою,

Что парить мечтает в раю,

Так жестоко и невпопад

Загоняют, бедную, в ад


И смеются вслед: мол, она

Так некстати обнажена,

И грешна она, стало быть:

Слишком многих смеет любить,


Не считая, всё отдаёт,

Да ещё при этом поёт!

Нет бы плакать в горестный миг…

Мир изменчив и многолик…


Ощутить свободу спеша,

Вновь в него ныряет душа:

Вдруг удастся хоть на чуть-чуть

Лёгким бликом сверху скользнуть…

И снова жить!

Жить! Танцевать, смотреть на звёзды, плакать

И с многоликим миром в унисон

Звучать, души истерзанную мякоть

Баюкая, но опасаясь в сон


Отправить, — вдруг окажется он вечным

И, успокоив, умертвит внутри

Тот свет, что делал сердце человечным

И боль в тебе, как музыку, творил?..


Без этой боли так легко смеяться,

Уверовав в беспечность бытия…

Фальшивы слёзы на лице паяца,

А сколько стоит искренность твоя?


Актёр ли, зритель этой вечной драмы,

Ты не предъявишь душу, как билет…

Не спится ей… Залижет наспех раны —

И снова жить, сквозь боль летя на свет!..

Недо…

От проигранной жизни мы сходим с ума,

От бездарных своих многочисленных «недо»:

Недосказанность фраз — студит губы зима,

Недокаменность льда, недотаянность снега


И недовоплощенье себя самого,

Но того, кем задуман ты был изначально…

Не доплакать от горя — больнее всего…

Не допеть. Не доплыть. Не домыслить молчанье…

Веснушки снегопада

Серое небо в бесчисленных крапинах снежных —

Словно в веснушках лицо, но немного грустней.

Есть в снегопадах какая-то странная нежность:

Хочется слиться душой неприкаянной с ней.


Только вот как это сделать? Взлететь? Окунуться?

Пальцами тронуть весеннего ветра струну?

Или, как парус, навстречу ему распахнуться,

Сквозь снегопад по веснушкам заметив весну?..

Мы — русские

Кто мы? Зачем и кому пытаемся

Мы доказать нашей веры истинность?

Нашей души сохраняя таинство,

Рвёмся туда, где зовут: «Спасите нас!»


Зло вездесуще, и наше воинство

В битве с ним, словно доспехи, выковав

Мужества сталь и булат достоинства,

Приняло эту судьбу великую.


Болью чужой в нашем сердце колокол

Бьётся, и в нём наша боль ответная…

Пуля ударит в нас, штык, осколок ли —

Встанет за нами вся рать несметная


Трепетных душ, что ранимы вроде бы,

Об исцеленье устало молятся…

Встанет стеной! Ведь за нами — Родина,

Мама, любимая, Богородица,


Эти поля, что простором полнятся

И расширяют души пристанище…

Русские души о мире молятся

Даже на вечном своём ристалище.

Пуповина

Жизнь перерезает пуповину

Жёстко и безжалостно всегда.

Хочется держать, как прежде, спину

Прямо, невзирая на года,


Улыбаться, потому что бесит

Всех твоей улыбки торжество,

Знать, что счастье ничего не весит,

А несчастье тяжелей всего…


Но кого волнует, скажем прямо,

Лёгкость фраз, переживаний груз,

Коль они чужие? Знаешь, мама,

Я лишь только одного боюсь:


Что однажды будет ветер в спину,

Солнце в небе, лёгок путь к мечте…

А судьба обрежет пуповину

И блуждать оставит в темноте…

Осень пишет акварели

Сентябрь. Осень пишет акварели,

И краски, чуть размытые дождём,

Сперва пылали, после — присмирели

И никого кострами не согрели,


А мы с тобой решили — переждём.

И что же? Мы, конечно, переждали,

Пока поблекнет красок торжество,

Раздвинутся зиме навстречу дали,


А нам листвы фальшивые медали

Достанутся. И больше ничего…

Позволь, чего же мы с тобой хотели?

Поверили в иллюзию тепла?


Её рассеяв, листья облетели,

Лишь в памяти пылают акварели,

Что осень ненадолго создала…

***

Ты мой октябрь, мой листопад из мыслей,

Скользнёшь по сердцу лезвием дождя,

Что ниспадает из небесных высей,

Холодной болью душу бередя.


Откуда боль? Ведь души бестелесны,

Неуловимы, как дыханья пар?..

Жаль, на деревьях листьям стало тесно,

И в гнёздах не осталось птичьих пар.


Нет ничего, что мне могло б напомнить

В осенний день то летнее тепло,

Которым ты хотел мой мир наполнить,

Увы, оно сквозь пальцы утекло,


Не зацепившись паутиной нежной

За твой прощальный августовский мёд…

Ты — мой октябрь… Ты мыслей безутешных

Осенний дождь…

Кто любит — тот поймёт…

Прощай, октябрь…

А осень обессилела слегка

И поддалась опустошенью… Листья,

Что наряжали кроны в шубы лисьи,

Чтоб мир осенний золотом сверкал,


Сегодня покидают не спеша

Пропитанные влагой ветви-руки…

Деревья в предвкушении разлуки

Трепещут. И испуганно душа


Теряет веру в счастье, между строк

Слова любви прощальные читая…

Дописывает, в вечность улетая,

Сонет осенний золотой листок,


Как он сверкнул, последний, сквозь туман

Обманным бликом солнечного света!..

Октябрь, прощай! Ты славным был поэтом,

Но суть твоя — забвенье и обман.

Свеча

Не гаси свечу — пускай догорает,

Истекая воском, словно слезами.

Мы не выдержали главный экзамен,

Оттого теперь любовь умирает.


Умирает, не успев опериться…

А гнездо уже, смотри! опустело,

И кричат теперь над ним оголтело

Ей чужие, чернокрылые птицы.


Жаль, не спрятаться — от них нет спасенья,

Налетели — заклюют, не иначе…

А свеча пускай над нею доплачет,

Пережив на пять минут воскресенье


И кровать закапав у изголовья…

Воск другая соскоблит. Будет злиться…

На траве — недвижны — чёрные птицы,

Отравившиеся мёртвой любовью…

Ноябрь

Уже посеребрил ноябрь дороги,

Которые ведут уныло в зиму:

Она теперь близка. Пейзажи строги,

А мы так далеки и нелюбимы.


Последний месяц осени стирает

С поблекших лиц фальшивые улыбки…

Над горизонтом солнце догорает,

И свет его, обманчивый и зыбкий,


Напоминает нам маяк в тумане,

К которому стремилась наша лодка

Минувшим летом, веря: не обманет

Тот свет, что из надежд моряцких соткан…


Увы, как просчитались мы жестоко!

Обломки лодки той — любви осколки —

Остались там… А здесь так одиноко,

И осень угасает втихомолку…

На пепелище брошенной души

Меня так неожиданно и больно

С размаху окунули в нелюбовь,

И выгорело сердце до краёв…

Теперь ещё бы в голову — контрольный,


Чтоб обнулить к началу всех начал,

Чтоб горестные мысли обесточить,

Опустошив безжалостные ночи…

А где же выстрел? — Он не прозвучал.


…На пепелище брошенной души

Некстати бродят выжившие мысли,

Как будто кто-то из бездонной выси

Пытается костёр разворошить,


Раздув из искры пламя… Но к чему

Любовь реанимировать, ответьте?

Отсутствие её больнее смерти,

Чернее погружения во тьму.


…На пепелище брошенной души

Раз побывав, вернуться не спеши…

***

Мы вышли в осень — и закрыли двери

В оставшееся за порогом лето,

И тёмная вода бесстрастной Леты

Воспоминанья летние уносит.


Вот стебельки травинок, что качались

Так по-июньски нежно и беспечно,

И плыл рассвет светло и бесконечно,

Стирая с лиц морщины и печали.


Вот лепестки цветов, что осыпались

Под пальцами легко, без лишних жалоб,

И время так стремительно бежало,

И мы так неохотно просыпались…


А вот ещё — осколки звёзд, что небо

Покинули средь августовской ночи,

Теперь в копилке чьих-то одиночеств

Угаснут, и сиять от них не требуй,


И не проси у солнца продолженья

Тех бесконечных дней в потоках света,

Которые уснут за дверью лета,

Что проиграло осени сраженье…

Кошка-осень

…Я в цвет её невыносимо-рыжий

Была до исступленья влюблена.

Она являлась кошкою бесстыжей

В оправе обесцвеченной окна


И золотом отчаянно дразнила

На фоне неба в пятнах облаков,

Потом ушла, и сердце враз заныло

Средь мир сковавших ледяных оков…


Их не разбить, пока лютуют зимы,

Стирая со всего привычный цвет…

Но ищет взгляд по-прежнему незримый

Осенней кошки рыжий силуэт…

Тюрьма

Не в ресурсе. Устала. Увязла в зиме,

Чей небесный покров обесточил земное,

Всё теряется в белом и мёрзнет со мною,

Снегом запертой в странной стерильной тюрьме,


Где ни стен, ни замков, ни решёток в окне,

Лишь серебряный свет — по глазам утомлённым…

Из небесного сделавшись вдруг приземлённым,

Идеальным тюремщиком кажется мне


Этот свежий, как боль, перламутровый снег,

Изнутри запирающий сердце внезапно,

Выстужая его — без надежды на завтра,

Где свобода-весна свой отчаянный бег


Посекундно сверяет с ручьём, что умчит

Стен тюремных осколки легко и хрустально…

Поднимите мне веки! Пусть сердце оттает,

Изнутри вырывая от воли ключи!

Иван-чай

…А ты мне говорил, что я вмещаю

Весь этот мир и звёзды, что над ним.

И розовые брызги иван-чая

Чуть трепетали над лицом моим.


И я смотрела в небо, открывая

Все главные из тайн его, пока

Мне августа палитра заревая,

Под иван-чай раскрасив облака,


Весь мир так незаметно разместила

За стёкла лживых розовых очков…

Реальность мне за слабость отомстила:

Лишь иван-чай отцвёл — ты был таков!


И каждый август я теперь встречаю

С улыбкой Моны Лизы оттого,

Что розовые брызги иван-чая

Напомнят вновь обмана волшебство…

Она

Он её просил не сходить с ума,

Не смеяться громко и невпопад,

А она была его личный ад,

Где взамен котлов — лютая зима,


Где сквозь снег таращатся фонари,

Освещая ночь, что пришла навек…

Он ей говорил: ты же человек!

А она — насмешливо: повтори!


Он смолчал, запнувшись: ведь раньше сам

Ведьмой исключительно звал, а тут…

И лилось прозренье рекой минут

По свой бег ускорившим вдруг часам…


…И из смеси снега и черноты,

Что считал он сущностью её чар,

Только смех отчаянный замолчал,

Проступили юной весны черты…

Встреча

Мы встретимся когда-нибудь во времени,

Небесными скрижалями отмеченном.

И праздник встречи будет бесконечен, но

Уже нога нетерпелива в стремени,


Уже стремятся кони приручённые

Обратно в бренный мир, где были дикими,

В седую степь, поросшую гвоздиками…

Не будут больше с нами нипочём они!


Ты спросишь: что же нам тогда останется?

Непознанные звёзды неба грешного?

Умчались кони. Мы остались пешими.

Никто не помешает встречи таинству…

Всезнающий

Ты говорил, что знаешь всё, — а я

Так легковерно с этим соглашалась.

Казалось мне, что наша встреча — шалость

Коварного земного бытия,


Которому нет дела до небес,

Где браки совершаются обычно…

Господь желает счастья в жизни личной,

А нас столкнул на перепутье бес.


Всё было просто: мимолётный взгляд

Всезнающего — столько в нём читалось!

Естественно, мне только лишь осталось

Шагнуть тебе навстречу — наугад


По шаткому над пропастью мосту,

Не глядя вниз, на Бога уповая…

Тем временем рогатый, напевая,

Под тем мостом отмерил высоту,


Чтоб после было падать побольней…

Врачуя переломанную душу,

Я, видно, перед новым чувством струшу,

Чтоб ненароком не расстаться с ней…

Атеистка

А день был, как нарочно, так хорош:

Безоблачен и безмятежен! Впрочем,

Такой же точно он сменился ночью,

Но ломаный ей оказался грош


Ценой. Ты отлюбил — и позабыл

И жадность рук, и нежность тонкой кожи,

И голос мой, что простонал: «О, Боже!»

И то, что ты в тот миг мне Богом был.


Я там теперь в безбожии живу,

Где ветрено, и облака так низко…

Я стала убеждённой атеисткой

В любви, чтоб удержаться на плаву.

Светлана Нагибина

Георгиевская лента

Ветеранам Великой Отечественной войны

Вы не стали монументами,

Вы надгробием не стали.

За Георгиевской лентою

Ваши звонкие медали.


День, дыханьем перехваченный,

Всколыхнёт живую память.

Научите разворачивать

Душу честными стихами.

Старуха

И кто напоит одного из малых сих

только чашею холодной воды.

Мф. 10:42

В коробке комнаты ни звука.

Сидит старуха у окна,

Давненько поджидает внука,

И клетка комнаты прочна.


Трясутся руки Паркинсоном,

Букет рецептов на столе.

Не помнит, где стоят иконы,

И где на смерть её в узле.


Сын умер, очертанья стёрлись,

Одна старуха много лет

По дому ходит, тихо горбясь,

Да внука двигает портрет.


Была неласкова, бранила,

Корила, что уж говорить,

Пока столетнее сверлило

Не источило мысли нить.


Теперь тиха, как битый чайник,

Теперь уже не закипит,

И привередливый начальник

Давно старухою забыт.


Забыто всё: враги и беды,

И злоба лютая, и спесь,

И как далёко до Победы,

И что любовь на свете есть.


Дверь заскрипела. Слава Богу!

Пришёл не помнящий вражды

И протянул:

«Бабуль», — с порогу,

Как чашу, полную воды.

Рыбы цветастые

Молишься наспех и тут же злорадствуешь.

Вышло, как Бог хотел, а не ты.

Рыбы в саду твоём ходят цветастые,

Не замечая твоей пустоты.

Скоро забудется, день перелистывать

Снежная мелочь до срока спешит,

И, покрывая собою нечистое,

Белым февраль, как нарочно, прошит.

Вновь не сочтётся никем и не вынется

Злая заноза из белого рта.

Рыбы цветастые дышат прерывисто,

Видя, как сердце метёт суета.

Иду на Вяз

А я опять иду на Вяз.

Походный ливень моет лето,

Попутных луж иконостас

Пускает в небо без билета.


Открыты двери облаков

И зал подсвечен не от скуки,

И наблюдает птицелов

Небес натруженные руки.

Николе зимнему

На семидесятилетие поэта Николая Пересторонина

Выйду перед светом через сотни лет,

Назову поэтом, для меня поэт.

Поменяю ль краски, оборву листы,

Даже без опаски не смогу на «ты».

Онемеет осень, попрошу зимы,

Снега у Николы зимнего взаймы.

Наваляюсь вдоволь, наваляю чушь

Неокрепшим словом от пещерных душ.

Елена Игнатюк

Преемник

В маленькой гримёрке цирка перед зеркалом сидел всеми любимый клоун. Цирковой артист смывал грим. Вскоре на его лице погасла яркая улыбка, побледнел румянец, потускнели глаза. В зеркале отразилось лицо пожилого мужчины: крепко сжатый рот, выступающие скулы и печальный взгляд. Дверь гримёрки приоткрылась.

— Пётр, вас подождать? — спросил молодой мужчина.

Пётр глухо ответил:

— Минут десять, и я буду готов.

Он снял большие ботинки, рыжий лохматый парик, воротник-жабо, пёстрый костюм.

Через несколько минут из гримёрки вышел пожилой усталый мужчина. Никто из посетителей цирка не узнал бы в этом печальном человеке озорного клоуна.

...