Оглавление

1. По следам Японии

Автор Роман Задыханов

АБСОЛЮТНАЯ НОРМАЛЬНОСТЬ — это уже само по себе отклонение в психике. «Дэнс, дэнс, дэнс» (с)

Он поднял вверх руки, в левой стакан с виски, в правой листочки с рукописным текстом, и провозгласил:

— Взблюём же дети мои! Аминь!

— Можешь собрать хорошую паству, — рассмеялся я, выпуская сигаретный дым. — Ну-ка дайка своим глазом читануть.

Он опустил руки и разгорячённый от виски и эмоций дал мне текст своего манифеста. Хорошая работа: едкая, смешная, много сарказма и щепотка иронии. Всё это не режет глаз, красиво написано, вкусно подобраны эпитеты и сравнения. Это уже не те подростковые стенания, которые он писал года два назад. Есть немного наивности, но это не портит общую картину.

— Очень хорошо, — сказал я затягиваясь. — Я бы подправил кое-какие вещи, но это уже вопрос стилистики. Думаю, можно оставить и так. Давай опубликуем на нашем сайте?

— Ой, нет! — тут же стушевался он.

«Опять двадцать пять!», — подумал я. Ему едва ли за двадцать, но он абсолютно лишён молодецкой смелости и наглости.

— Опять в стол? — грустно усмехнулся я.

— Это не для больших масс, — сказал он.

Я хохотнул.

— Это же не серьёзная работа! — воскликнул он с нескрываемым страхом в глазах. — Это же бред!

— Смешной не серьёзный бред — нормально! — парировал я.

— Нет, — покачал он головой. — Меня признают ненормальным.

— Как будто в этом есть что-то плохое, — поморщился я туша сигарету. — Ты

«Голый завтрак» Берроуза читал?

— Литература должна быть серьёзной! — сказал он.

Я прыснул:

— Ты читал детектив, где убийца известен нам с самого начала, а всё

остальное время мы наблюдаем за попытками автора превратить это во что-то целостное?

— Достоевский — великий автор! — сказал он с пылом.

— Так я и не спорю, — пожал я плечами.

— Там есть идея!

— У тебя тоже есть.

— Литература должна быть серьёзной, — повторил он.

Я закатил глаза.

— Ты считаешь русскую классику серьёзной, но абсолютно не видишь её молодого, почти подросткового, разудалого, хамского и такого надрывно живого бекграунда, — я взял ещё одну сигарету. — Ты знаешь Кирша Данилова?

Он покачал головой.

— Вот кое-что из его работ:

«А слепые бегут, спинаючи гледят;

Безголовые бегут, оне песни поют,

Бездырыя бегут — попёрдовают,

Безносый бегут — понюхивают,

Безрукой втапоры клеть покрал,

А нагому безрукай за пазуху наклал,

Безъязыкова, тово на пытку ведут;

А повешены — слушают,

А и резаной — тот в лес убежал.»

Он непонимающе на меня посмотрел.

— Кирша писал былины и сказки. Я зачитал тебе фрагмент из его работы.

Просто, незатейливо и весело.

— Ну, поэзия это другое…

— Твоя проблема в том, что ты хочешь написать одну большую и серьёзную работу и чтоб как Шёлохов. А ты знаешь, что «Тихий Дон» он написал в двадцать восемь? Некоторые до сих пор утверждают, что это немыслимо!

Я зажёг сигарету и закурил. Мой взгляд невольно упал на подаренную мне катану. Муляж конечно, но очень красивый. И тут меня осенило.

— Ты знаешь, кто ещё помимо тебя сидел в этом вот кресле? — спросил я и прямо почувствовал загорающееся во мне пламя безумия.

Он вопросительно посмотрел на меня.

— Задыханов.

Его брови поползли вверх.

— Автор «Инквизитора»? — спросил он.

— Да, — я со вкусом затянулся. — Столько воспоминаний. Ближе к тридцати этот парень стал отбитым в плане фантазии. Он, знаешь… видел как собаки бегут, за проезжающей машиной? Так он и писал: отталкиваясь от каких-то мутных описаний, образов, вещей увиденных и услышанных на улице. Музыка, игры, фильмы — его фантазию могло поджечь всё! Он мог написать о том, как он удачно сходил на толчок! А потом нашёл что-то смешное в том, как висит туалетная бумага.

— Вы серьёзно? — спросил он.

— Да, — ответил я. — У него никогда не было чёткого плана, что и как написать. У него была очень нежная и чувственная история влюблённости двух молодых людей, которая заканчивалась очень жёсткой БДСМ сценой. Хотя он никогда не увлекался этой темой. После «Инквизитора» представляется серьёзный интеллектуал и мыслитель, и это в нём тоже есть, если, однако, же, не знать как мы с ним жёстко набухались в первый день нашего знакомства. Он отвергал нормальность в творчестве. Он считал, что это болезнь. Он предпочитал выкладывать на лист бумаги все, что создаст его воспалённый ум. Что-то ушло в стол. Что-то можно почитать, если знать под каким из псевдонимов он писал. У него их было три. Но в этом принципе было рациональное зерно: пиши, всё, что родит мозг — достойное себя проявит. Главное писать. И не бояться демонстрировать своё творчество.

Я затянулся и выдохнул дым.

— Сколько с ним было выпито, — улыбнулся я. — Выкурено тоже было не мало.

Я поднялся с кресла и подошёл к своему стеллажу с работами. Здесь хранились черновики, ранние рукописи, чужие работы, не вошедшие в сборники и прочее. После некоторых поисков я нашёл нужную коробочку. Перебрав несколько стопок, я подобрал кое-что нужное.

— Вот держи, — сказал я, протягивая ему листы. — С этого хорошо посмеёшься, с этого можешь всплакнуть, вот это заставит задуматься, вот это очень напряжённая работа, это просто интересно написано, а вот от этого у меня до сих пор мурашки по коже пробегают.

— Это всё его работы? — спросил он.

— Одни из многих.

— Из не опубликованного? — спросил он с какой-то романтикой в голосе.

— Из подаренного, — ответил я. — Он дарил мне порывы своей души. Прочитаешь, вернёшь. А потом скажешь мне, что решил насчёт публикации своего манифеста.

Я попрощался с молодым автором и вернулся в квартиру. Я хотел вернуть коробку с работами на место, но мой взгляд зацепился за фиолетовый уголок. Я вытащил папку и вспомнил эту работу. Моё лицо озарила улыбка, но сердце дрогнуло.

— Да, — сказал я вслух. — Тьму и безумие своей души ты тоже мне дарил. С каким-то садистским удовольствием. Больной ублюдок.

На папке было написано два слова, от которых, однако же, в душе нарастал липкий и мерзкий страх: «Всё хорошо».

Автор Настя Туханова

«Там, где есть желания, ГОТОВЬСЯ К ИСПЫТАНИЯМ»

«1Q84. Тысяча Невестьсот Восемьдесят Четыре. Кн. 3: Октябрь-декабрь» (с)

«Посмертно: „Герой!“»

Найкуро Табояси с самого детства был трусливым и щуплым мальчишкой. Трусливым настолько, что даже щенок корги может заставить его сердце уйти в пятки. Родители, первое время, еще пытались победить столь трусливое сердце, раскрепостить ребенка, что замкнулся в себе, рос в изоляции по собственному желанию. Но это еще не все. Найкуро был настолько мнительным, что каждый чих вызывал у него панику, вплоть до мыслей о смертельной болезни. Но, в первую очередь, смерть постигла его родителей. Сначала мама умерла. Совсем глупо. Подавилась во время обеда, никто не смог помочь. А потом — отец. Его сбила машина. На тот момент, юному Табояси было всего пятнадцать лет. Когда родителей не стало, он совсем закрылся в себе, почти не выходил на улицу, переведясь на домашнее обучение. Но была у него одна мечта, идущая наперекор с жизненной позицией. Он мечтал сделать что-то такое… что-то эдакое… чтоб прям… Ух! И впечатлить! Чтобы поступок остался в памяти народа. Однако… для этого же смелость нужна. А ее у нашего героя не было совсем. Когда вырос, все же, выйти пришлось. Работа… Он, конечно, стал больше взаимодействовать с внешним миром, с тем, что находиться за пределами его четырех стен. И даже решился на освоение машины. К его двадцати пяти, он остался трусом, но некоторые моменты смог преодолеть. Мечта преследовала его, наступала на пятки. Так часто случались ситуации, где он мог проявить себя смельчаком, но каждый раз, тело отказывалось идти против обстоятельств. Один из дней начался обычно. Будильник. Подъем и завтрак. — Эй! *бжжж* Так и будешь трусить? *бжжжжж-бж*Ты сам избегаешь своей мечты! Табояси огляделся. Что это? Кто разговаривает с ним? Телевизор… вроде выключен. — Не молчи! *бжжжжж*. Посмотри на меня. Я тут, на окне. Найкуро посмотрел на окно. И увидел настырно бьющуюся о стекло черную жирную муху. — Заметил, наконец! — воскликнув, насекомое покинуло окно и село прям на нос мужчине. — Фу! Пошла вон, поганая! — мужчина замахнулся и ударил себя по носу, да только тяжелое жужжание, ставшее омерзительным, снова донеслось до ушей. — Хей! Выключи меня! Уже слишком горячо! Я же закричу! — это теперь доносилось с кухни, — Фьюууууууууууууууууууу! Табояси поспешил на кухню, где свистел чайник. Выключив, он стал внимательно изучать помещение. Что за… Черт! Не до этого сейчас. Может, он настолько загнался одиночеством, что это все ему мерещится? В любом случае, сейчас не до этого. Пора ехать! Быстро выпив чашечку крепкого кофе, Найкуро отправился на улицу. Усевшись в машину, провернул ключ. — Ух! Доброе утро, хозяин. Парня аж подкинуло, он вжался в спинку кресла. Сопоставив недавние случаи, догадался, что это разговаривает его автомобиль. Ну что, пришлось смириться. Со временем парень даже привык к такому соседству. Муху, что противно жужжала в его квартире, стал подкармливать. Хотя она и без того была толстая. Машина стала приятным собеседником в пути. Посуда скрашивала одинокие приемы пищи. Проще говоря, смирившись с тем, что теперь его окружает, он зажил по-новому. Более ярко. Теперь ему было уже не так одиноко. А проходя по улице, стал примечать, что он не один такой. То мальчик пройдет, волоча на шнурках кеду, как собачонку на поводке, а та хлопает отпавшей подошвой, вывалив язык, и за ним. То тетенька важного вида проплывет мимо, обсуждая последний писк моды со своей сумкой. Когда произошли эти изменения? Когда они так плотно вошли в жизнь? Никто точно не знал. Но мир изменился до неузнаваемости. «Я стану героем. Стану! Я еще покажу себя» Эти мысли извечно преследовали Табояси. И муха Тайко ему об этом напоминала. — Ведь должны же мечты исполняться! — твердила она каждый раз, когда они беседовали об этом. День за днем теперь летели совсем незаметно. Солнце, вставая изо горизонта, громко приветствовало мир самой типичной фразой: «Доброе утро, мир!», а потом, пыхтя, скрывалось за горой, уныло ворча о том, что вся его жизнь по графику. Пришедшая луна пела колыбельные, под утро, вновь уступая место своему напарнику. В один из дней, Найкуро направлялся в офис, впустую болтая с машиной. Остановились на светофоре, который подмигнул своим красным глазом нашему герою. Улица была не из приятных. Небольшой перекресток, одна из улиц которого заканчивалась в двадцати метрах от самого перекрестка. Там дорожные работы велись. Посреди дороги стоял автобус со школьниками, хихикая от того, что в его внутренностях копается водитель. — Сломались, что ли? — спросил Найкуро. — Видать… — вдохнула машина, издав звуковой сигнал. — Место самое удачное. Центр перекрестка. Супер! По тротуарам будем объезжать. Вдруг, сверху улицы раздался крик: — С дороги! У меня сорвало тормоза! Табояси повернул голову влево, а там несется грузовик, точно на автобус. А никого в кабине нет. Водитель школьного автобуса спохватился, прыг в кабину, да мотор не заводиться. Дети кричат. Суматоха! Водитель двери открыл, ребятня на улицу и бежать! — Не успеют они, хозяин, не успеют! Ты же хотел стать героем! Давай примем удар! Найкуро был трусом, но что-то щелкнуло в тот момент. Видимо, друг его новый ему уверенности предал. Вжав газ в пол, подал машину вперед. То были последние минуты раскаяния и гордости одновременно. А мечта то, сбылась! А дальше лишь темнота. Долго потом народ об этом случае говорил. Мол, неизвестный смельчак два десятка школьников от катастрофы спас. А позже и личность его установили. Вот и вышло, что стал Найкуро Табояси народным героем. Да только уже посмертно.
Будьте осторожны с желаниями. Ведь всякое желание может быть исполнено, да не так, как было вами задумано.

Автор Юлия Пантелеева

«… Мир вокруг ПРОДОЛЖАЕТ ВЕРТЕТЬСЯ, только я, казалось, совершенно не двигался с места…» «Охота на овец» (с)

Часы на кухонной стене показывали время. 8:43 утра. Я не сводила глаз с секундной стрелки. Должно пройти не меньше трёх минут, прежде чем я могу посмотреть на тест-полоску в своих руках. Ну почему три чертовых минуты кажутся вечностью? Наконец, секундная стрелка обошла три полных круга, и я взглянула вниз. Одна полоска. Снова. Я глубоко вздохнула, пытаясь сдержать слезы. Стук часов отдавался в голове набатом. А я так хотела сегодня порадовать Ичиро.
Вчера он был таким счастливым, когда рассказывал мне о том, что его пригласили на собеседование. — Ты представляешь, Наоки, я возможно буду работать на сто пятом этаже Всемирного торгового центра! Я — сын японского рыбака, буду любоваться Манхэттеном с высоты птичьего полёта. — Ох, Ичиро, если спешишь, поезжай в объезд.- Повторяю я японскую пословицу.
Но муж весь вечер твердил о том, какие перспективы перед нами в скором времени откроются. — Мы съедем с этой убогой квартиры.- Шептал он мне перед сном. А на завтра, в семь утра, Ичиро поспешил на поезд, который доставит его до Манхэттена.
Я ещё раз взглянула на отрицательный тест на беременность и выбросила полоску в мусорное ведро. Неожиданно в коридоре раздались странные крики, началась беготня. Что там происходит? Я распахнула дверь. — Что случилось, тетя Нобуко? — крикнула я на японском языке. — Ох, Наоки, скорее включай CNN.
Женщина скрылась в квартире. Я вернулась в нашу гостиную и нажала красную кнопку на пульте от телевизора. — В 8:46 Боинг 767 врезался в северную сторону Северной башни Всемирного торгового центра, приблизительно на уровне 94—98 этажа.
Пульт выпал из моих рук. Мой Ичиро сейчас там, на 105 этаже. Я не верила своим глазам, глядя как по этажам небоскреба, расползаются языки оранжевого пламени, пожирая все на своем пути.
Я слышала, как продолжались крики на улице, на японском и английском языках. Сигналили машины. Плакали дети. Тикали часы, терзая мой слух. Мир вокруг продолжал вертеться, а я не знала, как теперь мне дальше жить и вливаться в этот, не останавливающийся, жизненный поток.
Я видела, как второй самолёт через пол часа врезался в Южную башню торгового центра. Как люди, спасаясь от огня, прыгали с высоты птичьего полета, надеясь, что выживут. Видела, как рухнула сначала одна башня, а затем вторая. И теперь, где-то под грудой бетона и пыли, лежит мой Ичиро.
Сумерки опустились на город. Я смотрела в экран выключенного телевизора и мечтала только о том, чтобы он превратился в черную дыру и затянул меня. Я не хотела жить, я не могла жить без него.
Телефонный звонок заставил меня пошевелиться. Он все трезвонил и трезвонил. Наконец, окончательно разозлившись на чертов аппарат, я подскочила к стене и сняла трубку. 
— Алло, Наоки! Наоки, это я! Ни как не мог дозвониться! Наоки я еду домой. Я опоздал на собеседование. Как ты и говорила, поехал в объезд, и поезд ушел без меня. Наоки?
Я сползла по стене, отражаясь в большом зеркале. Моя голова была совсем белой, как у тети Нобуко.

Автор Надежда Воробьева

«… Мир вокруг ПРОДОЛЖАЕТ ВЕРТЕТЬСЯ, только я, казалось, совершенно не двигался с места…» «Охота на овец» (с)

Настя смотрела в окно. Она могла делать это часами, в любое время суток. Просто стоять и молча смотреть. Её пепельная коротко стриженая голова торчала в окне настолько неподвижно, что некоторые люди принимали её за манекен, за куклу. Настя и сама чувствовала себя куклой. Дом — работа — дом и… всё! Ни друзей, ни врагов.

А за окном кипела жизнь. Люди и машины куда-то вечно спешили. Там что-то постоянно происходило. Аварии, встречи, расставания, свадьбы, похороны. Вся эта жизнь разворачивалась перед глазами девушки. Солнце поднималось и садилось, начинались и заканчивались дожди и снега, сменялись времена года.

А она? Как же она? Почему ни чего не меняется?!

Настя чувствовала себя самым одиноким существом в этом мире. Даже кота она не могла взять — хозяйка съемной квартиры не позволяла заводить животных.

В очередной, бесконечно нудный рабочий день, в салон, где Настя работала администратором, пришел посетитель.

— Здравствуйте, чем я могу вам помочь? — Дежурно улыбнулась Настя.

Обычный, ни чем не примечательный мужчина пришел сделать стрижку. О чем и сообщил девушке. Потом, неожиданно тепло улыбнулся:

— А вам, Анастасия, пошли бы длинные волосы, — зачем-то сказал он. Девушка не на шутку растерялась. Её удивление было столь велико, что она позволила посетителю погладить себя по голове.

Мужчина довольно кивнул и вошел в зал. Настя пришла в себя. Недоуменно моргнула и встряхнула головой. Тяжелые локоны упали ей на спину и плечи. Девушка аккуратно взяла пряди и поднесла их к глазам. Волосы. Длинные, шикарные пепельные завитки. Растут из её, Настиной, головы. Да что же это такое?!

Паника накрыла как волна, властно и беспощадно. Девушка бросилась в зал. Этого мужчины там не было.

— Зара, постриги меня, пожалуйста, — дрожащим голосом взмолилась Настя. Мастер удивленно посмотрела на внезапно обросшую девушку и… отказалась.

— Я такие прекрасные волосы не буду состригать! — категорично заявила она. И как бы Настя не уговаривала, твердо стояла на своем.

В отчаянии девушка выбежала на улицу.

— Настя! Что с твоими волосами?

Девушка вздрогнула и обернулась. Ей недоуменно улыбался тот самый симпатичный парень, из-за которого она ходила на обед в одно и то же кафе последние полгода.

Но разве Он может обратить на неё внимание?! Хотя, Он знает её имя! Паника только ус