В мире много неуверенных в себе талантов, и чем скорее их раздавят обстоятельства, тем лучше. Но мне казалось, у него в самом деле был шанс создать нечто выдающееся… словно неуверенность крылась в его характере, а не в отсутствии дара.
Даже при самых длительных отлучках Дика что-то от него оставалось в комнатах: тончайшая пыль воспоминаний и ассоциаций, которой нужна была только искра материнской мысли, чтобы сложиться в осязаемый образ с
в кои-то веки не устояла перед счастьем, и теперь оно пронизывало ее всю, как весенний дождь напитывает лужайку с пробивающейся травой. Ничто не объясняло этого внезапного блаженства; но не потому ли оно и было таким мощным, непреодолимым?
