В нас влюбляются не те, кого мы хотели.
И любим мы не тех, кто любит нас.
Мы хотим от них услышать птичьи трели,
Но понять не можем смысла вылетевших фраз.
А на рассвете любовные мы пишем песни,
Сочиняя строки за строкой.
А на закате мы зачеркиваем и ставим крестик,
Уходя в бесчувственный запой.
Но надежда, что пытается вселиться в нас,
Та, что пряталась в лесах,
Остается не развеянным и зыбким пеплом
На глазах испачканных в слезах.
15. 11. 16
