«Одуванчик у дороги».
Он стоял один, совсем один посреди серой, пыльной обочины. Желтый, грустный, словно тихий мечтатель. Мой взгляд задержался на его поникшей головке и он показался мне не просто желтым шариком, а задумчивым и тревожным.
Я присел рядом, стараясь не дышать, и мне почудилось, что я понимаю его страх. Он боялся. Переживал, что его раздавит чья-то неосторожная нога или колесо машины, проносящейся слишком близко. Волновался, что опоздает. Не успеет превратить свой золотистый наряд в легкий, воздушный шар, наполненный семенами-парашютиками. Не сможет вовремя отдать свои семена ветру, чтобы где-то там, на плодородной земле, взошло его потомство. Ведь это было его предназначение, его главная тайна и главная надежда.
Он, вероятно, полагал, что приносит радость — своим ярким цветом, своей простой красотой, своими невесомыми «шутками», когда его белые зонтики разлетаются от легчайшего дуновения.
Однако ему была известна и истина. Знакомое, колючее слово витало в воздухе: сорняк. Для многих он был именно им — бесполезным, назойливым растением, которое только и делает, что портит идеальные газоны. Его вырывали, выкашивали, травили. Люди не видели в нем ценности, только помеху. Зачем тогда? Зачем он здесь?
Но ведь природа ничего не создает просто так. Ни одной травинки, ни одной букашки, ни одного человека. В ее бесконечной, сложной мозаике каждое существо, каждое растение — имеет свою нишу, свое значение. Пусть не всегда понятное нам. Может, его корни удерживают почву от размыва? Может, его цветы — первая пища проснувшейся пчелы? Может, его горький сок кому-то нужен как лекарство? Он был нужен. Зачем-то он был нужен. Сама жизнь, прорастающая из земли, свидетельствовала об этом.
И глядя на этот одинокий, тревожный одуванчик у дороги, я вдруг подумал о людях. Вот так же в жизни… Вырастает человек. Порой — на самой обочине жизни. Иногда — с самого начала отвергнутый. Ребенок, от которого отказались в роддоме. Чье появление на свет было нежеланным, неожиданным, «неудобным». Кого назвали ошибкой, обузой, «сорняком» в чьих-то планах. И этот маленький человек растет, не понимая: зачем он родился? Зачем так, в одиночестве, без корней тепла и любви? Какой в нем смысл, какое его предназначение, если мир, кажется, не ждал его и не хочет?
Но ведь природа не создает просто так. Ни одуванчик у дороги, ни ребенка, брошенного в роддоме. В каждом заложен уникальный потенциал жизни, искра бытия. Каждый — часть огромного, непостижимого целого. Даже если люди не видят в нем ценности сейчас, даже если называют сорняком или ошибкой, это не делает его ненужным. Его существование — уже ответ. Он рожден не просто так. Он рожден для чего-то. Возможно, его путь будет трудным, ка
