Я вписан в этот город, как строка.

Я — клинопись шагов на тротуарах.

Деревья до последнего листка

Хранят меня средь рукописей старых.

Ничто не пропадет и не уйдет,

Но прочитать кто сможет эту книгу,

Чтоб там, где переулка поворот,

Увидеть вдруг житейскую интригу.

Размашистые, четкие шаги