Глава 1
Человек стоял на краю обрыва и смотрел в небо. Его глаза постепенно наполнялись слезами, он поднял руки вверх и закричал:
— За что?! Почему?! — Естественно, ему никто ничего не ответил, и, сгорбившись, мужчина медленно побрёл по тропе к своему автомобилю.
Едва лишь он уселся на водительское кресло, как резкий порыв ветра швырнул в лобовое стекло горсть опавших листьев. Мужчина вздрогнул и втянул голову в шею.
Он не любил ветер — всю жизнь, всю свою долгую жизнь он бежал от него, потому что знал: ветер — значит смерть. Взрёвывая мотором, автомобиль нёсся по шоссе, а разъярённый ветер продолжал швырять листья в стекла, закрывая обзор водителю. Въехав в свой городок, мужчина дождался открытия дверей гаража, и только там позволил себе немного расслабиться.
Дождавшись полного закрытия дверей, он вышел из машины, но внезапно повеял ветерок и мужчина схватился за ногу — на лодыжке образовалась небольшая ранка.
— Ах, ты ж… — Процедил он сквозь зубы и постарался убраться в свой безопасный закуток, который сотворил сам, и, где ни один, даже самый маленький сквозняк не мог его достать.
Проверив все щели, мужчина уселся в кресло и поднял бокал с коньяком, недопитым прошлым вечером.
— Как же меня это всё достало и мне надоело, — прошептал он, отпивая янтарную жидкость.
— Вы смогли сделать такую вкусную вещь! — Он одним глотком допил оставшееся.
— Вы сотворили прекрасные автомобили, — с трудом произнёс он последнее слово, вспоминая кожаную оплётку руля, — но почему? Почему вы творите такое? Я же всё помню!
