Мое сердце без меры благодарит Творца: Он прописал мне смерть, как и прочей живности, Что к тихой Смерти приходит, ища конца, И та, как блох, снимает избыток живости
(Бывает, я думаю, как это бывает, Когда твою душу у тебя забирают, Но все, что мне видится, — больничная регистратура: Вы такая-то? Нет, я — Скорпион.)