Моим родителям, без которых не было бы этой книги
Посвящается.
Мы в жизни произносим много слов,
Читаем в букваре про «мыла раму»,
потом про теоремы, про любовь…
Но словом главным остается МАМА.
Мы вырастаем, колыбельные забыв,
а мамы помнят детство наше в красках,
и внуков нянчат, в мир нас отпустив,
и те же им рассказывают сказки.
Но каждый раз, когда нехорошо,
когда болит иль от обиды плачем,
стать хочется нам тем же малышом,
что в маминых коленях беды прячет.
И если надо силы для рывка
собрать в кулак, найти источник смысла —
мне к дому деда видится тропа
и мама молодая с коромыслом,
из печки вкусной каши чугунок,
и земляника летним утром росным,
костра в ночном у пруда огонёк
и пол — села на дальнем сенокосе…
Мы часто обижаем наших мам,
всё реже навещаем их с годами.
Они же строят в наших душах храм
натруженными добрыми руками.
Мы повидали мир и знаем жизни вкус
или, по крайней мере, так считаем….
Но каждый день я в храме том молюсь,
чтоб мама оставалась молодая.
