Вовка становится блоггером
Был конец мая. Мы с Вовкой не могли дождаться конца учебного года.
Как можно сидеть в душном классе за партой и слушать нудный голос Динары Кудайбергеновны, когда за окном светит яркое весеннее солнце, цветет… э-э-э… как ее там… сирень, и поют воробьи-соловьи всякие! Оставалось несколько дней, — и можно не вставать в 6 утра, не плестись как зомбированные мертвецы в школу! Можно будет спать хоть до обеда, целыми днями гонять на наших BMX великах и проглатывать по пять штук мороженого! Обожаю лето!
В один из последних дней учебного года мы с Вовчиком шли из школы, ели мороженое и обсуждали наши планы на лето.
— Го еще раз в лагерь! — предложил я. — Круто же было в прошлом году! Особенно когда ходили мазать. А ночь страшных историй — вообще агонь!
— Не, бро, не получится. — Вовка доел мороженое, сорвал листочек с дерева и стал вытирать пальцы.
— Почему?
— Потому что меня мама отправляет к бабушке в деревню…
— Ну, не на всё же лето отправляет, наверное?
Вовка сел на скамейку посередине детской площадки. Я сел рядом с ним. Вовчик принялся поднимать с земли камешки и кидать их в мусорный бачок. И тут мой мозг посетила страшная догадка.
— Чё, на всё лето, что ли?!!
— Ага, прикинь.
— Да гонишь!
— Мамка говорит — бабушка скучает, сама приехать не может. И по огороду ей помочь. Укроп-мукроп, коровы да курицы. Как представлю всю эту скотину деревенскую вместе с их навозом — давление поднимается!
Мы еще посидели молча минут десять.
— Ладно, пошел я домой, — сказал он и побрел к своему подъезду.
— Давай, на связи, — ответил я.
Настроение упало ниже нуля градусов по Кельвину. Летние каникулы и без лучшего друга! Да уж, жесть жестяная. Конечно, мы с Вовкой никогда не говорили друг другу, что мы с ним лучшие друзья, что мы, типа, скучаем друг без друга. Это и так понятно. Не принято у мужиков так друг другу говорить. Но, блин, что делать-то?
Дома мама пекла блинчики. Моя слабость.
— Олжик! — крикнула мама из кухни. — Твои любимые блинчики! Иди руки мыть, и за стол.
— Не, мам. Что-то не хочется…
Я пошел в свою комнату и сел на кровать.
— Так, — сказала мама, стоя у порога моей комнаты и вытирая руки полотенцем. — Что случилось?
— Да так, ничего, мам. Все нормально.
— Ну а все-таки?
— Один хороший человек гибнет у всего человечества на глазах.
