Оглавление

Все права защищены

Никакая часть данной книги не может быть воспроизведена, распространена или передана в любой форме и любыми средствами, включая фотокопирование, запись, сканирование или иные электронные либо механические методы, без предварительного письменного разрешения правообладателя, за исключением случаев, предусмотренных законодательством Российской Федерации.

Данная книга является произведением художественной литературы. Имена, персонажи, места и события являются плодом воображения автора или используются в вымышленном контексте. Любое сходство с реальными лицами, живыми или умершими, организациями, событиями или местами является случайным и не подразумевается.

Глава 1

Марк

— Расслабься, Марк. Могло быть и хуже, — говорит Оля Орлова, устроившись за столиком напротив, и в её голосе слышится лёгкая насмешка.

— Хуже? Серьёзно? — Я бросаю взгляд на свою рубашку, которая ещё час назад была белоснежной, а теперь напоминает палитру художника после того, как на неё пролили бокал «Каберне», заказанного к ужину. Беру салфетку и начинаю без особого энтузиазма вытирать пятно. — Ещё одна рубашка отправилась в утиль.

Оля звонко смеётся, и этот смех невольно вызывает у меня улыбку. Она встаёт, хватает свою салфетку и, перегнувшись через столик, пытается помочь мне справиться с винным пятном.

— Посмотри на это с другой стороны: она хотя бы не пролила вино на твои брюки, — подмигивает Оля, хихикая, и, обойдя столик, садится на место, которое только что освободила моя спутница. — Я так рада, что ты попросил меня заглянуть сюда сегодня. Ты устроил настоящее представление, Марк!

— Очень смешно, — бурчу я, закатывая глаза.

Оля машет официантке, привлекая внимание нескольких посетителей вокруг. Ресторан с мишленовской звездой — место явно не для метания вином. Пара дам за соседними столиками бросает на меня осуждающие взгляды, а несколько мужчин с любопытством наблюдают за этой импровизированной игрой в «музыкальные стулья» за моим столом.

Ещё пару минут назад на месте Оли сидела женщина, которая, судя по её профилю в приложении, должна была быть двадцатилетней блондинкой с ногами от ушей и докторской степенью по моде. Вместо этого я встретил даму, которой, скажем так, щедро за сорок, ростом чуть выше полутора метров и в свитере с бабочками. Не милыми бабочками, а такими, будто их связала бабушка к Новому году из остатков шерсти. Мы даже не успели толком поговорить, чтобы выяснить, была ли её «докторская по моде» тоже выдумкой, но у меня есть определённые подозрения.

Одно я знаю точно: она обвела меня вокруг пальца.

Официантка подходит к нашему столику, её бровь вопросительно взлетает, когда она окидывает взглядом мою испорченную рубашку, а затем переводит удивлённый взгляд на Олю, занявшую место моей сбежавшей «модели». В её глазах мелькает лёгкий укор.

— Принести новый бокал вина для этой дамы? — спрашивает она, кивая на Олю. — Или вы ждёте ещё кого-то?

— Нет, — отвечает Оля с озорной улыбкой. — Я — всё, что у него есть на сегодня. Лучше принесите нам целую бутылку. Мы тут надолго.

— Забудь, Оля, — я пытаюсь отжать рубашку, словно это спасёт положение. Капля вина стекает на салфетку. — Спасибо за попытку, но, кажется, пора закругляться.

— Погоди, Марк, не торопись, — Оля наклоняется ближе, её глаза блестят от энтузиазма. — Ты сам просил меня прийти и оценить твоё «выступление». Я ещё даже не начала!

— Меня не переучишь, — я киваю на свою рубашку. — Это уже третья, которую я угробил в этом году.

— Повезло тебе, что я учу первоклассников, — ухмыляется Оля. — Ты хирург, Марк Онегин. Мои уроки будут понятны даже человеку с твоим IQ.

— Простые, как для идиота? — я приподнимаю бровь.

— Тсс, не спорь, друг. Надень это.

Оля распахивает свою сумку — ярко-красную, размером с дорожный саквояж. Я сто раз предупреждал, что, если она не сменит эту махину на что-то полегче, к сорока годам у неё начнутся проблемы со спиной. И тогда она точно окажется на моём операционном столе.

— Вот, — Оля суёт мне рубашку. Мою рубашку. — Иди переоденься в уборную. И возвращайся. Первый урок начинается прямо сейчас.

— Почему у тебя в сумке моя запасная одежда? — я беру рубашку, недоверчиво её разглядывая.

— Я же говорю, я учу семилеток, — Оля наклоняется ближе, её голос становится заговорщицким, и я улавливаю, что она уже выпила бокал вина. — Я всегда готова.

— Ценю твой энтузиазм, но не стоит возлагать на меня большие надежды, — я хмурюсь, вспоминая сегодняшнюю катастрофу. Я три месяца переписывался с этой «Машей-энтомологом». Три месяца с женщиной, которая притворялась двадцатилетней моделью, а оказалась пятидесятилетней любительницей бабочек. Щёки горят от стыда. — Я думал, она могла быть той самой.

— Ну, ты не особо старался её узнать сегодня, — замечает Оля. — Что тебя так задело? Свитер с бабочками или её возраст?

— Да ничего из этого! — я качаю головой. — Мне плевать, старше она или не модель. Но врать про всё это? Нет, спасибо.

Оля замирает, будто собиралась что-то сказать, но передумывает. Она откидывается на спинку стула, задумчиво хмурясь.

— Ладно, тут не поспоришь. Она правда написала, что участвовала в Неделе моды в Москве?

Я мрачно киваю.

— Она же полтора метра с кепкой, — Оля качает головой, ошарашенная. — Если уж выдумывать карьеру, могла бы выбрать что угодно. Астрофизику. Парикмахера. Но модель?

— Три месяца, Оля, — я вздыхаю. — Четверть года впустую. Разговоры с женщиной, которая лгала обо всём: о своих мыслях, делах, о том, кто она такая.

Оля вдруг тихо смеётся.

— Марк, расслабься. Это не первый случай, когда кто-то приукрашивает свой профиль в интернете. Считай это тренировкой.

— У меня уже достаточно этой чёртовой тренировки, — ворчу я. — Я устал тренироваться.

Оля снова смеётся, и её смех, как всегда, заставляет меня улыбнуться. Я нейрохирург в одной из лучших клиник Москвы, работа выматывающая: долгие смены, стресс, решения, от которых зависит жизнь. Но Оля — единственная константа в моей жизни, единственный человек, который может заставить меня улыбнуться, каким бы тяжёлым ни был день.

Она моя лучшая подруга.

Но, к сожалению, для неё я как брат, и не больше. Она ясно дала это понять, и поэтому все мои чувства к ней заперты на замок в шкафу с надписью «Дружба» жирным маркером.

По крайней мере, так было до сегодняшнего вечера. Когда я увидел её сегодня — в этом лёгком белом платье, с улыбкой, от которой замирает сердце, — что-то щёлкнуло. Её энергия, её харизма затмевают всех остальных. И это проблема. Потому что я для неё — просто друг.

— Эй, Марк, очнись, — Оля машет перед моим лицом запасной рубашкой. — Иди переодевайся, или нам не принесут вино. А мне оно нужно. И тебе, похоже, тоже нужна моя мудрость.

— Оля, тебе не обязательно это делать, — я наклоняюсь к ней, улавливая знакомый аромат её духов — сирень с ноткой ванили. Он успокаивает, как тёплый майский ветерок. — Все мои свидания заканчиваются катастрофой. Не хочу, чтобы это коснулось и нас.

— Давай уточним, — она отмахивается. — Катастрофой заканчиваются твои попытки влюбиться. А я вне опасности.

Я молчу. Она права — это уже тысячный раз, когда она напоминает, что мы просто друзья.

— Что, обиделся? — Оля приподнимает бровь, отпивая из бокала. — Я не хотела. Просто мы так давно знакомы, что я уже привыкла к твоей неловкости.

Она откидывается назад, и я невольно любуюсь ею. Её платье — белое, лёгкое, с тонкими бретельками, открывающими загорелую кожу. Я отвожу взгляд, чтобы не выдать себя. Мне отчаянно нужна девушка, вот что.

— Марк, твоя фамилия — Онегин, чёрт возьми, — смеётся Оля, не замечая моего состояния. — В тебе должен быть хоть намёк на романтику.

Я крепче сжимаю рубашку, отодвигаясь, чтобы её аромат не сбивал меня с толку.

— Ты переоцениваешь меня, Оля.

— Спорить бесполезно, — она ухмыляется. — Я всегда добиваюсь своего.

Официантка появляется с бутылкой вина, и я понимаю, что пора двигаться. Я встаю, бормочу извинения официантке и парню, который убирает со стола. Кажется, я что-то говорю про щедрые чаевые, но я слишком отвлечён. Оля вдруг хватает меня за запястье, и её прикосновение посылает по мне разряд тока. Я отдёргиваю руку, боясь, что она заметит, как меня трясёт.

— Возьми блокнот, и начнем на наш первый урок, — говорит Оля, отпуская меня и хмурясь из-за моей реакции. — Занятия начинаются.

— У меня фотографическая память, — отмахиваюсь я.

— Правило номер один, — она суёт мне ручку из своей волшебной сумки. — Не комментируй возраст своей спутницы, пока она не представилась.

— Но…

— Запиши, — Оля стучит костяшками по столу. — Академия романтики открыта. Если хочешь, чтобы твоё свидание не закончилось в химчистке, слушай меня.

— Оля…

— Переоденься, выпей вина и возьми ручку, — она улыбается. — Мы найдём тебе любовь, Марк.

Глава 2

Оля

— Поверь мне, — настаивает Катя. — Просто дай ему шанс.

— Я даже не видела его, не говоря уже о том, чтобы поговорить! — возражаю я, прислонившись к доске объявлений в своём классе. — Я даже не знаю его имени.

— Ох, Олечка, просто доверься мне, — Катя, она же Екатерина Смирнова в стенах нашей школы №15 имени Пушкина, усаживается на краешек моей парты и смотрит в окно. — Вот он идёт. Вот он. Ты только посмотри на эту фигуру! Ну пожалуйста, сделай это ради меня. Или, скажем так, сделай его ради меня?

— Катя, прекрати! Мы же будем коллегами! — я легонько толкаю её ногу, чтобы освободить место и открыть ящик парты. Убираю стопку бумаг, а Катя тем временем замечает лишнюю карамельку «Весёлый молочник» в ящике. Она хватает её, срывает обёртку, бросает в урну и засовывает конфету в рот, пока я достаю разноцветные фигурки для украшения.

— Смотри, какая походка, — говорит Катя, причмокивая карамелькой. — Он прямо икона уверенности.

Я подхожу к доске объявлений и продолжаю прикреплять фигурки степлером.

— Не интересно. Особенно не интересна эта твоя «уверенность». С такой походкой жди проблем.

— И давно ты не встречалась с мужчинами? Неужели так долго, что уже не замечаешь симпатичных парней?

— Не собираюсь это обсуждать, — я с силой вгоняю скобу в доску, прикрепляя бумажный шарик. — Это вообще не важно.

— Когда тебя бросил Дима? Спорим, это был последний раз, когда ты получала удовольствие? Я права?

— Не помню, — бам, бам, бам — степлер работает с удвоенной силой. — Я давно о нём забыла.

— Ага, а твои руки, похоже, нет. Судя по тому, как ты продырявливаешь эти бедные бумажные фигурки, в тебе бурлит злость, — Катя спрыгивает с парты и подходит ко мне, кладя руку мне на плечо. — Пожалей доску. Ты сейчас отрежешь этому шарику голову.

Бам, бам, бам.

— Ничего я не злюсь.

— Иди сюда и посмотри, — Катя безуспешно пытается оттащить меня к окну. — Неужели тебе совсем не любопытно, кто этот новый учитель? Все только о нём и будут говорить.

— Нет, не любопытно. Я завязала с мужчинами и точно не собираюсь заводить роман с коллегой.

Катя сдаётся и отпускает мою руку, оставляя меня колотить по степлеру. Она подходит к окну и делает вид, что небрежно смотрит на улицу.

— Передумаешь, когда его увидишь. Он чертовски хорош и умён.

— Откуда ты знаешь, что он умён? Ты же с ним не разговаривала.

— Он преподаёт математику. Восьмиклассникам. Конечно, у него есть мозги.

Я вздыхаю.

— Катя, пожалуйста, хватит.

— А вдруг он слишком умный? Я об этом не подумала. Знаешь, такие парни, которые не могут поддержать нормальный разговор? — она задумывается, морщит нос. — Хотя мне всё равно. С такими губами ему и говорить особо не надо.

Я прикрепляю к доске вырезанные кусочки торта с именами моих учеников. На этот раз степлер работает чуть менее яростно.

— Как, говоришь, его зовут?

— Алексей Михайлович Купцов.

— Алексей Михайлович Купцов?

— Ну да, или как там. Скоро будешь звать его по имени.

— Если он тебе так нравится, почему ты с ним не встречаешься?

— Посмотри на меня. И на себя.

Я оглядываю нас обеих. Я — обычная, ничем не примечательная. А Катя — высокая, стройная, с тёмными волосами и зелёными глазами, просто сногсшибательная. Она весёлая, добрая, умная. Короче, идеал. А я… ну, среднестатистическая.

— Не понимаю, — говорю я. — Что с тобой не так?

— Ты вся такая милая и уютная, а я… — она размахивает руками. — Я вся тёмная, опасная и всё такое.

— Мм… ну ладно, допустим.

Я ещё раз смотрю на подругу. Она — учитель музыки в школе №15 и раз в месяц играет в «Чайке» с группой. Считает себя крутой. А ещё она моя единственная настоящая подруга, кроме Марка.

Иметь подругу вроде Кати — это здорово, особенно потому, что она девушка. Это помогает, когда речь заходит о таких темах, как секс. Марку я рассказываю почти всё, но есть границы, которые я не переступаю.

Марк Онегин и секс — это как горчица и кетчуп: вроде бы должны сочетаться, но что-то не то. Если женщине нужен умный и привлекательный мужчина, Марк — идеальный выбор. Теоретически.

Но мы слишком близки, чтобы я думала о нём в этом ключе. Для меня Марк и секс — это как… борщ и шоколадный торт. Две вкусные вещи, которые вместе не работают. Как бы я ни любила и то, и другое — по отдельности.

— Хватит это делать! — Катя хмурится. — Нет, не про степлер, хотя от него у меня уже голова болит, — она потирает лоб, пока я замахиваюсь степлером. — Я про мужчин.

— Я не говорю о мужчинах.

— Если тебе не интересен Алексей Купцов, то что насчёт Марка?

Я качаю головой.

— Мы друзья.

— Ты только о нём и говоришь. Плюс он красавчик.

— Я звала его на свидание, и он мне отказал. Я не собираюсь его умолять. К тому же, какие бы чувства у меня к нему ни были, они давно прошли. Мы лучше, как друзья, чем что-то большее.

— Это было сто лет назад, и ты была под обезболивающими после удаления зубов мудрости. Выглядела как хомяк и, наверное, пускала слюни. Он, скорее всего, думает, что ты этого даже не помнишь.

— Мы лучше, как друзья. Он знает, когда у меня критические дни. Это не обсуждают с потенциальным парнем.

— Ладно, а что не так с Купцовым? — Катя наклоняется ближе к окну, вздыхая и касаясь пальцами стекла. — Если бы он был в моём вкусе, я бы уже на него запрыгнула. Жаль, что я такая крутая, я бы его, наверное, спугнула. Бедный, милый, невинный учитель математики.

— Катя, ты ездишь на стареньком чёрном «Ниссане» и обедаешь роллами в «Якитории». Думаю, он справится.

Наконец я заканчиваю прикреплять все бумажки к доске и откладываю степлер. Подхожу к окну, становлюсь рядом с Катей и прослеживаю её взгляд.

Алексей Купцов. Учитель математики. Новенький. И, скорее всего, объект вожделения всех учительниц, учениц и одиноких родителей.

— Не совсем мой тип, — говорю я. — Слишком уж он… ну, как актёр из сериалов про молодёжь.

— Такие всем нравятся.

— Он симпатичный, не спорю, но…

— Голубые глаза? С такими волосами? Да ладно, у вас были бы очаровательные дети. Их глаза были бы цвета… не знаю, неба, дельфинов или сапфиров. Как там пишут в твоих книжках.

— Во-первых, мои книжки — это просто романы, и любой может их читать. Во-вторых, он просто не в моём вкусе.

— А кто в твоём вкусе?

Я не могу сдержаться, и в голове всплывает образ Марка. Если этот новый учитель — воплощение смазливой мужественности, то Марк — это резкие линии, тёмные, глубокие глаза. Он более суровый, крупный, уверенный, надёжный.

Неудивительно, что многие женщины побаиваются Марка: он как кубик льда. Красивый, притягательный кубик льда. А я, так уж вышло, люблю леденцы.

— Признай, — тихо говорит Катя. — Купцов недостаточно Марк для тебя. Я волнуюсь, Оля. Пока ты держишь свечку за своим Онегиным, ты не сможешь открыться другим. Прошёл уже год с твоего последнего парня.

— Я не держу за него свечку, он мой лучший друг.

— Ага. Так либо сделай шаг к нему, либо иди дальше.

— Ловко сказано. Целый день придумывала?

— Целую неделю, если честно. Мне пора вести урок литературы.

— Кстати, об уроках, мне пора, — говорю я. — Скоро встреча с Марком на нашем занятии в Академии романтики.

— Какой сегодня урок?

— Правило номер два: «Назад к истокам».

— Это что вообще значит?

— Я везу его в столицу романтики.

— Питер? — Катя прищуривается. — Можно с вами?

Я вздыхаю и закатываю глаза.

— Это не про романтику. Это про любовь, а не про страсть или секс. Мы ищем Марку девушку. Ту, на которой он захочет жениться. Но можешь поехать с нами, если хочешь. Мы едем в…

Нас прерывает стук в дверь. Пока Катя забивала мне голову своими советами, мы отвлеклись от окна. Мы переглядываемся в панике.

В школе почти никого нет — до начала занятий ещё пара недель. Мы с Катей приехали пораньше, чтобы украсить классы и выпить бутылочку «Абрау-Дюрсо» заодно.

— Спрячь вино! — шипит Катя. И тише: — Спрячь бутылку, Орлова!

Я затыкаю пробку и в панике закатываю бутылку под парту, молясь, чтобы она не протекла.

— Чёрт возьми, — стонет Катя. — Это он.

— Хватит тебе вина, — бормочу я, выпрямляясь и стараясь говорить тихо, чтобы мужчина в дверном проёме не услышал. — Здравствуйте, чем могу помочь?

— Я Алексей Купцов, — говорит он низким, чуть хрипловатым голосом, с лёгкой улыбкой оглядывая нас. — Новый учитель математики. Решил зайти представиться. Похоже, сегодня здесь только мы.

Мы с Катей пялимся на него. Неловкое молчание затягивается, пока на лице Алексея не появляется растерянность.

— Простите, что прервал, — говорит он, кивая на украшенную доску. — Пойду. Отличные украшения, кстати.

— Нет! — выпаливает Катя, ещё более неловко. — Не уходите!

Она бросает на меня дикий взгляд, но я только пожимаю плечами. Понятия не имею, что она задумала, и я вполне довольна тем, что оставляю её разбираться.

— В смысле… — Катя откашлялась. — Я хотела сказать, привет.

— Поэтому и зашёл, — улыбается Алексей, и вокруг его глаз появляются морщинки. — Вообще, меня зовут Алексей, но можете звать, как угодно.

— Здравствуйте, — хихикает Катя и шепчет мне на ухо: — Я не знаю, что со мной творится.

— Я Оля, — говорю я, закатывая глаза, пока Катя толкает меня вперёд. — Во время уроков — Ольга Андреевна. Преподаю первоклассникам.

Алексей пожимает мне руку — крепко, уверенно.

— Приятно.

— Эм… — мои щёки краснеют от этого слова, и вдруг я становлюсь той самой неловкой. — Конечно. Очень приятно. То есть, рада познакомиться… э, Катя?

— Мы очень заняты, извините, — Катя хватает степлер и начинает яростно прикреплять что попало к доске. — Увидимся позже?

Алексей кивает, осторожно отступает и закрывает за собой дверь.

Как только его шаги затихают, я плюхаюсь в детский стул, а Катя валится на парту.

— Что это вообще было? — спрашивает она, упирая руку в бок и глядя ошарашенно. — Мы правда столько выпили?

— Чёрт, вино! Куда закатилась бутылка?

— Зачем ты её закатила под парту?

— Я запаниковала. Несколько раз. А потом он сказал «приятно», и я вообще потеряла голову. Кто так говорит?

— Боже, какие мы идиотки, — Катя раскидывается на парте, а я тяну к себе рюкзак и кладу его на стол, как подушку. — Теперь он будет думать, что мы чокнутые. Навсегда.

— Первые впечатления — не всё, — возражаю я. — Если он тебе нравится, может, стоит взять мои уроки для Марка и применить Академию романтики к Алексею Купцову.

— Это ты у нас мастер анти-неловкости, госпожа «Очень приятно»?

И в этот момент дверь снова приоткрывается. Алексей вернулся — спрашивает, где туалет.

— Туда, — Катя указывает, её щёки становятся цвета свёклы. — Идите прямо, найдёте.

— Ох, нет, — я закрываю лицо руками, пока Катя смотрит на меня. — Думаешь, он слышал про «очень приятно»?

— Абсолютно, — кивает Катя. — А ещё я отправила его на парковку. Почему мы не можем думать в его присутствии? Туалеты в другой стороне.

— Мне надо валить отсюда, — я встаю, собираю вещи и закидываю рюкзак на плечи. — Я уже опаздываю к Марку.

— Напомни, что там за второе правило?

— Назад к истокам.

Катя хватает карандаш и записывает это на листке.

— Отлично. Я с вами. Хочу посмотреть на госпожу «Очень приятно» в деле.

***

— Госпожа Приятно? — Марк приподнимает брови, пока Катя с восторгом пересказывает наш неловкий момент с Алексеем Купцовым в школе. — Это точно про ту самую Ольгу Орлову?

Я не знаю, что хуже: то, что, Катя выложила Марку эту позорную историю прямо перед нашим первым уроком по борьбе с неловкостью, или то, что я притащила двух человек, которые терпеть не могут читать, в книжный магазин на Арбате. Марк и Катя шепчутся, словно непослушные школьники в Ленинке, вместо того чтобы выбирать книги, которые я задала для второго урока Академии романтики.

— Сосредоточьтесь на задании, — шиплю я, сама, просматривая полки. — Думайте о классике. Марк, вот, скажи, ты это читал?

Он хмурится, глядя на экземпляр «Евгения Онегина».

— Да ладно тебе, — подбадриваю я. — Там же твоя фамилия!

— Ты ведёшь себя, будто я не знаю, что дважды два — четыре, — ворчит Марк. — Я читаю, Оля. Просто последние годы это всё медицинские журналы.

— Там твоя фамилия упоминается раз сто! А в школе? Неужели тебя не заставляли это читать?

— Я уже тогда был нацелен на медицину, так что по возможности избегал литературы.

— Он что, из тех, кто суперумный, но без капли здравого смысла? — Катя хватает меня за руку и оттаскивает между стеллажами. — Ну, знаешь, такие, которые решили стать врачами и проваливали все остальные предметы?

— Не совсем, — я оглядываю Марка.

Он с озабоченным видом разглядывает книгу, в заголовке которой мелькает слово «вампир». Я выхватываю её у него из рук и снова всучиваю «Евгения Онегина», который он оставил на полке.

— Он самый умный человек, которого я знаю, — говорю я Кате. — Это несправедливо.

— Плюс у него куча денег?! — шепчет Катя. — И внешность? Да его будто стукнули палкой красоты, пока он спускался на землю. Бог дал ему всё…

— Поняла-поняла, — перебиваю я, слегка раздражённая. Отчасти потому, что это правда. У Марка тёмные, глубокие серые глаза, а его лицо — особенно когда он читает — выглядит сосредоточенным и задумчивым. — Ещё у него квартира… ну, пентхаус в «Москва-Сити».

— Давай разберём по полочкам, — Катя загибает пальцы, считая. — Он умный, красивый — нет, очень красивый, у него денег куры не клюют, и пентхаус с видом, от которого я бы растаяла.

— Примерно так.

— И в чём подвох?

— В смысле?

— Ну, — она кивает в сторону Марка. — Что не так с этим принцем?

— Ничего.

— Погоди-ка, — Катя снова хватает меня за руку и тащит в отдел эротики. — Он сюда точно не пойдёт.

Нас окружают обложки с голыми мужскими торсами и перьями. Перьями повсюду. Я могла бы сшить подушку из всех этих перьев на обложках.

Катя останавливается перед особо откровенной обложкой с наручниками и кучей обнажёнки.

— Если с ним всё в порядке, почему ты с ним не встречаешься?

— Не интересно. Мы просто друзья.

— Тогда иди на свидание с Купцовым.

— Тоже не интересно. Коллега.

— Выбери кого-нибудь! Потому что я хочу другого.

— Бери обоих! Выбирай, мне всё равно, я не собираюсь за ними бегать.

Катя хрустит костяшками пальцев, глядя на Марка.

— Должно же быть что-то не так с ним.

— Уверена, что-то есть. Расскажешь, когда найдёшь.

— Да у него должны быть толпы женщин по всей стране, умоляющих выйти за него замуж.

— Ну… — я колеблюсь. — Он, пожалуй, немного неловкий.

— Да, но разве он не встречался с кем-то?

— Та девушка в ресторане? — я качаю головой. — Не срослось.

— Почему?

Я рассказываю грустную историю.

— Когда они наконец встретились вживую, он сказал ей, что на фото в Интернете она выглядела на двадцать лет моложе, чем в жизни.

Катя хихикает, прикрывая рот рукой.

— Это ужасно! Хотя, наверное, так даже лучше. Лучше узнать сразу, чем потом.

Я киваю.

— Он просто был честен. Может, это и есть его проблема — слишком прямолинейный.

— Я бы справилась с его прямолинейностью, если бы получила весь остальной «пакет», — Катя закатывает глаза.

— Тогда дерзай. Но сейчас у нас есть работа, — я хлопаю в ладоши. — За дело!

Катя хмурится.

— Напомни, зачем мы здесь?

— Чтобы Марк прошёл свидание без метания едой!

— А, точно, — Катя кивает, оглядывая полки. — И какую книгу мне читать?

— Любую. Бери что угодно в этом магазине, и всё будет в порядке. Просто читай.

Я привела Марка и Катю в единственное место на земле, которое обещает романтику. И даже гарантирует её. Книжный магазин в центре Москвы, украшенный розовыми и цветочными мотивами, уютный уголок любви посреди шумного мегаполиса.

Романтика здесь витает в воздухе. Книги парят над головами посетителей, подвешенные на тонких нитях, оставляя за собой шлейф любви, даже когда слова прочитаны и страницы закрыты. Я прохожу мимо этих парящих книг, надеясь, что немного этой любви осядет и на мне.

Не то чтобы я чувствовала себя одинокой или думала, что мне нужен кто-то, чтобы быть полноценной. У меня есть замечательные друзья, любящая семья, чудесные ученики и работа мечты. У меня есть всё.

Но это не мешает мне мечтать о том головокружительном, трепетном, сердце-замирающем чувстве дикой, неуправляемой любви. Той, что соткана из звёздного света, той, что воспета в книгах и песнях. Той, что заставит меня задыхаться от её полноты — страстный секс и нежные поцелуи. Всё это.

Но пока этот день не настал, я остаюсь здесь, поддерживая этот книжный магазин на плаву. И, если от меня что-то зависит, я притащу сюда Марка и Катю.

— А как насчёт этого? — Марк поднимает книгу с доктором на обложке. Только этот доктор в белом халате без рубашки. — Ты это читала? Думаю, это по моей медицинской части.

— Бери всё, что вызывает у тебя интерес, Марк, — говорю я. — Хорошо расширять горизонты.

Он добавляет книгу к своей стопке, которая пока состоит только из двух экземпляров.

— Почему ты постоянно откладываешь это? — я в третий раз беру «Евгения Онегина» и пихаю ему в руки. — Читай. Учись у великих.

— Великих?

— Марк. «Анна Каренина». «Война и мир». «Доктор Живаго», только без революции. Ты должен почувствовать романтику.

— Я и так полон романтики, — рычит он. — Проблема в том, что она не выходит так, как я задумал.

— Забудь о своём прошлом свидании!

— Дело не только в нём, Оля. Это каждая девушка, с которой я говорил в своей жизни! — Марк проводит рукой по волосам, и они встают дыбом. — Просто брось меня, ладно?

— Нет, — я тщательно подбираю слова. В его вспышке больше гнева и разочарования, чем я ожидала, и это заставляет меня проглотить саркастичный ответ. — Я никогда не брошу тебя, и на это есть одна большая причина.

— Какая?

— Потому что со мной ты говоришь нормально, — я встречаюсь с ним взглядом, изучая его серые глаза. — Обещаю, мы найдём кого-то, кто поймёт тебя так же, как я.

— А если не найдём?

Я беру его за руку и сжимаю пальцы.

— Я обещала. А свои обещания тебе я всегда держу.

— Или что?

— В смысле, или что? — я наигранно вздыхаю.

— Если ты не сдержишь обещание, тебе придётся выйти за меня замуж.

— Что?!

Он расплывается в улыбке.

— Раз ты можешь меня терпеть, а я — тебя, могло быть и хуже.

— О, какая прекрасная причина для свадьбы, — говорю я, стараясь унять бешено колотящееся сердце. Ложная тревога, от которой у меня изжога. — Жениться друг на друге, потому что бывает и хуже.

— Это не хуже других причин.

Я в последний раз прижимаю к его груди стопку книг.

— Я знаю, ты крутой хирург. Знаю, что ты гордишься тем, как умеешь подавлять свои чувства, пока они не исчезнут.

— Я не подавляю чувства.

— Ладно, ты запираешь их в шкафу, не важно…

— На работе я должен быть бесстрастным.

— Ага, и, может, поэтому ты не можешь ухватить то, что весь остальной мир называет любовью, — я сильнее прижимаю книги к его твёрдому прессу. — Прочитай эти. Скажи мне, что не чувствуешь трепета внутри и не хочешь того же для себя, когда закончишь. А после того, как ты их переваришь, будешь готов к следующему уроку Академии романтики.

Глава 3

Марк

Ненавижу, когда она права.

Вчера вечером я начал читать книгу, которую Оля мне навязала. Ту самую, с обложкой в стиле старой школы и духом уроков литературы. «Евгений Онегин».

Дело в том, что я обычно читаю медленно. Я привык к медицинским статьям, напичканным терминами, где без словаря под рукой и закладки в списке литературы не обойтись. Я дважды и трижды проверяю источники, которым не доверяю сразу. На одну главу у меня уходит несколько часов.

Но не в этот раз.

На этот раз я лечу. Проглотил первую главу и, к своему удивлению… захотел узнать, что будет дальше.

И тут снова всплывает моя проблема с медленным чтением. Я нетерпелив, и мне не хотелось ждать, чтобы узнать развязку. Пришлось искать компромисс. И вот на сцену выходит мой местный видеопрокат на Арбате.

Я взял фильм с лучшими намерениями. Просто хотел узнать концовку сегодня, а потом вернуться к книге. Достал домашний сыр из «Азбуки вкуса», откупорил бутылку «Массандры», и вот теперь вина почти не осталось, а в тарелке — только несколько кусочков сыра.

Я слежу за финальными титрами, пытаясь сообразить, как убедить Олю, что я прочитал её любимую книгу, хотя на самом деле провёл субботний вечер в одиночестве, смотря фильм.

Прошла ровно неделя с моего последнего провального свидания, и, хотя моё сердце, возможно, не трепещет после фильма, оно, кажется, слегка дрогнуло.

Или стукнуло. Знаете, что-то более мужественное, чем трепет.

Или, может, это изжога.

Никто никогда не узнает, потому что я не собираюсь никому признаваться в этом трепете. Как врач, я должен уметь отличить изжогу от чего-то ещё, но почему-то не могу понять, что со мной творится.

Я сижу на диване, пялюсь на экран, где фильм автоматически перезапускается. Надо бы встать и найти что-нибудь поесть, но я всё ещё пытаюсь разобраться с этим чувством в животе. Может, позвонить другу? Может, записаться в приёмное отделение? Может, я должен…

Стук в дверь прерывает мою самодиагностику.

— Открывай! — кричит Оля. — Шевелись, Онегин, или твои роллы окажутся на полу!

Я бросаюсь к двери, но она опережает меня. Вставляет ключ в замок, поворачивает его и вваливается в квартиру, едва не уронив пенопластовые контейнеры и пластиковые пакеты с едой на журнальный столик.

Я застигнут врасплох на полпути к телевизору. Прежде чем она успевает обернуться, я выключаю уличающие меня титры на экране. Если Оля увидит, что я смотрел фильм, она никогда не поверит, что я читал книгу. Наверное, потому что знает меня и моё нетерпение — и снова окажется права.

К счастью, Оля, которой, кажется, нужно больше калорий, чем любому мужчине, женщине или ребёнку, слишком занята вскрытием контейнера с курицей в сливочном соусе, чтобы заметить начальные титры за моей спиной.

— Сегодня не было нашего любимого соуса, — говорит она. — Вот почему не стоит заказывать еду в субботу вечером. Воскресенье. По воскресеньям всегда меньше народу, и нам достаётся больше. — Она поворачивается и ловит мой виноватый взгляд. — Чего ты уставился? Опять хочешь есть вилкой? Я же сказала практиковаться с палочками.

— Буду есть палочками, — бормочу я, возвращаясь к дивану. — Разве мы не договаривались на воскресенье?

— Что, мне уйти? — шутит она. — Я перенесла наш ужин на сегодня, потому что завтра у тебя планы.

Я смотрю на неё пустым взглядом, и она громко выдыхает.

— У тебя завтра корпоративная игра в футбол от больницы, и я думаю, тебе стоит пойти, — она скрещивает руки. — Это пойдёт тебе на пользу.

— Я бы лучше пропустил игру и оставил наш ужин.

— Я пожертвовала своей субботой, чтобы потусить с тобой. Сделай это для меня, ну пожалуйста, пожалуйста!

— Единственные твои планы на субботу — это винодельня «Абрау-Дюрсо» и «Фанагория».

— У меня есть друзья помимо бутылок вина.

— Назови их.

— Катя, — начинает она, а потом игнорирует меня, роясь в своей ярко-красной сумке-чемодане, с лёгким румянцем на щеках. Кажется, я слышу, как она бормочет имена «Дима» и, возможно, «Сергей» в недра сумки.

— Что ты делаешь? — я наклоняюсь, случайно касаясь её руки, пытаясь разглядеть, что там в её волшебной сумке. — Помочь?