слово автора
«в семнадцать лет серьёзность не к лицу…»
я долго думал над этим предисловием.
изложить революционную поэтическую концепцию? так ведь у меня её нет. наваять маленькое философское эссе о моём воззрении на поэзию? такое обычно пишут под конец жизни, а сейчас лавровые венки мне жмут. хвастаться? за поэта говорят его стихи, а грамоты о премиях и конкурсах ничего не стоят без, собственно, поэзии.
посему говорю так. этот сборник — моё сердце. глупое, наивное, семнадцатилетнее сердце, пахнущее полынью и свежей кровью. кто-то выкинет его на асфальт, а кто-то обогреет и станет сдувать пылинки.
по крайней мере, удостойте его взглядом.
