Алексей Немоляев

Простая история

Шрифты предоставлены компанией «ПараТайп»

© Алексей Немоляев, 2017

Это простая история. Это история о том, как терять и заново находить. Это история путешествия к своим истокам. Это история поиска себя.

18+

ISBN 978-5-4485-3681-6

Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero

Оглавление

1. Простая история
2. Глава 1
3. Глава 2
4. Глава 3
5. Глава 4
6. Глава 5
7. Глава 6
8. Вместо эпилога

Особая благодарность Кристине Т.

за добросердечно оказанную мне

поддержку в создании рассказа

Глава 1

А. (так для краткости буду называть главного героя) охватил восторг, когда, наконец, он обрел долгожданную свободу от обыденности, довлевшей над ним долгое время. Совершал он безрассудные, непоправимые ошибки, будто бы заново учился жить. А. пытался наверстывать упущенное за многие годы — предавался веселью, любви и переполняющему чувству безумства молодости.

Вроде бы, что может быть проще — вырваться из вновь и вновь повторяющегося цикла существования, повернуть в другую сторону, пойти неизведанной тропой, которая, возможно, приведет тебя к счастью. Но рано или поздно понимаешь, что и эта дорожка не несет в себе ничего нового, как, впрочем, и вся прежняя жизнь. Все повторяется в целом, со временем обрастая подробностями, рождая на свет кажимость выбора. Это ждало А. в будущем, а пока, первое время, он наслаждался захлестнувшей его свободой. Сколько красок и лиц можно увидеть в новом месте, который через некоторое время побледнеет и потеряет цвета, лишенный свежего взгляда человека, учившегося трудной науке дышать полной грудью. Новые места, знакомства — вот что нужно было А. от этого города, в который он переехал, отстранившись от всего старого, открывающего для него свои житницы новых ощущений и ласковые объятия освещенных яркими фонарями ночей.

— Знаешь, что я больше всего любил во всем этом? — спрашивал он у меня через некоторое время после нашего знакомства. — Ощущение того, что меня покидают все мысли. Девочки, алкоголь, пьянящий запах мгновенно пролетающих ночей — лишь для того, чтобы убрать из головы мысли. Вот это была истинная свобода, в первую очередь от мыслей.

— Что же это за мысли? — спрашивал я у него.

Он улыбался и продолжал, будто бы позабыв о моем вопросе:

— Но это свобода мимолетная — когда растворяешься в происходящем. Ты понимаешь это, когда просыпаешься наутро с больной головой, — он смеялся, и наш разговор затихал в ожидании рассвета.

* * *

Прошло около шести лет с тех пор, как А. покинул родной город.

В это время я готовился к какому-то выступлению, для меня очень важному, с темой, кажется, посвященной онтологии (или вроде того, точно не помню). Выбравшись из-под книг, чтобы выйти подышать на территории института, закурив, я медленно вышагивал взад-вперед, уставив взгляд себе под ноги, что-то говоря под нос, изредка затягиваясь мягко наполняющим легкие дымом. Неожиданно около меня остановились вычищенные лакированные ботинки. Правый каблук звонко