1
Не знаю, кто и когда пустил нелепейший слух о том, что будто бы я умнее среднестатистического жителя нашей страны. Меня назвали Мудрецом, и вот уже пару десятков лет к моему скромному жилищу струится непрерывный поток страждущих, требующих совета. Они вбили себе в голову, что добраться до заброшенной деревеньки, на окраине которой я обитаю, нужно непременно пешком. Особенно экзальтированные не берут с собой телефона, обходятся минимальным запасом еды и питья и проходят весь путь босиком, ни разу не помывшись. Вид у них ужасающий — нечёсаные волосы, валящий с ног запах и красные от недосыпа глаза.
Иногда они раздражают, и я, вознося к небу руки, кричу, что они недостойны моего бесценного внимания. Пытаюсь их прогнать, но безумцы не уходят. Они бухаются на колени и отползают за ближайший куст, чтобы там в тишине и покое молиться о снисхождении великого Мудреца. И я снисхожу. Не оставлять же их вечно бормотать под моим окном.
Чаще всего я объясняю им, что важен лишь сам путь, а не его цель, что дорогу осилит идущий, что посоветовать ничего не могу, потому что ответ следует искать внутри себя самого. — Там, за лесом, — говорю я, — есть станция. Стойте и ждите! Вытаскивайте н
... 
